TOMAS URIBE PRESIDENTE DE UN PANTANO

Colombia no tiene historia sino Bestiario. El aporte del uribismo ha este bestiario ha sido invaluable. Desde el principio de su mandato las bestias mas feroces de la agreste y corrupta selva que es la política colombiana pasaron a ocupar altisimos y honrosos cargos. Desde el primo de su socio y mentor Jose Obdulio Gaviria pasando por los Holguín Sardi, Pachito Santos y familia y sobre todo esa sabandija a la cual le deseo una muerte lenta si es posible con un cortauñas oxidado, la bestia mas bestia y mezquina: Andrés Felipe Arias.
Pero de todos los personajes nefastos, aborrecibles ninguno como sus dos bastardos pero de ese par de piltrafas, si un genio maravilloso saliera de una de las tantas botellas que consumo a diario y me diera un solo deseo le pediría, con toda la humildad y reverencia que se le tiene que brindar a esos genios, que me dejara desollar vivo a tomasito. Es que tengo que reconocerlo pero desde que lo vi y escuché tengo una extraña debilidad por el. Es que es tan parecido a su padre....Cada vez que la Corte Suprema de Justicia tenía la desfachatéz de juzgar a Uribe tomasito deja a un lado la cara esa de marica que mi Dios le ha otorgado y se convierte en un insicivo y molesto gallito de pelea. ¿Como es de fácil pelear cuando te resguardan tres mil guardaespaldas, un periodico y todos los medios? ¿Que fácil es intentar ser macho así no tomasito?.
Es que el es de una ternura..dice su padre el dictador. A veces hay periodistas malvados que tratan de cuestionar los cincuenta millones de pesos que se gasta por rumba como si fuera uno de los hijos de Trujillo o Duvallier. Como todo delfín de dictador tiene la sana costumbre de acostarse a todas las divas de la narcotraficada televisión colombiana y dicen que con algún que otro galán también.
Pobre tomasito, está triste. Piensa que ocho años de chupar el Erario y de arruinar al país no fueron suficientes. El sabe que los hijos de Santos pueden llegar a ser hienas mas feroces, insaciables. Miren por ejemplo la utilidad que le han encotrado a los Black Hawk ¿Para que puede servir la plata del Plan Colombia sino para llevar a las fiestas de sus amigos a los hijos de los que nos mandan? Ellos si tienen imaginación tomasito, tu no.
Me gusta cuando se envalentona. El es un buen hijo, un muchacho decidido. El solito fue y organizó la campaña para comprar votos y perpetuar a su padre en el poder. A el le da miedo porque escucha lo que dicen los enemigos de su padre que de paso son tambien los enemigos de Colombia, dicen que podría ir preso porque mató a mas de un millón de campesinos, porque destruyó la institucionalidad del país, por que recrudeció el combate y despertó una guerra con el vecino. Por eso tiene que quedarse encerrado en el Palacio de Nariño, si sale de allí el pueblo que es tan voluble podría despedazarlos. Le pasó a Mussollini, le podría pasar tambien a ellos.
Pero la ilusión se me va rápido porque me acuerdo que en Colombia a todos sus habitantes ya les hicieron una lobotomia colectiva.
¿Porque entre los treinta y ocho mil asesinados que tiene el país al año no puede estar este hijo de puta? Porque no existe Dios y si existe, parafraseando al maestro Vallejo, es a gran gonorrea.
Señoras y señores las compuertas se han cerrado, las llaves están en manos de los verdugos. Señora, si le sirve de consuelo echese la cruz, bese la estampita del Niño Huerfanito porque de este sótano oscuro y nauseabundo nadie nos va a sacar.
Dentro de 24 años cuando Santos, Uribe y Arias se hayan cansado de jugar a la papa caliente con la presidencia ocurrira el advenimiento de Tomás Uribe. El pueblo siempre sabio lo eligirá para gobernar ese lodazal en que se habrá convertido Colombia. Desde el sótano nos llegarán los ecos de la fiesta y sobre nuestras cabezas retumbarán los pies de Tomás y de sus putas bailando vallenato. Los pocos sobreviviente tendrán que comerse a sus hijos para seguir respirando. No vayan a llorar gran hijueputas, ese es el destino que ustedes mismos se han trazado

ARISTOBULO BECERRA. 36 CENTIMETROS DE PLACER CURATIVO

"El secreto para resistir veinte polvos al día radica en prepararse en ayunas un vaso de Kola granulada con vino sansón revolver dos huevos crudos y tomarselo en fondo blanco". A pesar de que sus extraordinarios dotes como amante le han dado la vuelta a todo el continente (Se afirma que hay científicos alemanes estudiando su caso) la fama repentina no ha impedido que Aristóbulo Becerra sea el mismo muchacho humilde que pasaba la tarde entera casando ranas a orillas del Pamplonita.
La fila de ancianas se extendía hasta el Malecón, tenía poco tiempo, sin embargo fiel a su palabra Aristóbulo nos concedió diez minutos en su destartalado cambuche para hacer lo que en un principio iba a ser una entrevista y después se convertiría en una crónica. Y es que tod comenzó cuando el senado promulgó la ley que otorgaba el divorcio a todas esas mujeres mayores de cincuenta años que así lo requirieran. Alentadas por la columna de la sexologa Clarice Lispector millones de mujeres menopáusicas se dieron a la revitalizadora tarea de consumir masivamente semen joven. Según Lispector "El consumo diario de esta sustancia previene enfermedades como la artritis y el mal genio".
Aristóbulo Becerra era el doble de riesgo de la estrella del porno John Holmes. La naturaleza lo había premiado con un pene de 36 c.m (Uno mas que la longitud en reposo que tenía el aparato de el actor) Cansado de vivir a las sombras se cansó de pedirle a los productores un papel estelar. Su adicción al juego y en menor medida a la heroína hizo que sus ingresos mermaran considerablemente hasta el punto de verse obligado a vivir debajo de un puente peatonal. Un día una Mariela Mutis de Pombo presidente de las Damas Rosadas de la región se disponía a entregar ropa usada a todos esos desgraciados que vivían sin amparo alguno a la orilla del riachuelo. Sin querer la impresionante verga del ex-doble de riesgo.Como casi todas las señoras de bien estaban al tanto de la teoria del Doctora Lispector. En pocos minutos lo convenció y ella misma se encargó de recomendarlo a otras compañeras de caridad y de bridge. De más está decir que la suerte y la condición social de Aristóbulo mejoraron considerablemente.
Como si fuera un comandante en guerra Becerra tiene en su improvisada oficina  un mapa lleno de banderitas clavadas en él "Como ustedes pueden ver practicamente todo el litoral occidental está cubierto, ahora solo falta el centro y el oriente. Rosita Santibañez, mi manager, ya hizo los contactos para estar allá un par de semanas. Antes de que se acabe el año seguramente habremos cubierto todo el país" Dice sin ocultar su satisfacción.
El mundo cambia, el país también. Hace unos años un fenómeno como estos hubiese generado consternación y repudio dentro de la comunidad pero al tener las abuelitas de la liga de la moral un descuento especial por probar las bondades de este "pene mágico" (Como la mismisima mamá del presidente de la república ha catalogado este portento) se ha neutralizado el sector que mas restricciones y criticas podría generar. Incluso se especula con que existe un sector de la alta jerarquia eclesiastica  que ha decidido probar esos 36 c.m de placer  disfrazandose de abuelitas. Hemos preguntado al mismo Aristóbulo sobre este rumor pero el no ha querido decir nada aduciendo "Códigos irrompibles".
-¿Usas algún tipo de incentivo como revistas pornográficas o algún recuerdo que hayas incubado y que te caliente?
-Nunca, a mi desde pequeño me encantaba el olor a cadáver que botaban mis tías abuelas. Ellas fueron las que me criaron porque mi padre murió de una embolia en un avión, por darnos una vida mejor se habia comido cuarenta capsulas con cocaina pero se le estallaron, era demasiado miedoso. A mi madre no la conocí así que fueron mis tías abuelas las que me criaron. Vaya que me calentaban sus velos negros, esos que usaban para ir a misa.
- ¿Alguna vez tuviste una duda sobre tu condición mental, es decir alguna vez te cuestionaste sobre si tus gustos sexuales eran normales o no?
- Para nada, cada quien encuentra el placer que necesita. Amo mi trabajo, amo volverme millonario con lo que hago.
Los precios oscilan entre 2.000 y 10.000 dólares.
- Hemos disriminado precios -Dice Aristobulo impaciente ya que desde afuera empezamos a escuchar el ronroneo de las viejitas expresando su inconformidad por el ligero retraso en los horarios- Ya que hay algunos casos de señoras que por lo avanzado de su edad llegan en sillas de ruedas o bastones, ellas requieren una ayuda especial, algo mas ortopédico. Pero le puedo asegurar que muchas de ellas salen de acá caminando
Salimos del cuarto y vemos que entre las primeras ancianas empiezan a generarse disputas, llueven improperios, la desesperación y el caos cunde por doquier. Margarita Ortiz de Santiezteba y Ligia Montez de Oca, cercanas al vaticano ya empezaron a hacer una cruzada para que Aristóbulo Becerra aspire a la tan ansiada canonización. Este es un fenómeno que se extiende por todo el continente y que seguramente permitirá que suba la esperanza de vida entre las mujeres. Amanecerá y veremos

