LA FOTO DEL TOCAYO

En un mundo donde la muerte se transmite en vivo y en directo la ausencia de una foto del cuerpo de Osama Bin-Laden completamente despedazado por las balas de un fusil, está empezando a despertar escepticismo en torno a una historia contada hace una semana por el glorioso ejército de los Estados Unidos.
Es que es difícil creer que el hombre más buscado por todo el mundo se haya escondido en una ciudad provincial de Pakistán, viviendo en una mansión de un millón de dólares aunque por las imágenes que alcanzaron a llegar la casa no tiene ninguno de los atributos que se le endilgan. Además comienzan a aparecer versiones que convierten a la historia en un auténtico Rashomon. La hija del terrorista vio una cosa, la esposa dice que nunca fue un escudo humano que ella se le atravesó a los marines para que no lo mataran, pero el glorioso ejercito posee la verdad.
Pero ¿Por qué la verdad cambia tanto en tan pocos días? En un hecho rarísimo en la historia militar norteamericana sus militares están titubeando a la hora de decir mentiras en televisión. Eso es unos de los atributos que ha llevado a ese país el gobierno de Obama: EL ser tan honestos que ellos no saben mentir.
Armado, desarmado, bañándose, acostado ¡Fueron incapaces de escribir un guión antes de empezar a filmar la película! Por eso en esta historia nada concuerda, ni el tiempo, ni los hechos ¿Estaba tan desesperado Obama que se inventó esta muerte para asegurarse su reelección? Principio y fin de una historia que ayudó a dos presidentes que están en las antípodas a ser demócratas. Uno sufrió el atentado y el otro capturó al sicópata. América puede que no sea un lugar mas justo con Obama pero sí mas seguro y eso si que da mas votos.
El miedo es el principal aliado del gobernante, es el que lo pone en el poder y ayudados por ese miedo instauran lo que mas rédito da lo que mas disfrutan: Su particular régimen del terror. De Hitler a Bush, de Trujillo a Uribe, de Putin a Osama, de Chávez a Obama, la función del gobernante es la de proteger a sus ciudadanos de la mancha negra que los quiere tocar, los blancos contra los negros, los buenos contra los malos y el domingo pasado como en las películas de televisión el malo ha vuelto a ser derrotado.
La gente exaltada salió a la calle con sus banderas, salió a celebrar con un hombre de turbante en la cabeza a un millón de kilómetros al este acababa de morir y ahora ellos podían sentirse mas seguros. La pesadilla de Orwell se ha hecho realidad , cada dos años en guerra y los que hoy son nuestros enemigos mañana serán nuestros aliados y si no hay guerra pues contratamos un productor de cine tipo Jerry Buckenheimer para que nos monte una guerra y después le partimos el cuello como le sucede al pobrecito Dustin Hoffman de la excelente Wag the dog?.
Pero ahora el equipo de producción ha fallado cuando quisieron montar la muerte del tocayo de Obama. No tuvieron ni tiempo para buscar un doble y sacarle una foto como han hecho anteriormente. Porque el pueblo ya no le cree al presidente cuando dice que por pudor no ha querido mostrar las fotos del líder musulmán rellenito de balas. Hace muy poco y gracias al país mas poderoso del mundo pudimos presencial en vivo y en directo la terrorífica ejecución del antiguo aliado en Irak. Estados Unidos además dio la orden de mostrar las deliciosas fotos del Mono Jojoy y Raul Reyes en calzoncillos, hinchados y verdosos de tanta muerte.
Si no tienen una foto no tienen un muerto. Por la ausencia de esa imagen la gente todavía cree que James Dean es un viejito que cultiva margaritas al sur de California o que Elvis dirige un coro góspel a orillas del Missisipi. Por no tener un primer plano del cadáver de Pablo Escobar muchos colombianos creen que vive su justo retiro en algún oscuro lugar del Indostán.
En cambio hay fotos de muertos que encienden revoluciones que como en el caso del Ché fueron obligados a ser tomadas para desmoralizar al pueblo como la que le tomó Alborda al comandante Guevara mientras este miraba la ventana desde ese miserable lavadero donde era mostrado como un trofeo de guerra el triste paisaje del pueblo de Higueras.