24 HOMBRES EN POSICION DE FIRMES

En el mundial de Inglaterra, Corea del Norte propinó una de las derrotas mas duras que haya podido sufrir selección italiana alguna. Este equipo semiprofesional acabó con las ilusiones de la Azurra clasificándose historicamente para los Cuartos de Final de la competición. En esa instancia se enfrentó con la Portugal del estelar Eusebio. Cansado, reventado pero con mucho amor propio el equipo coreano cayó sin atenuantes. Sin embargo quedar entre los ocho mejores del mundo era una hazaña sin precedentes, imaginense no más lo que hubiera sucedido en Colombia, seguramente todavía estuvieramos borrachos de felicidad.
Pero al llegar a P'yongyang en vez de una multitud esperaba al plantel en el aeropuerto un batallón de soldados. Una vez pisaron suelo coreano fueron detenidos y obligados a cumplir la absurda condena de tres meses en la cárcel y trabajos forzados por haber deshonrado a la patria. Le estaban cobrando el seis a tres contra Portugal.
Cuarenta y cuatro años después Corea del Norte vuelve a clasificarse a un mundial. El humilde equipo coreano logró empatar a cero goles con Arabia Saudita y clasificaron contra todo pronóstico a Surafrica.
A pesar de su flatulento aspecto Kim Il Sung II es un hombre culto, apasionado de los grandes novelistas occidentales y un cinéfilo empedernido. Dicen que posee la colección privada de películas en 35 mm más grande de Asia. Cuando se aburre del dulce contoneo de Ava Gardner sale al balcón de su palacio Presidencial y pone a marchar a sus tropas, además le encanta ver en movimiento sus relucientes y cada vez mas numerosos cascos nucleares. Asi que para este hombre tan delicado, tan cultito el fútbol no es mas que una odiosa droga que embrutece a su pueblo. Por eso prohibió terminantemente que se transmitieran para su país los partidos que Corea del Norte jugaría en el mundial.
Era casi seguro que la esforzada selección solo jugara los tres partidos de primera ronda. El sorteo fue inclemente ya que compartió grupo con Brasil, Portugal y Costa de Marfil. Si bien en el debut contra los pentacampeones fue bastante digno (Perdiendo 2-1) fueron goleados por los lusos (7-0) y Marfileños (3-0).
Llegaron a P'yongyang conociendo el antecedente de 1966. Efectivamente las represalias no se esperarían. A la totalidad del plantel se le obligó a permanecer en posición de firmes durante doce horas mirando el horrible edificio donde subyace la casa de la cultura. Al entrenador del equipo no le fue mejor ya que fue condenado a un año de trabajos forzados. El cargo por el que fueron acusados fue el de ofender la dignidad y tranquilidad del maximo dirigente del partido del partido comunista y padre de la patria el gran Kim Il Sung II que, sin saber muy bien que pasaba, reposaba de su quimioterapia escuchando por enésima vez la delicada voz de Rita Hayworth.

EL VIEJO BARRIO

¿Recuerdas cuando después de empalarlas con palitos de Bom-Bom-Bum crucificábamos lagartijas en los árboles del monte de Guaimaral?. Entre las ramas los indigentes veían nuestro ritual diabólico. Muchos se indignaban y salían corriendo desnudos a asustarnos yo salía corriendo pero al japonés no le daba miedo nada y los arremetía a piedra. Después iba a buscarme a mi casa y me convencía para que me internara con el al monte a volverles mierda los cambuches donde vivían. Sin quererlo nos convertimos en la primera fuerza paramilitar del barrio.
¿Recuerdas la emoción que sentíamos cuando en el monte encontrábamos a un muerto? Sabíamos por el olor a podrido que salía en los mediodías "Eso no puede ser una rata de campo- Aseguraba el japonés- Esa pichera es de un animal mas grande" Ibamos y mirabamos los ojos saltones, la putrefacción rompiendoles la piel. Al japonés no le daba miedo nada, incluso una vez fue capáz de quitarle los Tennis a uno. Vas a pensar que el japonés era un ladrón cualquiera pero que va, esos Nike doble suela con cámara de aire parecían nuevos. El muerto estaba hinchado y una fila de gusanos hacían cola para entrar en la naríz pero al japonés no le daba miedo nada y se agachó y se los quitó. En la noche los llevó puestos al parque y llegó a circular el rumor que el mismo había matado al man para robarle los zapatos. No le interesó desmentir nada a partir de allí le empezaron a tomar respeto.
Teníamos 13 años.
Ahora ya no hay monte. Esa tierra era de los Abrahim y después del incendio aprovecharon para construir. La nueva fuerza paraca, la que rige los destinos de mi ciudad es la que vive allí. Casas suntuosas con leones de marmol en la entrada y estereo retumbando vallenatos todo el puto día. Pero eso era monte ¿Recuerdas?. Desde la terraza veía como en la noche miles de luciernagas se encendían en el monte. Mi mamá subía y me decía que dejara de mirar eso "No ves que son brujas cocinando niños y si sigues metiendote en el monte harán de ti el mas gordo de los sacrificios". Yo sabía que no eran brujas, allí dormía el combo de Pantaleto, el mas temible de los indigentes. Las lucecitas eran el fuego del bazuco que cada noche consumían.
¿Recuerdas que el japonés los odiaba?. Cuando se cansó de empalar y crucificar lagartijas se dedicó de lleno a preparar su gran misión, la de quemar todo ese monte "Que no tengan donde mas vivir esos hijueputas". Reclutó a los muchachos de otras cuadras y los puso a traer kerosene y cauchos viejos. Nos metimos una noche de las velitas, hacia un calor asfixiante, malditos veranos cucuteños. Por ahí soplaba algo de viento pero los arboles del monte estaban secos y el incendio se extendió en pocos minutos. Un infierno. Eso era como si tres cazas hubieran bombardeado la zona con napalm. Me extraña que no te acuerdes de eso. Esa noche los vecinos alarmados llamaron a la policía. Por salír del paso detuvieron a tres borrachos que justamente esa noche estaban tomando en la cantina de Lalo. De nosotros nunca sospecharon.
Pero no se en que planeta vives, te acuerdas que al poco tiempo, como a los dos días encontraron a Pantaleto muerto en la cancha de arena? Tenía las tripas salidas y me acuerdo que uno de los forenses que levantaron el cuerpo dijo que había sufrido un montón. Fui con el japonés a ver como desnudaban el cuerpo. Me acuerdo que el japonés se puso furioso y refunfuñaba que a el le hubiera gusta matar a ese hijueputa. No lo decía en serio, teniamos trece años.
Al poco tiempo comenzaron a construir, una urbanización tras otra y los nuevos vecinos casi siempre montados en sus imponentes camionetas decidieron terminar con la tarea que nosotros nos habíamos propuesto, acabar con los indigentes que azotaban el barrio. Eso si, tenían recursos y sus métodos eran mas depurados que los nuestros. Una noche los soprendieron en el Canal de desague donde ahora vivían, los montaron en un camión y los llevaron a orillas del rio Zulia donde a cada uno le metieron un tiro en la nuca. Ni siquiera se molestaron en enterrarlo.
¿Pero que te ha pasado todos estos años que no te acuerdas de nada? Yo tampoco he vuelto a ver a nadie del barrio, dicen que está mas seguro que esa gente que vive ahora allí si que se sabe respetar.

LA TRISTE HISTORIA DE UN NIÑO FEITO

Era un niño gordo y tonto que vivía recluido en un cuarto con una sola ventana embotado en sus propias ensoñaciones. Eran tan feo, estúpido y maloliente que había sido rechazado de todos los colegios. La madre, viuda de un reconocido concejal de la región, preocupada por su educación le contrataba institutrices pero el niño era tan repulsivo que a las dos clases no soportaban mas su fetidez y preferían morirse de hambre antes de someterse al suplicio de su horrenda presencia.
Pero en medio de tantas imperfecciones la naturaleza, que asi como quita otorga lo había premiado con el arte de la escultura. Desde que era practicamente un feto hacía soldaditos diminutos con sus mocos y con la cera que le quedaba en los oídos. A los dos años incluso llegó a tener todo un batallón y con eso pasaba las desesperadas horas de su soledad. Como sentía una inmensa devoción hacia la viuda un día se le ocurrió una idea. Como se acercaba el cumpleaños numero setenta de la madre decidió acumular la mayor cantidad de excreciones que podía botar su cuerpo para hacerle con ella un hermoso y gigante velocirraptor. Le costó unas pocas horas componer esas fauces llenas de dientes y los ojos amenazantes. Con sumo cuidado delineó cada una de sus afiladas uñas. En dos días había terminado lo que sería su obra maestra.
Venciendo la timidez a la cual lo sometía su extremada fealdad salió hasta el basural de la esquina a ver si entre todos los desperdicios podía encontrar un moño que alguien hubiera desechado. Los pocos transeuntes que paseaban a esa hora se abrían pasa al ver a esa bola putrefacta caminar con sus dos hinchadas patas. Entre una faja de periódicos y alimentos en descomposición encontró el ansiado moño.
La víspera del cumpleaños no pudo dormir imaginando la alegría inmensa, el orgullo que iba sentir su mamá al ver ese portento. Porque a oscuras parecía que al temible animal se le iluminaran sus ojos. Era tan perfecto que solo le faltaba correr. No había amanecido cuando el niño feito corrió al cuarto de su madre y la sacó de la cama. De mala gana y entre dormida lo acompañó.
-Mantén los ojitos cerrados madre mía-Decía ilusianado el aborto viviente- es el mejor regalo que alguna vez te hubieran dado.
La madre se dejó llevar pero abrió inmediatamente los ojos al oler la podredumbre que destilaba el dinosaurio. El niño feíto se orinó en los pantalones al notar como la ira subía hasta el rostro de la vieja. Expulsando un grito lo azotó con la correa de castigo con la que siempre dormía. Le dió duro, sin piedad, hasta dejarlo inconsciente.
No todo fue malo en ese día para el niño feíto ya que aprendió una lección que le iba a servir para el resto de sus miserables días: No importa lo mal que estés siempre se puede estar peor.