La foto que tomó Aljure de un Jorge Eliecer Gaitán de perfil rígido por culpa de la mortaja que lo cubría. A pesar de que estaban muertos seguían siendo ellos mismos y eso el pueblo lo percibió. Como pocas veces el pueblo pudo ver la verdad.
Ahora con Bin Laden no hay fotos y el circo entero pide sangre. Ya los vecinos de Osama dicen que no escucharon ningún tiroteo es más creían que esa fortaleza de cemento era un colegio y no que era la residencia del fundamentalista más famoso del mundo.
Su cuerpo yace en el mar según el ejercito mas glorioso y honesto del mundo, para evitar que su tumba se vuelva un lugar de peregrinación para musulmanes desquiciados. Todo es tan intangible en esta muerta ¡Nada se puede palpar!
El 16 de setiembre del 2001 Stockausen dijo sobre los atentados en Nueva York : “Bien, lo ocurrido es, por supuesto —deben entender correctamente esto— la más grande obra de arte jamás hecha. El hecho que los espíritus han realizado con un único acto es algo con lo que en música nunca podremos soñar. Esa gente practicó diez años duramente, fanáticamente para un concierto. Y entonces murieron. Y eso es la más grande obra de arte que existe en todo el cosmos. Ahora imagine que eso ha ocurrido aquí. Hay gente quienes están tan concentrados en esta única actuación, y entonces cinco mil personas son conducidas a la resurrección. En un momento. Yo no puedo realizar eso. Comparado con eso, no somos nada, como compositores [...] Esto es un crimen, por supuesto que lo sabéis, porque la gente no lo había acordado. Ellos no venían a este concierto. Esto es obvio. Y nadie les había dicho: «tu puedes ser asesinado en el proceso». El músico alemán no pudo volver a entrar a Estados Unidos en los seis años que le quedaban de vida por culpa de estas polémicas declaraciones que fueron debidamente difundidas.
Mientras tanto el 8 de septiembre del 2001, tres días antes de que los aviones impactaran en los rascacielos 35 miembros de la familia Bin Laden, amigos incondicionales del gobierno norteamericano abandonaban Estados Unidos presintiendo la ira que generaría en el gobierno Bush el acto infame de su hermano. Sobre esto si hay fotos y documentos que nadie, también por pudor, quiere mostrar.

MALDITO POLICIA CORRUPTO DE WERNER HERZOG

Alejado de las historias épicas, extremas que hicieron de su apellido un sinónimo de riesgo de desmesura, Werner Herzog a sus setenta años ha bajado de la montaña de fuego para asentarse en la despiadada selva del Misisipi. Retomando la célebre película de Abel Ferrera, protagonizada por Harvey Keitel, Herzog a puesto a su maldito policía en Nueva Orleans unos días después de que el huracán Katrina destruyera la ciudad. Por salvar a un preso cualquiera Nicholas Cage queda con una dolencia en la espalda que según los doctores le durará toda la vida. El dolor es insoportable y para aguantarlo no solo recurrirá al Vicodin, un coctel compuesto de coca, heroína, morfina y poper será la cura para apaciguar ese dolor que solo se extinguirá con su propia muerte.
Esta búsqueda desesperada por encontrar los paraísos artificiales lo llevará tener contactos profundos con el bajo mundo. Y es que el capitán Soldz tiene ciertas costumbres que van en contradicción con la profesión que ha elegido para ganarse la vida. Su novia es la espectacular Eva Mendez, una prostituta que trabaja para él ayudándole a ganar el dinero que le asegure el nivel de vida que el capitán se ha ganado. Porque no solo de coca y crack vive el hombre, también están las apuestas y vaya que a Soldz le encanta apostar. Lamentablemente para ti pobre policía corrupto, la rueda de la fortuna parece haberte olvidado, las deudas crecen como el agua que ha sacado del océano el huracán y ya comienzan a buscarte los que tienen la costumbre de cobrar sus deudas rompiendo rodillas.
Pero a pesar de su particular forma de vida el capitán Soldz es un buen policía, que podemos hacer, los tiempos han cambiado y los bad guys se han apoderado del mundo. Viéndolo bien Soldz con su estilo llega a ser hasta un sentimental. Esa familia de senegaleses cruelmente asesinada donde niños inocentes tuvieron que pagar con su vida la culpa de sus padres bien vendría una venganza. Con tenacidad y desesperación este maldito policía revolverá esa ciudad en ruinas que apenas intenta recuperarse para hallar a los culpables pero justo en plena búsqueda todo eso que constituía su mundo se vendrá abajo y créanme que el espectador descenderá con este policía corrupto hasta el último circulo del infierno.
El primer contacto de Herzog con el mundo hollywoodense fue con la adaptación fidedigna, casi que plano por plano, de el Nosferatu de F.W. Murnau. Si bien contó en su elenco con estrellas europeas caso Isabelle Adjani o Bruno Ganz la plata la puso la Twenty century Fox. Además el único actor profesional con el que había trabajado había sido con su enemigo íntimo Klaus Kinsky. A pesar de que su Nosferatu reveló la inoperancia que tenía el director alemán a la hora de dirigir actores profesionales, se ha convertido con los años en una película de culto. Pero no deja de ser un punto muy bajo si se compara con sus magistrales Señales de vida, Los enanos también comienzan pequeños o Aguirre la ira de Dios. Lo suyo era cine de excesos, de desmesura, coqueteos constantes con la muerte. Era el cine de un documentalista sicótico.
Mucha agua ha corrido desde que hizo su particular adaptación de Dácula y vemos que los años han aprendido a moldear el temperamento de su director. La evolución la vemos en este filme teniendo en cuenta la impresionante (Y si, porque no Herzogiana) actuación de un Nicholas Cage inmenso, el Cage que no veíamos desde Leaving Las Vegas. Un casi irreconocible Val Kilmer logra con éxito ocultarse dentro de su tejido adiposo para verlo convertido en otro policía corrupto, en un oscuro don nadie. Pero sobre todo sorprenden las actuaciones de Eva Mendes, relajada, aspirando las veces que se le da la gana ese polvo de ángel que tantas cabezas destruye, siempre convincente, totalmente alejada del glamour y una voluminosa y alcoholizada Fairuza Falk que puede confundirese perfectamente con cualquier habitante de esa miserable ciudad.
Por el hecho de haber llegado a la ciudad el filme sigue siendo una obra herzoguiana, desde la serpiente nadando en el agua en la secuencia inicial, pasando por el caimán agonizante en la mitad de la vía hasta las lagartijas que le cantan al maldito policía mientras disfruta de su decimonoveno ataque de nervios.
Maldito policía corrupto es una película sofocante, extraña, casi tan soporífera como la agreste orilla del missisipi. Una propuesta arriesgada en este cine agonizante que parece haberse encausado en la noble labor de entretener zombies.

ANDRES MAROCO EL PEOR DE TODOS

Si Andrés Maroco hubiera sido de joven un goleador implacable y ahora a sus cuarenta y tantos le hubiese dado por el periodismo igual le estaríamos recomendando no empañar sus años de gloria ejerciendo una profesión que desconoce, que lo hace mal. Pero el señor balón no creo que haya sabido nunca hacer algo con la pelota y aún así, noche tras noche insiste en aparecer en pantalla a hacer el ridículo a nivel internacional demostrando que el infausto momento del fútbol colombiano no se remite solo a lo que se muestra en las canchas, no, la crisis ha permeado al nuevo periodismo. En televisión no veíamos un oso tan grande desde los días en que Willington Ortiz actuaba en De pies a cabeza.