EMPUSAS

Se levantó encendido en fiebre y todavía sintiendo el nauseabundo aliento del espectro. Se asomó a la ventana y vio el cielo envuelto en las nubes. Respiró fuerte una y  otra vez. El sueño era muy vívido "Como si esa horrenda Empusa todavía guardara la esperanza de poseerme". Todo pasó en su último viaje por el Indo. Una población entera había caído bajo el hechizo mortal de los espectros demoniacos. Solo la fuerza de un gran mago como lo era Apolonio de Tana podía contrarrestarlo. Pasaron la noche en la embarcación el y su ayudante. En medio de la noche lo despertó un gemido, al lado suyo estaba una mujer frotandose los voluminosos senos. Después con su mano derecha trató de acariciar su pene y de atraerlo en un abrazo pero Apolonio se dio cuenta de lo absurda de la situación, se incorporó y logró ahuyentárla enzartandole una retahila de improperios dichos en una lengua extinta pero que las empusas entienden muy bien. Al llegar a la población entendió que eran presas de un ataque de estos agentes demoniacos que al no ser materia pretenden serlo seduciendo a los jóvenes mas hermosos.
Por los sueños que últimamente tenía se dió cuenta que las empusas querían vengarse.
Una tarde recibió la carta de su discipulo más querido Menipo de Thames. Por la caligrafía casi que incongruente notó que el joven filósofo estaba sometido a uno de los hechizos mas poderosos que se pueda infrigir sobre una persona, el del enamoramiento. En la carta le informaba que había conocido a una hermosa y joven mercader propietaria de una fortuna incalculable que inexplicablemente se había prendado de él. Era tanto el apego que sentía el uno por el otro que en menos de un mes habían decidido casarse, así que le proponía al gran mago pitagorico que fuera el padrino de su matrimonio. A pesar que durante algunos meses su eterna ciática lo tenía casi que recluido en su casa decidió embarcarse y acudir al matrimonio debido al inmenso aprecio que sentía por su discipulo.
Menipo lo esperaba en el muelle. El mago se asombró al notar el terrible cambio que había tenido su discipulo en tan poco tiempo. Su pelo estaba encanecido y estaba tan flaco que la bata habia sido sometido a varios recortes para que no le quedara bailando. Además el brillo de la sabiduría se había apagado en sus ojos. Decidió no hacer ningún comentario, entendía que el amor enfebrecido puede llegar a consumir a una persona. Confiaba plenamente en Menipo y lo consideraba uno de los jovenes mas prometedores dentro de la nueva filosofía. Su estudio sobre la Telpsikinesis lo había acercado a la magia y a diferencia de otros filósofos dejó la prepotencia a un lado y entendió que existían en el universo fenómenos que sencillamente no podían ser analizados con la razón.
En el camino a la casa el de Tana le preguntó que camino habían tomado sus investigaciones, se sorprendió al notar el desprecio que el joven sentía hacia el conocimiento "Lo único que importa es el amor, los libros pueden quemarse pero el amor siempre perdurará" y allí se sumió en un aburrido soliloquio sobre el amor y sobre todo sobre su prometida "No se parece a ninguna mujer que haya pasado por esta tierra. Yo no hice nada, una vez fui al mercado a comprar unas especias para invocar a Thelema y ella apareció entre la gente, me abordó y me maravilló con su belleza y su inteligencia, no tienes ni idea de lo hermosa que es" Nada en sus palabras dejaba ver entusiasmo. lo decía con desgano, casi sin fuerzas. "Fue algo tan mágico, al otro día de conocerla se instaló en mi casa con su criado. Nunca he sido tan felíz" Y diciendo esto el joven agachó la mirada e inclusó esbozó una mueca de dolor. Apolonio empezó a sospechar lo peor.
Llegaron a la hacienda de Menipo. Un hombre alto y pálido vestido con una batola negra les abrió el portalón. Los recibió en silencio
-Veo que ya no cuentas con tu antiguo criado
-No, a ella no le gustaba. Como siempre tenía razón. Velandio era un ser vano y abyecto.
Apolonio notó que las flores se habían secado y que la fachada de la casa estaba oscura como si una meleza invisible la hubiese cubierto. Al llegar al rellano de su puerta sintió que su pulso se aceleraba y se llenaba de una extraña inquietud. Cuando llegó al salón principal la vio y al instante la reconoció. La mujer trató de ocultarse el rostro con las manos pero era tarde. Apolonio la miró con furia y pronunció con pavor esta frase
-No eres materia sino apariencia de materia, te ordeno que te difumines
El criado que parecía aletargado recuperó la agilidad y saltó sobre el mago tratando de taparle la boca pero Apolonio alcanzó a echarle un liquido viscoso que paralizó al hombre y luego lo encendió en llamas. La empusa arrastrándose por el suelo le suplicaba al hechicero que no la torturara, que la ayudara porque lo único que quería era devorar el cuerpo de Menipo pues acostumbraba alimentarse de cuerpos hermosos y jovenes. Apolonio no tuvo contemplación y agitó su mano en el aire mientras pronunciaba furiosas invocaciones. En pocos segundos la mujer se fue convirtiendo en una horrenda vieja llena de llagas pululentas y allí quedó tendida en el piso convertida en un inmundo cadáver.
Lamentablemente el daño ya estaba hecho. Menipo nunca recuperó la razón

PRESIDENTE, COLOMBIA TE AGRADECE ESTOS DOS MIL MUERTOS

La gran mayoría de presidentes en países como el nuestro terminan sus mandatos con muy poca popularidad e incluso muchos envueltos en escándalos. Gracias a Dios Todopoderoso y a Maria Auxiliadora (Del cual es un fervoroso creyente) Uribe rompe el paradigma. Si un Selenita observa que después de ocho años de mandato se va con el ochenta y dos por ciento de popularidad podría aducir que en sus dos mandatos consecutivos el presidente acabó con el conflicto armado, encontró la formula para evitar el desempleo, por medio de una política de redistribución del ingreso terminó con la miseria en la que viven muchos de sus compatriotas, fortaleció la industria y hasta consiguió que el país fuera sede de un Campeonato Mundial de Futbol de mayores. Lamentablemente nada de eso sucedió, al contrario el país está mucho peor. A los ya mencionados problemas hay que agregarle la crisis diplomática que nos tiene al borde de una guerra con Venezuela. Sin dudas que el país está más hambriento, mas bruto y mas asesino que hace ocho años.
El selenita se rascará la cabeza y tratará de ubicar desde la luna el punto en el que está Colombia en el globo terraqueo. Ojalá tengan el rayo laser que tanto hablaba Cyrano de Bergerac y nos borre del mapa. El selenita se preguntarán ¿Que son Idiotas o Asesinos? desde acá te contesto querido Alma-Lyvan, somos un poquito de las dos cosas.
Que pesar, vieron...casi se me salen dos lagrimones. El presidente se despidió hoy de sus leales fuerzas armadas. Detrás de sus gafitas de Hiroito (Gafas que según Natalia París lo convierten en el hombre mas sexy del mundo) se le veían los ojitos rojos. Es que debe ser muy duro para un Gamonal como el despedirse de Asesinos tan implacables, tan fieles, tan altamente calificados.
De pronto un odioso rumor empieza a flotar en el ambiente. Como ha sido costumbre en estos ocho años ha estallado un terrible y macabro escándalo. Un escándalo que si hubiera ocurrido en otro país compuesto de gente inteligente y sobre todo de gente decente le hubiera costado al menos un juicio al mandatario de turno.
Y es que en el corazón de donde se desarrolla el Plan Patriota, en plena cerranía de la Macarena, una zona que el gobierno actual a tratado de recuperar para que los gringos puedan explotar sin molestia esas riquezas ocultas allí, en medio de cinco bases militares se encontró la fosa común mas grande de Latinoamerica. Según las denuncias de varios líderes de la región en la fosa yacen enterrados más de dos mil cuerpos. En pocos días lograron exhumar 258 de los cuales se ha comprobado que trece son falsos positivos.
En plena triste despedida un periodista interpeló al mandatario y este por supuesto se acomodó las gafas y con su acento de obispo pedófilo que tanto gusta al pueblo negó todo aduciendo que todo era una calumnia de sus enemigos. A las dos horas la cancillería emitió un comunicado diciendo que en esa fosa habían "Solo" cuatrocientos cuerpos y que todos pertenecían a la guerrilla. La cancillería colombiana se parece a los nuevos historiadores alemanes que tratan de minimizar el holocausto nazi diciendo que no fueron cinco millones de judíos los que murieron durante la Solución Final sino "Apenas" un millón.
Iván Cepeda, Piedad Córdoba y varios delegados del Polo Democratico, reconocidos enemigos de Colombia por su constante preocupación por que se respeten los mas elementales derechos humanos, viajaron al lugar  alertados por las denuncias de los campesinos y constataron la inmensa fosa y además descubrieron que La Procuraduría ya conocía la existencia de la fosa.
Con mi clásica ingenuidad e inquebrantable fé abrí las páginas de El tiempo y El espectador para ver el escándalo pero que va, allá nunca sucede nada. Todo el mundo habla de todo lo que cambió el país en ocho años. Me sentí como en esas películas de los setenta cuando mostraban que en el 2010 el mundo después de una torrencial lluvia ácida era dominado por los malos. Gracias señor presidente por darle a este humilde aficionado de la ciencia ficción la oportunidad de ver como una distopía se convierte en realidad.