Desconocemos la causa por la cual Andrés ha podido acceder a una tribuna continentaltan importante como es ESPN. A excepción de Jorge Bermudez, con la trayectoria dentro del terreno de juego que tuvo, siendo capitán del Boca campeón, ninguno de los colombianos que trabajan allí han demostrado tener el conocimiento, el carisma, la suficiencia de un Fernando Palomo, Jorge Barril o Vito de Palma, estudiosos del fútbol. Ver un partido narrado por Palomo es una delicia para todos los que amamos este deporte porque no solo está dotado con una portentosa voz sino que durante la transmisión te va botando datos sobre posibles transferencias, anécdotas que los jugadores mismos le han contado. Kike Wolff y Mario Kempes, que durante su vida futbolística fueron verdaderos cracks han demostrado tener dotes para el periodismo deportivo.
Ya van a ser tres años desde que Andrés Maroco forma parte de Hablemos de fútbol internacional. Su comportamiento agrandado, desmedido, sumado a su voz irritante y su desagradable físico, a su total desconocimiento del mundo futbolístico han llevado a crear un muy mal ambiente dentro del programa. Mario Alberto Kempes por ejemplo no lo soportaba. El goleador y campeón del mundial de 1978 y uno de los delanteros mas poderosos de la historia llegaba al programa y le daba la mano a todo el mundo, incluidos luminotécnicos, maquilladores, barrenderos. Maroco llega y desparrama su incalculable grasa en la silla exigiéndole que la maquilladora haga un milagro y lo arregle sin saludar a absolutamente nadie. Kempes se hartó de ver como su adiposo e impertinente compañero cortaba el ritmo de una discusión diciendo cualquier estupidez, para decir por ejemplo mientras se discutía sobre el sistema defensivo del Bayern de Munich, como ha mejorado el Huila desde que llegó el Teacher Berrío o para recordar los años gloriosos de la Cachaza Hernandez. Kempes renuncia al programa y ponen en su lugar a Vito de Palma, respetado y reconocido periodista italiano que noche tras noche debe lidiar con las impertinencias de este payaso parlanchín que se autodenomina gracioso. Cuando él toma la palabra se ve que entre el mago Capria, Barril y De Palma hay miradas complices, las miradas de un grupo de gente compartiendo la perplejidad que comparten millones de espectadores en el mundo, los mismos que nos preguntamos ¿Qué hace ese imbécil sentado allí?.
Andrés Maroco reúne todas las virtudes del colombiano promedio; nada se lo toma en serio, la vida no es mas que una mamadera de gallo, no hay nada mas rico que molestar al otro. Maroco como todos nosotros es lagarto, lambón, se las da de chistoso pero no tiene ninguna gracia, habla sin saber, es un impertinente, un ignorante que cree sabérselas todas. Dicen que ya no saluda a nadie solo porque trabaja en ese canal. ¿Quién es el mafioso que está metiendo plata en ESPN? Sea el mafioso que sea debe ser muy amigo de Andrés sino no entendemos porque está trabajando allí.
Eso si en ESPN le dan partiditos que nadie ve, le dan West Bombrish- Everton, esos partidos de seis de la mañana. Aconsejo bajar el volumen al televisor porque dicen que empezar el día escuchando su horrenda voz puede traer mala suerte. Pero en la franja colombiana del canal Maroco es el mejor vestido, el que mas sabe. Maroco jugando de local es un repapito. Hace una semana mientras los argentinos alababan la manera de jugar del barsa, Andrés, con su proverbial sabiduría aconsejaba ver el contragolpe del Junior contra Jaguares de Chiapas o como cuando Colombia le ganó a Ecuador en la última confrontación comparándola con la poderosa selección alemana. ¿Qué pensará un chileno al escucharlo? ¿Sabrán en Paraguay quien es Andrés Maroco?
Nunca antes pensamos que esto podría ser posible. Nadie lo puede creer. Andrés Maroco es el peor periodista de la historia. A su lado Tito Pucetti parece Macaya Marquez. Es el peor, lo mas bajo y rastrero que ojos humanos hayan podido ver. Hasta que la mafia colombiana no retire su capital de ESPN tendremos que soportar su presencia, aunque, a decir verdad el es tan malo, tan perverso que sus metidas de pata son tan graves y frecuentes que he aprendido a disfrutar de sus intervenciones. Por como se miran los otros panelistas parece que también ya aprenden a disfrutar a este gordo desagradable

EL JEFECITO

El proyecto de Guardiola a largo plazo es darle cabida dentro de su equipo a esa camada de jugadores que no paran de Salir de su masía y poder contar con un Barcelona formado íntegramente por jugadores catalanes. Por eso dentro de su esquema no han podido cuajar jugadores del calibre de Eto’o, Henry o Ibrahimovic, tres de los delanteros más poderosos del mundo. Si bien los tres jugadores cumplieron con caudales de goles y títulos (Sobre todo por parte del camerunés) salieron por problemas con el entrenador. Tal fue el caso de Yayá Touré uno de los jugadores más emblemáticos de la pasada temporada que fue vendido al Manchester City a pesar de que para muchos era un jugador imprescindible dentro del esquema azulgrana.
Para tapar el hueco dejado por el marfileño el Barsa compró en treinta millones de euros a Javier Mascherano. Para muchos el monto de la compra era exagerado teniendo en cuenta el bajo nivel mostrado en las dos últimas temporadas en el Liverpool. A este hecho habría que agregarle el pobre desempeño de la Selección Argentina en el pasado mundial donde el fue considerado uno de los culpables directos del fracaso de su selección en Surafrica. Ese señalamiento parte de las desafortunadas declaraciones que dio Maradona poco después de asumir su cargo como entrenador nacional afirmando que “mi equipo es Mascherano y diez mas”.
El único que estaba confiado en que su rendimiento iba a subir era él mismo y su empresario. En Guardiola encontró la confianza necesaria para ir ganando terreno y volver a ese nivel que lo hizo brillar en River Plate equipo donde debutó en el profesionalismo a sus 18 años y rápidamente se convirtió en líder, capitán e ídolo indiscutible de su equipo ganándose con justicia el remoquete de “Jefecito”. Su fútbol lo llevó al Corinthians, uno de los equipos con mas tradición del exigente futbol brasileño donde saldría campeón siendo comprado en una polémica transacción al débil West Ham United de la premier league equipo al que ayudó a mantener en un espectacular remate de temporada en la primera división del fútbol inglés.
Pero esa solvencia dentro del terreno de juego ese impresionante despliegue físico para cubrir el ancho de la cancha se estaba acabando. En el Barsa empezó como un suplente crónico del gran Sergio Busquets. Guardiola le empezó a dar minutos metiéndolo en el último cuarto de hora, el tiempo suficiente para congelar un partido. A mitad de la temporada vinieron las lesiones de Gabriel Milito y Puyol. Cuando más lo necesitaba el equipo reapareció toda su jerarquía, la que creíamos estaba perdida para siempre. Se convirtió en un hombre de confianza del entrenador catalán en parte por sus dotes futbolísticos innatos y sobre todo por su trabajo incansable y por una virtud que no le conocíamos: la polifuncionalidad. Supo jugar de central cuando Guardiola se lo pidió haciendo pareja sin ningún problema con Piqué. Incluso cuando reaparece Puyol le abre campo al jefecito y lo sigue poniendo de central.
Mascherano fue vital para sostener el 3-1 a favor contra el Arsenal cuando en el Nou Camp, en el partido de vuelta a falta de un minuto para acabar la serie, el danés Bendler se disponía a disparar a puerta con un Víctor Valdés vencido. De la nada apareció el volante argentino cerrando providencialmente lo que era un gol cantado, el gol que eliminaría de la Campions League a su equipo.
Su aporte fue fundamental en los dos partidos de la Champions que disputó con su mas enconado rival: El real Madrid. Ambos partidos jugados al límite, juegos donde se necesitaba fútbol (Que lo tiene y de sobra el Barcelona) y testosterona, especialidad de Mascherano. Ese temple ayudó a mantener a raya a los temibles delanteros merengues.
Seguramente con el regreso de Abidal, Puyol volverá a su lugar habitual y Mascherano tendrá que regresar al banco de suplentes. Ya no importará demasiado porque ha demostrado que pudo jugar y con holgura en el que tal vez sea el mejor equipo de la historia del futbol. Javier Mascherano ha dicho que en el Barcelona ha redescubierto su oficio de la mano de ese sabio del fútbol que es Guardiola y el argentino lo ha sabido aprovechar.