EL SINDROME DE KANT

El único profesor inteligente que tuve en la universidad era Armando Gomez Ortiz. El decía que un año de viaje equivale a diez años de lectura constante y exhortaba a los pocos historiadores que tuvieran algúna inclinación literaria a emprender el viaje. Yo nunca estuve de acuerdo con ese precepto y creí que estaba en un error porque respeté muchisimo a Armando, pero no fue sino leer Mi último suspiro  para sentirme completamente respaldado en mi teoría. Entre todas las deliciosas anécdotas que cuenta Buñuel en su autobiografía había una que me cautivaba por encima de otras. Cuenta que una vez lo invitaron a un festival de cine en Nueva Dehli y el se negó a ir aduciendo que no sabía que hacer allí a las tres de la tarde.
Aborrezco los cambios de horario, en realidad detesto el cambio. Aunque reconozco que algunos son necesarios y beneficiosos (Sobre todo cuando se trata de cambiar a una mujer) prefiero quedarme tal y como estoy, conociendo con exactitud que es lo que me va a deparar un dia. Debe ser por eso que resulto siendo una persona profundamente aburridora asi mis amigos opinen lo contrario. Si fuera por mi me quedaría todo el día encerrado en una celda, viviendo como un asceta y recibiendo muy de vez en cuando la visita de los seres mas queridos, los que yo quiera, que vinieran y se fueran cuando yo lo dispusiera. A las visitas les sacaría por un momento sus ojos y en ellos vería los cambios que está teniendo el mundo.
Que me sepulten con los libros que mas amo, que me atiborren de comida y me mate el colesterol a los dulces 32.
Pero tuve que moverme, nací en una maldita ciudad de frontera, con un sol justiciero que achicharra hasta la piel de los lagartos mas resistentes. Ir a la universidad, agarrar buses, soportar la presión de caseras menopausicas ¿Para que salir? Ya lo dije Carlyle el facho, la verdadera universidad está en los libros.
Por principio me aboco siempre por la inacción. No me importa si a los demás no les basta con los libros y la imaginación. No quiero conocer China, no tengo nada que ver con ellos, ni menos con esos arabes que hacen asados con carne humana. No quiero ni aprender su cultura ni su idioma, por mi que se mueran todos.
Estoy en un pueblo perdido en los andes, me interesa conocer al señor que domestica a las llamas, el dia que se me acaben los pocos kopecs que me quedan tendré que pedirle que me lleve gratis a la ciudad. Uno tiene que conocer a todos aquellos que te pueden hacer un favor pero un chino jamás lo hará. Miles de aviones aterrizan en Pekín todos los dias en busca de la verdad de la gran muralla, cientos de años mirandonos a la cara. ¡Mentira! La muralla es la última de las ilusiones, Berkeley tenía razón, patea la puta piedra, entiende que es una ilusión y verás como todo desaparece.
Salí de mi ciudad para extrañarla. No me importa que ella sea una cueva de asesinos y de filisbusteros algún día volveré a ella y contaré las oscuras historias que he tenido que vivir en el frío inclemente de los andes.
Un hombre es sus rutinas. A mi que me ofrezcan vivir una eternidad en este día que pasó. Que se aparezca pues el diablo y me haga firmar un papel, entonces leería las mismas 15 paginas que solo leí hoy, vería las mismas rocas, cortaría los mismos farallones y vería a esa águila cazar a una liebre entre la hierba.
Cuando vuelva a la ciudad los amigos ya se habrán desperdigado por el mundo. Yo estaré todo el tiempo en el patio de mi casa, recibiendo de lleno el castigo del sol. Evocaré los sufrimientos por los que estarán pasando los que se fueron y acariciando mi barriga inmensa me iré internando poco a poco en los caminos del sueño

UN HOMBRE ESCUCHANDO TODO EL DIA UNA PUTA CANCION DE NEW ORDER

Levántate, escucha la misma puta canción, encuentra en ella la motivación que buscas y trabaja sin parar, teclea hasta que te sangren los dedos. Cuando la canción se acabe vuelvela a poner, siente como entra en ti, como te conviertes en esa canción.
Entonces sales por fin del cuarto y tomas el arma de Papá. Ve a la esquina allí siempre hay taxis, dile al chofer que te lleve al centro de la ciudad. Por la ventana el río de gente fluye incesante, ponte los lentes analiza los trajes, escoge a la mujer. Cuando la veas detén el taxi, abordala, invitala a dar un paseo, saca del bolsillo todos los billetes que tengas, dile que quieres ver sus piernas, si tienes buen gusto la mujer se ofenderá y te dará una cachetada. Que el golpe no te intimide, cuando te sientas un cobarde llevate la mano a la cintura y siente el frío del metal. Agarra a la mujer, atraela hasta ti, sofocala en un abrazo, hay mucha gente, todos gritan, oprime el gatillo, nadie escuchará el disparo. La verás caer despacio, como una hoja seca, corre con lo que te quede de ánimo al taxi, el chófer al ver tu palidez habrá entendido lo que sucedió, regresa a la casa, encierrate, date un baño caliente escuha por enésima vez la misma canción, escúchala hasta que se te parta la cabeza. Entonces ya no sentirás dolor.

EL PALABRERO

A mi se me hace cuento de que exista un solo Edson Velandia, el se bifurca, se divide incluso muchas veces se mata. La voz que lo domina por dentro lo obliga a reinventarse constantemente. La gente que lo conoce dice que mas que músico es un parabrero. Una tarde mientras destapabamos la vigesimo novena botella de vino le pregunté que carajos era un palabrero y llevandose el indice a la cien me responde
-Uno que embruja con la palabra. Los hay poetas y los hay tiranos.
Antes de cada concierto Edson entrelaza palabras, las alínea, las convierte en un ejercito y se las arroja al público. Es música pero también es tradición oral.
Estirpe de palabreros, los que conocen a Germán, su padre, saben que no puede parar de inventarse canciones incluso mientras ve un partido de fútbol. Es un torrente incontenible, la incontrastable necesidad de crear universos con la palabra. Esa fue su primera influencia directa, después vendría Piedecuesta, sus paisajes, los personajes que cada domingo desfilaban por la plaza.
Primero fue Cabuya y luego se metamorfoseo en Velandia y la tigra. Tres discos y una consolidación absoluta dentro del exigente medio colombiano. A principios de este año se embarcó en una experiencia herzogiana. Quiso llevar la música a todo el continente y emprendió lo que los velandianos conocemos como la ya mítica gira Piedecuesta-Patagonia. Pasto, Guayaquil, Lima, Cuzco, La paz, Cochabamba y luego Buenos Aires.
La idea era matar al burro pero antes mostrarselo a los hermanos latinoamericanos. Vi todos sus conciertos bonaerenses. Los argentinos no lo podían creer, contraponiendo a su moribundo rock Edson y su banda los hicieron escuchar un sonido nuevo, único cuyas letras solo podrían ser entendidas por los manes que venden mango biche en el parque de piedecuesta.
Cuando llegó a La Patagonia se quitó la cabeza de burro y la entregó a las llamas. Del burro solo quedaron las palabras

EL METODO DE LIDIA DE CADAQUES

Lidia de Cadaqués fue la creadora del método paranoico-práctico. Tenía el extraño don de enhebrar la lectura de dos libros completamente diferentes y hacerlos uno solo. Todos los libros el mismo libro. Lovecraft solo leyó cuatro novelas en su vida. Las releía constantemente dandoles en cada lectura la interpretación que en su momento buscaba.
Ese es el método Paranoico-Practico.
Lidia murió en un asilo de ancianos, encerrada en una habitación atestada de libros de Eugenio D'ors. Ella pensaba que el escritor se comunicaba con ella a través de sus páginas. A mi me pasa lo mismo con ciertos libros. Hace unas noche releí Crimen y Castigo. Los libros cambian y ahora creo entender mas el sufrimiento de Raskolnikov. Si bien sabía que es el asesinato de Lizaveta lo que carga de culpa al joven y genial estudiante no entendía porque lo desgarraba por dentro ese dolor si con la plata robada a la usurera podía salvar a Sonia y a sus hermanos huerfanos. Ahora cuando vuelvo a sucumbir ante la fiebre peterburguesa me doy cuenta que a los treinta y dos años mi espiritu se ha vuelto mas sensible que el que tenía hace tres años. Con cada año que pasa existe un vínculo mas fuerte con la vida, creo que ya no mataré a nadie y dudo mucho que en algún momento, por mas desesperada que pueda ser una situación vaya a optar por volarme la tapa de los sesos. La vida es lo único que existe.
Ese es el método Paranoico-Practico.
Constatar que los libros y las pinturas y la música tienen vida propia, crecen con uno, son nuestros daimones.
Lidia de Cadaqués lo entendió. Creó el vínculo con un solo autor, con el gran Eugenio D'ors. Cada verano el escritor se iba al balneareo y se quedaba varios días en la cada de Lidia. Era tanta la admiración que sentía por esta sencilla mujer que incluso La bien plantada es un retrato a ella. Existe una anécdota que desenboca en la invocación con la cual Lidia funda el método. Uno de los hijos de Lidia había llevado a D'ors a pescar con él. Sin tener la mas mínima consideración por su huesped y este volvió mareado y descompuesto lo que motivó a Lidia a prodigar sus atenciones al escritor y a regañar severamente a su hijo. En su Vida secreta Salvador Dalí narra con su particular estilo esta anécdota "Lo vió, lo comprendió todo. Y tuvo, para reñir a su hijo, una voz agria, no conocida aún por aquel. Pero ahora el joven pescador se las tuvo tieso. Asperamente acusó a su vez. Acusó a su madre y señora de querer estimar mas a un sobrevenido que a los de su propia sangre. Entonces la Lidia, con los ojos furiosos, espuma en la boca y un aire que el escritor no pudo mas que encontrar Sibelino, pronunció, acompañado con gestos las actitudes de un Miguel Angel de la sixtina una palabra extraña; una de aquellas palabras que han de marear, a lo largo de la presente historia, los hitos de una demoniaca inspiración. Dijo descarada y solemne: La miel es mas dulce que la sangre"
Esta fue la invocación de una poderosa hechicera. Los mares se abrieron y crearon un abismo. Lidia había creado una manera de pensar. La miel es la obsesion, las ganas de crear, la sangre un yugo, la opresión de lo preconsebido. En el cambio está la obsesión, en el constante devenir de las cosas. Dalí lo entendió y pintó el momento. Lo inmortalizó.
Pobre Lidia, murió sola en ese oscuro cuarto. Al final ya no podía leer ninguna de las letras que le escribía en sus libros Eugenio D'ors. Hoy son pocos los que la recuerdan en Cadaqués.