El pertenece a una raza de jugadores que disfrutan, saben y aman el fútbol. Una especie en vía de extinción. Seguramente no podrá saltar al sagrado césped de Wembley como titular pero Guardiola sabe que podrá contar con él en el momento que el partido lo necesite. El jefecito pondrá toda la enjundia, coraje y amor propio que se necesita para ganar las finales. En ese sentido Mascherano es una garantía.

EGIPTO DE EDSON VELANDIA

Pasó lo inevitable, Edson Velandia compuso su obra maestra. Ahí tienen pues, lo que querían música clásica colombiana. Para los que subestimamos alguna vez la música rasca Egipto es una bofetada en la cara. Velandia es un autor, el más importante de los autores de música vivo. Uno no puede determinar que tipo de influencia puede tener una música así. Pareciera que su pasión por el documental lo ha llevado a crear estos paisajes, esos rostros. La influencia de su música debe estar en la cuadra de Piedecuesta donde vive, los amigos mas cercanos, los personajes de la plaza, los pintores de la calle, la calle. Edson es un músico urbano. Es un músico único, consecuente. No lo tienta el billete, no le da miedo nada. No le da miedo llorar. El de anoche era un público embelesado con la boca abierta, como esa gente viendo a los Yardbirds en Blow-Up, compartiendo el dolor de la muerte de una amiga. Egipto es un Requiem para Cielo. ¿ A que se parece esta música? ¿Es música o un llanto histérico?
Durante cinco siglos despedimos a los muertos con los llantos europeos, los que exigía la doctrina que llegaba en esos asquerosos barcos. Egipto es un disco pagano porque nace del desgarro que puede producir en nosotros la muerte de un ser querido. Ella se va yendo despacio, arrastrada suavemente por las olas del lago, ella va cubierta de llamas y no se queja, los que aullamos somos nosotros, es él que la ve y que la canta, desde la tarima divisa la mortaja carcomida por el fuego. Somos participes de una ceremonia, los que no conocimos a cielito también sentiremos el vacío de su muerte. Todo por culpa de esa música.
A Velandia y la tigra no le interesa venderse mucho en el exterior como si fueran souvenires. Ellos lo único que quieren es expresarse, desahogarse. Que mejor medio que la música. Lo que empezó siendo una fiesta con las Once Rascas se convierte en un rito, en una misa, en esta música fantasmagórica. Egipto es el disco mas raro que se ha escuchado en mucho tiempo. Un disco incalificable, raro y extrañamente hermoso.

SABATO Y LOS ESCRITORES DEL CULO DEL MUNDO

Que pesar! Unos meses antes de que lo encontraran muerto unos ladrones habían entrado a la casa del viejito a robarle unos cuadros de esos que pintaba para combatir su artritis con la poca luz que le quedaba en los ojos y que muchos de sus fans catalogaron como “Existencialismo pictórico”. Los ladrones trataron de vender los cuadros a coleccionistas privados pero que va! Los coleccionistas saben mas de arte que esos muertos de hambre que se hacen llamar críticos. Su pintura como su literatura no valían nada.
Paradojas del destino, el pobre viejito que tantas teorías rocambolescas escribió sobre la maldad y el resentimiento que guardaban los ciegos se convirtió en uno de ellos. Que pesar! Ese es el riesgo que se corre después de haber cometido el crimen de vivir un siglo. Eso es mucho tiempo, en un siglo los ojos se te pueden secar en tus mismas cuencas y lo peor es que ni con la ceguera podrás evitar ver como tu obra envejece y se hace polvo.
Hubo una época en que este físico cuyo único mérito fue haber sido el mandadero de los esposos Curie fue considerado un escritor. Cineastas de la talla de Wajda se peleaban por los derechos de El Túnel su primera novela. Pero el precio que quería este viejito avariento (Desde esa época ya era un viejito, siempre lo fue) era exorbitante y Wajda tal vez le dio una segunda lectura al libro y lo mandó a sembrar pomelos en la finca esa que tenía en Santos Lugares. A finales de los setenta uno de esos pretenciosos cineastas argentinos precursores del asqueroso Subiela adaptaron este folletín expresamente escrito para jóvenes estudiantes hambrientos con pretensiones de artista sofocado por sus fantasmas.