EL FIN DE UN SUPLICIO

Cuando Mónica Duarte abra esta tarde su facebook se dará cuenta de toda la gente que la quiere. Yo creo que fue mucho mas allá de un impulso de solidaridad, todo el que escribió algo en su Wall lo hizo porque la estimaba, porque la quería. Yo creo que con ella es imposible conocerla y no agarrarle cariño casi al momento. Lo alentador en medio de estas horas terribles fue constatar la entereza de su familia, de sus amigos, de su novio. Además este fue un caso donde se comprobó lo eficaces que pueden ser las redes sociales a la hora de alertar e informar a tiempo. Lo que en un principio iba a ser ocultado y tratado como un juego político se convirtió en una noticia de primera plana gracias a la resolución que tuvieron sus allegados y los de las otras dos secuestradas de alertarnos sobre el secuestro, de exigir una rápida y eficaz gestión humanitaria teniendo el cuenta lo que complicado que podía ser una negociación en vísperas de un cambio de gobierno.
Como pocas veces este secuestro tuvo un final felíz. Ahora Mónica estará revestida del aura que tienen los que por un momento estuvieron en el infierno y pudieron salir de él. El deseo general es que salgan todos de allí, no pueden pasar un minuto más alejados de sus familias carcomiendose en la humedad inclemente de la selva. Si a los gobernantes de turno no les interesa la suerte de esos tres mil secuestrados el pueblo debe tener la obligación de presionar, de hostigar, de exigir que se llegue a un acuerdo humanitario porque la vida de estas personas vale más que cualquier estrategia política o cualquier nacionalismo de pacotilla.
La actitud heroica de Luis Carlos Valdés Rangel, Tatiana Duarte, Carlos Castro y Milena Corzo influyó notoriamente para que este suplicio terminara. Había convocado a una marcha para mañana sábado para la liberacion de las cuatro secuestradas. Aprovechen el impulso y salgan a la calle y exijan no una liberación a sangre y fuego como promulga este nefasto y moribundo gobierno sino una acción rápida de negociación para que no pasen un día lejos de la gente que mas quieren. Marchen, hostiguen para que esta infamia no se vuelva a repetir.

EL PINTOR CHECOSLOVACO

Llegó a Madrid de 19 años, se inscribió en la Escuela de Bellas Artes y sus padres decidieron que el sitio que mas le convenía al joven pintor para vivir era la Residencia de Estudiantes que en ese momento dirigía Alberto Rodriguez Frau. En un principio no llegó a formar parte de la activa vida cultural y social que tenía la residencia. Lo único que le interesaba era pintar. El pelo le bajaba por los hombros y usaba unas lévitas larguisimas que le rozaban los tobillos. Un estrafalario. Corrían los años veinte y allí en esa residencia empezaba a gestarse el último gran cataclismo cultural que viviera España en el siglo XX. El iba a ser uno de sus protagonistas pero no lo sabía y si lo hubiera sabido tampoco le importaría mucho. Según Pepín Bello estaba tan asbtraído en lo que hacía que muchas veces olvidaba las horas en que se acostumbraba servir la comida pero el permanecía pálido abstraido en lo que estaba pintando como si los seres que habitaran el mundo de sus lienzos no tuvieran necesidades terrenales. Según Rafael Alberti otro de los usuales visitantes de la Residencia a su cuarto era imposible entrar ya que el piso estaba lleno de lienzos tirados en cualquier parte. Era una máquina que trabajaba a piñón fijo.
Durante un año las únicas veces que salió de su cuarto fue para ir a la Escuela de Bellas Artes. Su obsesión no era el único motivo de ese ensimismamiento. Su provincialismo lo acomplejaba. Cadaqués es una comarca humilde, el siempre fue el niño rico de su pueblo ahora en Madrid no era mas que una de esas hormigas que a el tanto le gustaban pintar. Si embargo sus compañeros de residencia lo fueron fustigando para que saliera de juerga con ellos. "Vamos a las putas pintor checoslovaco" Le decía un joven de ojos saltones y espalda ancha. Pintor checoslovaco le decían por lo estrafalario de su atuendo. Tanta fue la insistencia que salió una noche y tanto le gustó que a la mañana siguiente, siendo presa de la terrible agonía de una resaca fue a una barbería y pidió que le cortaran el pelo.Después se compró un traje a la moda. Estaba tan conmocionado con lo que había visto que olvidó ir a la Escuela, es más nunca mas volvería a pisar ese lugar. Entendió que había cruzado una puerta y estaba ansioso por saber con que cosas se iba a encontrar. Así que no pudiendo esperar la noche se fue solo al bar del Ritz se sentó en la barra y le pidió al cantinero un coctel
-¿Que coctel quieres?- Le pregunta el cantinero de mala manera
-No sé, dame uno de los buenos- Le decía el atribulado Dalí sintiendo como toda la cara se le llenaba de sangre. Los clientes murmuran entre si o al menos así lo siente él, paranoico por naturaleza.
El cantinero le sirve un martini, Dalí se lo bebe de un solo sorbo. Pide otro "Los clientes pensarán que soy un hijo de puta provinciano pero no me importa. Soy un pintor muy importante y ellos no saben nada". Al tercer martini esta tan exaltado que pone la copa sobre la barra rompiendo un pedazo e incrustandosele un vidrio en un dedo. La sangre salía copiosamente y antes de que el cantinero fuera por un trapo para detener la hemorragia Dalí metio su dedo en la copa y combinó su sangre con la pureza de la ginebra. Después levantó su copa y propuso un brindis
-Brindo porque la sangre sea siempre mas dulce que la miel.
Ninguno de los espantados clientes repitió el gesto. Dalí tomó el vampírico contenido de un solo sorbo y salió del bar dando pequeños saltitos gritando "La Sangre es mas dulce que la miel". Esa noche tampoco pintó

CATEDRALES

Hoy fui a la catedral de la Plata. Parecía extrapolada de Toledo. Pienso en Catedrales y me acuerdo de Hitchcock y de Buñuel. Scottie sube la escalera de la catedral persiguiendo a Judy como en un dejavu ve como por segunda vez ella salta al vacío. Arturo de Corodba en un su vigesimonoveno ataque de celos intenta arrojar a su esposa desde el campanario de una escarpada iglesia. Abajo está Guadalajara esperando los despojos de Irelma Diaz. Guadalajara y Toledo dos ciudades en la mente de un cineasta. Kim Novak salta dos veces desde el campanario de la iglesia de una orden de monjas españolas. Hitchcock siempre reconoció la influencia que ejerció el cineasta aragonés en su obra. Al final de Ensayo de un crimen, Archivaldo de la cruz, el gran teórico del asesinato es incapaz de aplastar a un saltamontes al igual que al final del Sicósis Norman Bates no puede ni siquiera aniquilar a una mosca que se posa en su mano. Gene Kelly, Tippi Hedren o Kim Novak podrían ser una de las tantas heroínas buñuelescas, casi siempre anuladas por las fuerzas ocultas de la naturaleza y de sus parejas. No hay tiempo para heroes en las dos obras. Sus personajes llevan la maldición de sus autores. Como sucede con los grandes artistas al crear un personaje tambien crean a un hombre, a un homúnculo, un receptáculo donde van a parar todas sus fobias creando entonces una realidad paralela, un universo que solo existe en la cabeza del artista. Y un artista es un asesino, un sádico que mata y tortura con su imaginación por eso los personajes de estos dos directores revisten una gran capa de crueldad y perversión. Scottie es un fetichista. Jefrrie un vouyear como es fetichista el viejo dueño de la mansión de Diario de una camarera o es sado-masoquista la Severine de Bella de día.
Los dos eran novelistas frustrados. Si Godard Hacía ensayos Buñuel y Hitchcock escribían novelas. Muy raras veces pudieron escribir un guión en solitario, incluso la mayoría de sus películas mas notables son adaptaciones de novelas. Al ser reinterpretadas exponen la versión de ellos apropiándose de esa creación. Este es el proceso del lector, cuando lees creas imagenes. Son tuyas. Cada lector es el creador del mundo.
Hoy recordé a los dos cineastas cuando veía las altas columnas de la basílica. Quise subir al campanario para constatar con mis propios ojos como la cabeza de Don Lope sigue sirviendo de Badajo. Hubiera subido si no se hiciera de noche. Yo creo que allá arriba deben espantar cuando el sol se oculta. Además el frío no cede. Salí y agarré un táxi. Me dieron ganas de volver a ver Tristana.

EL REY DEL BOLLYPARED

El mayor logro del deporte colombiano ocurrió a finales del siglo XIX en la China de los Ming. El emperador para conmemorar el centenario de la Rata decidió organizar un torneo que congregara a los mejores exponentes de Bolly Pared del mundo.
El Bolly Pared es un deporte desconocido en nuestros días. Incluso son pocos los colegios donde uno ve a dos niños sugestionados por sustancias sicotroficas golpeando una pelota de tenis contra una pared. Pero antes de que explotara la maldita revolución industrial era el deporte mas practicado por las monarquías del orbe. Así que la noticia de que se realizaría un campeonato mundial conmovió a las monarquías de Europa. Por ese continente fueron El principe de Constantinopla y los reyes de Baviera, España y Rusia. Por asia fue el hijo del Emperador de china, el insigne Katiito de Japón y el principe beduino Hamil-anar-bledes. Por Africa se contó con el mismisimo emperador de Abisinia.
Se había realizado la ceremonia inaugural cuando empezó a cundir como una peste la mala noticia. Aquejado por una extraña infección anal el infante de Pedro de España declinava su participación. El torneo no se podía llevar a cabo con siete jugadores, necesitaban conseguir un jugador inmediatamente antes de que el equinoccio de la Rata terminara de cerrarse. Es por eso que Ludwig de Baviera levantó la mano y propuso a su entrenador, el gran Cipriano de Siachoque como el octavo jugador.
Oriundo de Puerto Berrio, Cipriano fue el tercero de los veintisiete hijos que tuvo el barón Emiliano Becerra de Siachoque y Ortencilla, propietario de mas de 39 mil hectareas destianadas al cultivo de la caña de Azucar. Poseía mas de 16 mil esclavos consagrados a la sagrada labor de pelar la caña para endulzar los hogares de la gente decente del mundo. Al morir el Barón Cipriano reunió a sus 27 hermanos y los hizo brindar por el eterno descanso de su padre. No se habia ocultado el sol cuando había muerto el mundo ya que habia puesto veneno para cucarachas en cada una de las botellas destapadas esa tarde. A pesar de su vida disipada de soltero y borrachín insaciable Cipriano llevaba una ferrea disciplina, la de levantarse cada mañana y azotar a cinco esclavos en fila india, decía que era lo mejor para la circulación y ese era el secreto de que no le saliera barriga. Les daba tan fuerte con su látigo de cinco cabezas que los negros terminaban convertidos en unas tiras retorcidas de sangre, pelo y dientes.
A pesar de lo incomodo que podía resultar a veces, siempre era divertido ver como el látigo trituraba el costillal de los negros por eso clandestinamente comenzaron a realizarse campeonatos de azotamiento de esclavos. Sobra decir que el gran ganador era Cipriano. Al tercer año habia devastado a la casi totalidad de esclavos heredados, la plantación comenzó a llenarse de malesa y ya veía caer sobre el la desgracia de la ruina, por eso aceptó el llamado que le hizo la embajada de Baviera, al parecer su rey Ludwig, neesitaba un nuevo entrenador para su juego, alguien capaz de fortificar su muñeca, de hacerla de hierro y quien mejor que el gran azotador de escalvos para lograrlo.
En menos de dos años el método del colombiano convirtió a Ludwig en el gran campeón de Europa. Llegó a ser inbatible y el único que lo podía superar era su entrenador.
Por eso, en retribución Ludwig le concedió jugar el mundial con la condición de que en la final lo dejara ganar. Uno a uno Cipriano fue demoliendo a sus oponentes. Previendo una situación asi se había guardado varios golpes desconocidos en ese momento. Fue a partir de ese mundial que se conoció el potente Matomarciano y el incontrastable Muertocarnero. Todos esos golpes saliendo de la muñeca de un colombiano. El método era simple, lo único que exigía era una concentración ferrea, había que sustituir la imagen de la pelota por lo que mas se odiara en la vida. Vertir el implacable odio de rey en esa pequeña circunferencia amarilla. Por eso cipriano veía un costillaje negro cuando tenía a la bola de frente.
Llegó el dia de la final y el colombiano fiel a su estirpe y a su hambre de gloria rompió el pacto y derrotó a su rey con un contundente 37 Drackman contra 3. Ludwig ordenó a su guardia privada que detuviera al traidor pero el Emperador lo impidió recordandole que estaba dentro de su territorio. Así que furioso tuvo que resignarse para ver como el propio Hijo del Sol le entregaba el vértice de oro al nacido en Puerto Berrío.
Ludwig se fue furioso sin poder aplacar sus ganas de vengarse. El Emperador nombró a Cipriano Director Tecnico de la selección nacional. Mientras estuvo en el cargo consigió 7 copas mundiales. Lamentablemente la revolución cultural decretó ilegal el deporte e infrigieron a sus máximos exponentes el escarnio publico, amarrados a una camisa de fuerza fueron rapados en público. Me acongoja pensar en la humillación que vivió el ya anciano Barón Cipriano Barrera y Siachoque cuando vio a toda esa gente burlandose de el, en una idioma que todavía no entendía sintiendo que en pocos momentos ya todo terminaría.
Paz en la tumba de este fiel exponente del deporte nacional.

DEJAME LIMPIAR LA BOÑIGA DE TUS CABALLOS SEÑOR PRESIDENTE

Señor presidente a usted todas las cosas le salen bien. Mire hasta le tocó ser el mandatario en esta fecha histórica. Quien mas que usted señor Presidente, el único que pudo refundar esta patria. Me tendrá que perdonar señor presidente pero yo no sé nada de caballos ¿Será un pecado eso? Dicen que por la Septima un desfile militar cabalga sobre Alazanes que usted mismo ha criado ¿Me dejaría limpiar mañana toda la boñiga de tus caballos?. Es que ese es el problema que tienen esas bestias Señor Presidente que ven a la multitud y se cagan del susto. Pero me he dado cuenta que cuando usted cabalga no suceden esas cosas. Usted es el mejor jinete que se ha visto pasear por estas tierras. Le agradecemos Patrón que hoy cabalgue para nosotros, extienda la mano como hacía el Kaiser y verás como no temblaremos a destrozar a tus enemigos con una sola de tus señales.
Cumplimos 200 años y Dios está de nuestro lado, lo ha demostrado poniendote a ti eternamente en el sillón de Bolivar. Que pequeño se ve Simón al lado tuyo. El no tuvo que enfrentarse a tantos enemigos despiadados a tanta gente mala cuyo único objetivo es acabar con los valores que se han sembrado en este país. Hay quienes salen a la calle a protestar a pedir beneficios para tu pueblo, mayores derechos. Acá no hay espacio para los derechos, en un país en guerra con el terrorismo lo único que tiene el ciudadano son deberes. En el monte acechante está el monstruo. Regalo el plato de frijoles que cada mes me das, no lo necesito ni mi familia tampoco, daselo al soldado que combate a la guerrilla. Danos guerra señor de Colombia, queremos ver en tu cuello un collar que tenga como dijes los ojos de tus enemigos.
Dale sangre a este pueblo de vampiros.
En 200 años nunca estuvimos mejor. Yo puedo ir a mi casa y con orgullo decirle a mis 12 hijas que si bien solo pude conseguir unos cuantos gramos de lentejas tenemos que agradecer al altisimo por disipar el espectro de la insurgencia.
-Es 20 de julio niñas, tenemos que ir a la plaza a celebrar la gloria de nuestro pueblo.
Las niñas están pequeñas para su edad. No entienden mucho de lo que sucede pero estoy seguro de que si tuvieran la oportunidad de comer 3 veces al dia serían mas inteligentes. Están convencidas que el que cumple 200 años es el presidente...de pronto hasta tengan razón y el Señor Presidente es la encarnación de Colombia. Esa debe ser la razón por la cual sentimos los colombianos que el y nosotros somos una sola persona. Estoy entre la multitud, lo veo cabalgando le grito enardecido que lo quiero, todo es inútil, el no puede escucharme yo me conformo con verlo inmantado en su uniforme, parece un sentauro cabalgando su Berberisco. Entre su casco veo sus ojos, la mirada perdida en algún punto, pensando siempre en sus enemigos, en como acabarlos. Acabalos pronto para que te acuerdes de tu pueblo Señor Presidente, tendremos toda la paciencia que requieras pero acábalos pronto que tengo hambre.

VENANCIA

Recién entraba en la universidad y me enamoré de la mas fea de todas. Tenía serios problemas de sobrepeso y un incipiente bigote. Los ojos parecían dos pequeños tachones debido al desmedido aumento de las gafas. Como casi todas las adolescentes medianamente leídas tenía el delirio de creerse la maga, no hacía sino hablar de paraguas, gatos desamparados y puentes a la orilla del Sena. Me encantaba.
Era muy gorda, me di cuenta porque no alcanban mi dos brazos a abrazarla completa, a mi eso no me importaba, a pesar del sudor yo le decía cositas muy dulces y sucias en sus oídos, quería calentarla pero ella se negaba a darme un beso. Me decía mirandome con ternura "Por el beso se empieza y después vas a querer mas". Toda mi experiencia en el sexo se basaba en el consumo desmedido de pornografía y otras perversiones ópticas. Consideraba que teóricamente lo conocía todo.
Un día sin pedirselo alargó su pescuezo y me dió un beso. Sentí como si me estuviera tragando pedacitos de labio desmenuzados en un caudal de saliva. Evidentemente ella no sabía besar, yo si, llevaba desde octavo practicando. Pegaba un chicle sobre el duracover del cuaderno y lo despegaba con la lengua, es un buen ejercicio, el mejor de todos.
La enamoré a punta de besos y de estúpidos poemas plagiados a Sabines y Benedetti. Pero a medida que su amor aumentaba el mío disminuia. Ella misma me espantó, es que al segundo mes ella ya estaba hablando de matrimonio y no men, no es así yo hasta ahora estaba empezando la carrera, ni loco lo iba a hacer y menos con esa loca.
Me empezaron a molestar ciertos detalles. Por ejemplo no me gustaba la forma en la que me tocaba. En ocasiones incluso me provocaba enterrarle una tramontina en la nuca. Y es que con sus uñitas de cerda tenía la costumbre de pellizcarme las tetillas, ella decía que según Cosmopolitan apuñalar las tetas a un hombre y clavarle un palo en el culo serían las formas mas acertadas de excitación. Yo le suplicaba que tan solo me mordiera despacio la cabeza del pene pero ella arrugaba ese horrible rostro y refunfuñaba que ella todavía no estaba preparada para eso además de que "Lo que me pides no es amor"
Al tercer mes solo pensaba en la forma de echarla. En la facultad de Ingienería Industrial comenzaba a ver a esas rubias altas y flacas tomando nestí al amparo de una palmera, se veían tan solas. Yo las miraba pero de entre las plantas aparecía esta gorda a voltearme el rostro con sus manos grasientas. Quería mandarla a la mierda pero me daba miedo. Habían ciertas cosas en su comportamiento que no estaban bien y a mi he de confesarlo me daban un poco de miedo. Habían tardes en que me obligaba a leer junto a ella. Trataba de concentrarme en la lectura pero veía que agarraba sus revistas y comenzaba a apuñalarlas, yo le preguntaba que era lo que le pasaba y ella se volteaba y me miraba con furia apuntandome con sus tijeras filosas "A tu te parece justo que el novio de Joan Collins la haya dejado solo porque ella es 32 años mas vieja que el. El amor es un lazo indisoluble y el que lo rompe lo tiene que pagar con la muerte".
Al año su cuerpo parecía un sol. No paraba de comer. Una tarde en la cafetería de la universidad me dijo que tenía dos meses de embarazo. Yo le susurré que eso era imposible porque ella y yo nunca habíamos cogido, si lo estaba el padre sería o el Arcangel Gabriel u otro tipo. Se puso a llorar en medio de la cafetería, a llorar como una desquisiada en medio de una multitud de gente. Las chicas de Industrial volteaban y se reían de lo patético de la escena y en el medio yo, empapado de nestí viendo en frente mio a una loca de trescientos kilos escupirme en la cara la retahila mas grande de groserías que se hayan escuchado en esa universidad. Lo peor es que no se iba, yo había visto en las películas que las mujeres cuando le arrojaban algo a sus parejas se iban dando un portazo. En la vida real no suceden esas cosas, la gorda me levantó de la silla y me sacó a empujones de la cafeteria.
Bastante trabajo me costó dejarla en su casa, prometerle que iba a arreglar todo para cuidar de ese bebé y que estuviera tranquila que mi sueño era casarme con ella. Me fui a la casa dispuesto a empacarlo todo y volver a mi pueblo, lo haría a primera hora. No habia amanecido cuando sentí que llamaban a la puerta. Abrí y allí estaba la gorda agarrada de la mano de Jeffrey Ortiz, el estudiante de Electrónica que recientemente se había ganado el Violeta de Plata a mejor interpretación masculina. El fue el que habló, me dijo que todavía no estaba seguro de amar a Venancia pero que ahora su padre judío había accedido y que ambos se irían a un kibutz en Israel donde el hijo se convertiría en un hombre grande disupuesto a defender a su patria de la demoniaca amenaza palestina.
A todo le dije que si, su voz me recordaba a Camilo Sexto, quise pedirle que me cantara una canción pero me arrepentí, luego se voltearon y se fueron. Yo me quedé mirando a la puerta por unos segundo, recuerdo que me voltié y desempaque las revistas que habia guardado, abrí una pero no me calenté, al contrario, me empecé a sentir triste y empecé a llorar.