Sábato fue siempre un escritor para adolescentes, si lo hubiera aceptado de pronto no tendría el desprecio que hoy le profesan la mayoría de críticos, escritores y ensayistas del continente. En Europa y en Estados Unidos no le profesan ese desprecio, simplemente ya se olvidaron de el. Porque Sábato es al existencialismo lo que Benedetti es para el marxismo y Ricardo Arjona para la poesía.
La presencia de sus libros en las universidades colombianas ocasionó un mal terrible porque eclipsó novelas infinitamente mas poderosas, mejor escritas y lo mejor, que eran retratos mas fieles del contexto histórico en las que fueron escritas. Porque acá no se conoce ni Adán Buenos Aires ni Op Oloop, ni Los siete locos y los lanzallamas. Para un librero de la calle corrientes sería una imbecilidad comparar a Juan Filloy o a Marechal con Sábato, casi tan absurdo como poner en un mismo nivel a Gustavo Ceratti con el Indio Solari. Acá, en el culo del mundo, todavía le dicen maestro, Dios, Genio. Esta mañana me metí en Facebook y un amigo que le profesa al mundo sus intenciones de ser escritor llamaba a Sábato “El artistas mas grande que ha dado la cultura rioplantense”. A casi todos los que les dolió la muerte de Saramago sintieron que les quitaban un riñón cuando se enteraron que en Santos Lugares un ciego de cien años acababa de morir.
Sin duda que es mejor Ernesto Sábato que Walter Rizzo o Deprack Chopra. Es mejor que una niña de quince años lea Sobre Héroes y tumbas a que gaste su tarde viendo la interminable fila de novelas mexicanas programada por nuestros canales locales. Deberían haber planes de lectura que promovieran la obra de Sábato para quinceañeras, para protolectores de Sartre, Camus o Kierkeggard. Pero no puede pasar eso porque acá en el culo del mundo Sábato es un clásico, un maestro. Eso explica porque nuestra Simone Weil sea Isabella Santodomingo, nuestra Pizarnik Andrea Cote, porque Efraín Medina es nuestro William Borroughs y sobre todo explica porque Jose Obdulio Gaviria compara los twiter de Uribe con las sentencias de Montaigne y que nuestro Quevedo sea el insoportablemente ridículo Samper Ospina.
No se cansó de decir en sus entrevistas que solo había publicado esas tres novelas porque el resto las quemó en una hoguera. Si fue tan autocrítico ¿Por qué permitió la publicación de esa horripilancia llamada Abadón el exterminador? Si fue tan riguroso ¿Por qué hizo de sus heroínas tipo Alejandra Olmos unas caricaturas, unos títeres sin vida? No, las publicó y hasta antes de morir vivía orgulloso de ellas ya que como Saramago o como Paul Auster no escribía para una minoría sino para los jóvenes que ellos si que saben de literatura.
Que la muerte de este físico impulse a mis amigos, los escritores del culo del mundo a venerar a los verdaderos tigres sagrados de la literatura rioplatense, a los que fueron bendecidos con la inmortalidad literaria. Chicos, lean a Felisberto Hernández a Macedonio Fernandez pero no pierdan mas el tiempo con este viejito cascarrabias. No nos den mas pena ajena con sus homenajes a un escritor completamente sobrevalorado y que de su paso por el mundo no quedará nada en menos de cincuenta años.
Escritores del culo del mundo, ya que nunca podremos escribir una obra maestra al menos leamos bien, pretendamos leer lo mejor, lo mas bello. Si amamos la literatura tenemos la obligación de investigar y no quedarnos en las lecturas del colegio. Los pobres vivimos muy poco y hay mucho por leer no pierdan mas el tiempo que solo los dictadores y los malos escritores viven un siglo.