LAS SOMBRAS DE NOSFERATU

Nació en Cesjt a pocos kilometros de donde yacen las ruinas del castillo de los Nadasdy. Era hijo de Nublina, la humilde y famosa curandera del pueblo. Ella fue la que le inculcó el miedo de andar de noche en el bosque "Cuando el sol se esconde y se lleva la claridad empiezan a salir de entre la maraña los resplandescientes ojos de los demonios"
Pocos bosques guardaban tan malos recuerdos como ese. En lo alto de la colina se vislumbraba el castillo de Erzhebet Bathory. Las brujas que tenía a su servicio bajaban de noche como una niebla y se llevaban a las jovenes virgenes. Mas de setecientas jovenes fueron desoyadas vivas para distraer el ánimo siempre inquieto de la Condesa. A pesar del pasado glorioso de su marido el heroe nacional Ferenz Nadasly fue juzgada y condenada a pasar el resto de sus dias en la torre mas alta de su castillo, torre que caprichosamente aún se mantiene en pie.
Nublina con su dedo torcido le señala la torre "En las noches de luna llena se puede ver como las brujas todavía bajan en bolas de fuego y si no hay niebla podrás ver en la torre la silueta de la Condesa". Desde entonces temblaba ante la sombra de un sauce confundiendolo con un espectro demoniaco.
Muchos años después cuando se unió a la compañía de el gran maestro Constantin Stanislavsky aprovecharía esos recuerdos, ese miedo siempre latente para incorporarlos en sus personajes. Esa intensidad fue una impronta en su carrera, convirtiendolo en el primer actor de cine en usar su propio dolor para caracterizar un papel.
Corría el año 1921 el conocido productor y amante del ocultismo Henrik Garleen buscaba desesperadamente hacerse con los derechos de Dracula, la célebre novela de Bram Stocker por entonces muy en voga en todo el mundo. Envalentonada por el repentino exito del libro la viuda de Stocker quería un dineral. Garleen buscó la forma de convencerla pero todo fue imposible así que decidió hacerle algunos cambios a la historia, Drácula se llamaría El conde Orlock asi como un par de nombres mas y lugares geográficos cambiarían pero era obvio de donde se basaba la historia así que la viuda demandó y bueno eso es harina de otro costal.
El caso es que antes de buscar un director Garleen se fijó y se obsesionó con Schreck, el sería su vampiro. Para dirigirlo bueno, que mas que Murnau, el genio indiscutible del expresionismo alemán. Como es bien sabido Nosferatu se convertiría junto con el Doctor Caligari en el manifiesto estético de una nación. Si en el sur de europa todo es luz en el norte el hombre se ha tenido que enfrentar de lleno con la oscuridad. En la tundra alemana habitan duendes, vampiros, brujas, no confies en el hombre que te encuentre al lado de un lago, arrastra un baul con monedas de oro, te ofrecerá todas las riquezas, todos los amores a cambio de tu alma. Esas sombras que se mueven en el bosque no es tu sombra ni la de tu acompañante, es el espiritu que habita en la tundra y siempre te vas a chocar con él.
Durante la década del 20 afloraron los movimientos ocultistas en Alemania, uno de los mas obsesionados con el tema era Galeen. En Nosferatu el volcó todo lo que sabía de satanismo y sombras. La financiación de la película corrió a cargo de una misteriosa productora llamada Prana, entre cuyos directivos había gente introducida en los círculos alemanes de las ciencias ocultas. El principal responsable de la producción fue un dibujante y pintor reconvertido en diseñador artístico, se llamaba Albin Grau. Su interés por el esoterismo llegó a la obsesión, incluso llegó a abandonar toda actividad artística para adentrarse en el mundo de la magia.
Tonio Alarcón en su ensayo Imagen en sombra resalta los conocimientos que gente como Grau o Galeen le imprimieron a la película "El activo uso de la sombra del personaje de Orlock mas que remitir la influencia del teatro de Max Reinhardt o a la del expresionismo, responde a un concepto extraído del libro Dogma y ritual de la alta magia del esoterista Eliphas levi" La sombra de la bendición es la maldición. La oscuridad representa dentro del filme el lado demoniaco del mundo.
Está mas que claro que Galeen y Grau impusieron a Murnau detalles oculistas que se reflejan por ejemplo en las cartas de Orlok a su servidor Knock, repletas de auténticos signos esotéricos "Tomados por el productor del filme de viejos grimarios y tratados alquímicos" Está visto que la afición hacia el gran mago Eliphas Levi rayaba en una erudición desmedida.
Galeen y Grau sumaron esfuerzos para convertir a Schreck en un verdadero Nosferatu. Valiendose de la obsesión que sentía el actor hacia su arte lo encerraron poco antes de que comenzara la filmación en un viejo castillo bulgaro que presumiblemente había pertenecido a una poderosa y temible bruja. Lo encerraron con todos esos fantasmas durante dos meses. Salió pálido y frío como quien regresa de una tumba. La leyenda dice que nadie lo volvió a ver comer en público. Los técnicos aseguran que mientras duró la filmación Schreck no dejó de ser Drácula por un instante. Se llegó a especular que Galeen lo sometía a extensas sesiones de hipnotismo y que el actor hizo el papel imnotizado. Murnau decía por ejemplo que fueron muy pocas las indicaciones que le impartió, prácticamente el contruyó su personaje solo, en ese castillo bulgaro a la sombra de los hijos de la noche.
Tal vez la razón por la cual Henrik Galeen escogió a Schreck fue porque sabía de su infancia en Cesjt. Poca gente está tan cerca de otros estados de la conciencia y el hijo de la curandera era uno de ellos, por algo cuando su vida se acababa en un mugriento manicomia no recordaba sus películas sino a la sombra de la condesa delineada por la luna llena.

SUCUBOS

Yo no las obligué a nada señores inquisidores, el acta está en el baúl que confiscaron, busquen bien allí está el acta con sus firmas constatando que sabían al peligro que se exponían. Me escribían miles y solo escogí a 15, llegaron una mañana. Bertoglio, mi ayudante fue a esperarlas a la estación.
Creyeron que me había vuelto loco porque había abandonado la ciudad, ¿Quien quiere vivir con esas viejitas locas mandadas por el upos dei a cagarse en mi casa? todas las mañanas tenía que recoger sus mierdas porque Bertoglio le tiene fobia a las heces fecales. Me cansé de sus llamadas anónimas amenazándome con la hoguera, un día lo dejé todo y alquilé una casona en el bosque que rodea a la ciudad. A donde solo me encontrara el que decidiera venirme a buscar y fueron ellas las que quisieron quedarse al abrigo de mi techo, al amparo de mi sabiduría. Llegaron aburridas y estoy seguro de que se fueron contentas.
Hipócritas, reconozco sus caras a mas de uno de ustedes les vendí una pócima de Genuflexionéx.¿ Vieron como se les erizaba la piel a sus esposas? Eran las hormonas invocando al súcubo, ustedes sabían cuando tenían que irse y dejarlas en la presencia de un espectro con el rostro de ustedes, un espectro que tuviera la capacidad de fornicar sobre ellas como si fueran perras lujuriosas y no las ancianas decrépitas que ya son. Gracias a mi, impios, disfrutaron de domingos en soledad, volvieron a los pozos donde alguna vez cazaron ranas y evocaron lo que alguna vez fue la vida sin la presencia hostigante de una mujer. Volvían en la noche y ellas estaban felices, con la cena servida, dispuestas a obedecerles en todo.
¿Y aún así me quieren mandar al fuego?
Gracias a las quejas de muchos de ustedes pude darme cuenta de que la pocima empezaba a fallar. La mayoríade súcubos invocados llegaban cansados y no lograban apagar el apetito insaciable con la que vivían esas viejucas.Me atormentaba pensar que estabaaplicando mal el inmortal precepto crowleyano por eso necesitaba desconectarme de todo y me perfeccionar el Genuflexionéx. Las costumbres se han puesto particularmente laxas y los gustos sexuales varían, se complejizan. Bertoglio estudió el comportamiento de ellas y pudo constatar que querían meter a otra persona en el juego así que apegandome al designio de Thelema releí los textos del hermano Perdurabro y el, desde el inframundo puso en mi boca las palabras que despertarían a los íncubos.
Los podía sentir en el bosque, estaban allí, acechantes, esperando las ordenes. Vertí en quince copas de cristal el menjurje, las encerré en un cuarto y por una rendija vi todo lo que pasó. Me los imagino a ustedes sucumbir ante las imagenes que vi. Primero vi como entre esas viejas obesas empezaban a desnudarse y despues a tocarse con avidez, como hienas entiempadas se lamían sus rajas asquerosas, me hubiese gustado que estuvieran allí y ver como vomitaban ante la podredumbre que destilaban esas carnes caídas y grises. Pero la nausea me partió la garganta cuando vi como de las paredes comenzaba a pulular una plasma fetida y verdosa que inundó en un segundo el cuarto. Entre gritos de espasmos orgasmicos vi como las viejas eran consumidas por la baba gigantes, vi como la baba se contraía y escuchaba como tronaban sus huesos. Pasaron muy pocos segundos cuando la baba se hizo pequeña, casi imperceptible. Regados por el suelo latían todavía intestinos y los pedazos de piel que había quedado de esas brujas lujuriosas.
Después llegaron ustedes, jueces hipócritas, alertados por el traidor de Bertoglio. Que fácil les fue condenarme a la peor de las muertes. Escuché que van a destruir la invocación, que lo mismo harán con las pócima ¡haganlo infelices!, haganlo y verán como tendrán de nuevo encima de ustedes el pedido inclemente de una esposa, como arrugaran el rostro ante su negativa, como aniquilaran de ustedes cualquier rastro de alegria. Destruyan todo hijos de puta, yo les regalé una nueva forma de vida y ustedes me han respondido escupiendome en la cara. Tengo los ojos abiertos, mandenme a la muerte ya!

WANDA

La persona que mas me ha influenciado es Wanda Perozzo. La conoci en 1991, mi papá perdió la casa por unos malos negocios y nos fuimos a otro barrio. Ella era mi vecina. Había nacido en Bogotá pero como su papá era de Cúcuta vivía allí. Tenía discos que nadie en esa ciudad podría tener, y las cosas que leía... Tenía doce años la mocosa esa. Ella me obligó a escribir ya que tenía que usar todos mis recursos para levantarmela. Fue mi primer fracaso literario. En compensación esa búsqueda me dio una vida.
Para bien o para mal la persona que soy yo la creó ella. Mientras unos iban al colegio yo iba a su casa. Gracias a ella y a su padre aprendí a amar a los libros y a la cultura. Si no no tendría ninguna opción a lo mejor no hubiera sufrido tantos dolores que me ha provocado esta tozudez de ser escritor, pero esa casa, su familia todo eso me influenció, me dio una rebeldía absolutamente rara en el calor infernal de San José de Guasimales.
Todavía recuerdo las charlas en el estudio, la tarde en que planeamos mi suicidio. La idea era morir para comprobar si había vida después de la muerte. Decidí tomarme cuarenta aspirinas, cantidad que me imaginaba sería suficiente para emprender viaje. Ella me invocaría a través de una Ouija y desde la ultratumba yo le dictaría el nuevo libro de los muertos. Me las tomé en tandas de a diez, a toda prisa escribí un testamento, a ella le dejaría mi Walkman y la bermuda escocesa que se parecía a la falda de Axl Roses. Me quedé dormido esperando abrir los ojos en otro lado pero me encontré con la pared de siempre. Se desilucionó al verme con vida, yo creo que ella no me cree, yo creo que ella todavía piensa que soy un cobarde.
Nunca me pude recuperar de su partida. Recuerdo que cuando se fue me regaló una camiseta de Sepultura y una botella de Ginebra. Durante siete años me negué a verla por el miedo de sentir ese desgarramiento que me dió despedirme. En el 2003 le caí de sorpresa a su casa de Modelia. Nos tomamos todo el vino de su mamá. Por una noche volvimos a ser esos niños que hablabamos en el patio de su casa y cantabamos a pleno pulmón el inagotable Acthung Baby.
Todavía después de 14 años me levanto pensando en ella. Siempre que la sueño mis días son tristes, en el sueño ella vuelve a tener quince y me cuenta que en la siesta tuvo una pesadilla, soñó que ya eramos unos viejos treintones atacados por la nostalgia, que no eramos los genios que creíamos ser, que todo había sido un engaño de la esperanza. En el sueño nos abrazamos felices y nos llama desde adentro Elisabeth a avisárnos que ya está listo el ajiaco. Me quedo en esa casa todo el día hasta que vuelvo a ser el viejito ese que veo ahora en el espejo.

ORACION AL SEÑOR DE COLOMBIA

Entiendo padre santo cada uno de tus designios, cada una de tus decisiones. Todo lo que aprendimos de moral y de ética debe ser olvidado. Los viejos sabios ya no tienen ningún valor, estaban comprados por el diablo. Nos dejamos llevar por el único y mas preciado argumento que puede tener un colombiano: la buena fé. De buena fé comprendimos y apoyamos el sicariato porque tal y como lo ha demostrado el profesor Malthus el problema de la pobreza es que son muchos los que hablan, los que están en constante movimiento y es mejor ir suprimiendo. Eso es casi igual a cuando usted en el galpón se le empiezan a multiplicar los pollos y el maíz empieza a escasear usted que hace? Pues empieza a verle las paticas a los pollos y los mas esgalamidos pues van a un tanque lleno de agua y lo ahoga y mejor se queda con la mitad pero tiene pollos de mejor plumaje, obedientes, deliciosos.
Soy un afortunado padre mío porque nací en esta época. Me haces sentir parte de un plan. Lloré mucho cuando mataron a Pablo y conozco muchos que lo hicieron yo diría que casi toda Colombia lloró al patrón. El era su amo, el tenía las llaves de esta casa. El fué el mejor presidente que tuvo este país. Se acuerdan a esos asquerosos de la U.P que no se habian quitado todavía las botas de caucho cuando ya querían venir a gobernarnos? Asesinos, miente el que diga que no celebró cada una de esas 3.000 asesinatos, Malparido Jaramillo Ossa, Hijueputa Pardo Leal, que los gusanos del infierno laceren sus heridas. Yo mismo soñe decapitando con machete a cada uno de esos guerrilleros, en el sueño las hienas se peleaban entre ellas por un pedazo de carne. Y un avión repleto de guerrilleros estalló en el aire por obra y gracia de Pablo, y los 2.000 guerilleros que cayeron en el atentado al Das? todo eso se lo debemos a Pablo y a su hijo convertido en Presidente, su mas fiel aliado y escudero.
A veces te veo en los consejos comunales y alcanzó a percibir el alma de Pablo dentro de ti. En la biblia tambien te nombran, dicen que estás dentro de dos personas mas. Perdona a los que te aborrecen padre mío porque tus misterios son complicados, profundos, perfectos.
Busca el mal padre, extirpalo, trituralo, desaparecelo. En la espesa selva el ejercito va guiado de tu mano por eso nunca se equivoca. La guerrilla es una hidra de mil cabezas de Espusas. Cada una de esas cabezas será cercenada. A veces toman civiles como escudos humanos, el pueblo padre te exige que no te tiemble el pulso en esos momentos, mano firme y corazón ardiente. Manda tus angeles de acero y descarga sobre ellos toda la fuerza de tu ira. Morirán inocentes pero que son 4.500 personas a cambio de tu paz. Rocíalos con Napalm pero Señor de Colombia, no cometas el mismo error del payaso de Valencia asegurate que abajo solo quede tierra calcinado que hasta el último niño sea atravezado por las bayonetas y evitanos el inmenso terror de volver a ver un Tirofijo.
Padre Uribe, ve por ellos sabemos que están en Miraflores, no preguntes solo derriba la puerta, todo te está permitido. Usa todos los recursos de esta tierra para ganar esa guerra santa, usa si quieres nuestra piel para detener las balas que sobre ti mandara el inmundo jabalí. Destruyenos padre celestial, no le dejes un solo jirón de carne a los gusanos

EL AJEDREZ DE URIBE

Yo le admiro mucho al uribismo la capacidad que ha tenido en apenas 8 años de construir una nueva política, un nuevo pensamiento, una nueva moral. Mas de una vez he constatado que al uribista promedio le interesa mucho hablar del Arte del Guerra y sacan del bolsillo del pantalón una edición del libro de Sun Tzu. Hablan con toda tranquilidad del ajedrez humano. A mi me traen imagenes muy hermosas de un pasado reciente, me imagino que Uribe juega ajedrez usando a personas como fichas, lo puedo ver con su bigote moscay acariciando orgulloso la Esvástica que porta en su brazo. Es una imagen muy viva, los peones siendo azotados por sóldados romanos y llevando en sus pechos la infamia de las cadenas. Ellos son los primeros que caerán.
Es sabido que en toda guerra civil cuando se conmemora una fecha el conflicto se agudiza ya que alguna de las partes va a querer llegar fuerte a una posible negociación. Previendo esto Uribe saca a los funcionarios de menor rango, esos que no tienen importancia para su gobierno eterno, la gente que se preocupa por resolver los conflictos, los que hablan de paz, esos molestos moscardones que si fuera por él serían aplastados como cucarachas pero que los mantiene y los mantendrá en sus proximos cuatro años de mandato para revestir a su gobierno del dudoso cartelito democrático. Uno de esos peones era Mónica Duarte y sus compañeras. San Juancito corregimiento de Teorama, por Dios yo soy de Cúcuta y desde pequeño me asustaban con que iba a pasar una temporada allá si no aprobaba todas las materias. Teorama es una de las pocas zonas donde el Ejercito de Liberación Nacional todavía tiene amplio dominio hasta el punto de decir que son casi inexpugnables. Allí fueron a una misión humanitaria solas en un transporte urbano que por lo general ya es inhumano hacer un viaje por el departamento en esas condiciones y además tener que despues hacer dos horas en moto hasta San Juancito. Solo una muestra mas de como explota este gobierno a los funcionarios dedicados a lo que se pregona debería ser el fin máximo: La paz.
Su familia, amigos cercanos como Carlos Castro o Milena Corzo, su novio Luis Carlos Valdés todos se sienten como en una película de Costa-Gavras llendo de un lado para el otro hablando con funcionarios infames tratando de pedir una explicación, una respuesta algo que los tranquilice porque no puede ser que el secuestro se haya perpetrado el sábado 10 de julio y solo hasta el martes 13 hayan reportado la noticia, ¿Que querían los de la vicepresidencia hacerse los de la vista gorda? ¿Que pretendía guardar la basura debajo de la alfombra?. Igual los funcionarios solo juegan el ajedrez de Uribe donde la vida de un peón debe ser sacrificada en aras de la victoria final y como en la célebre novela de Orwell la guerra es un invento, la guerra es entre nosotros mismo y la única que pierde es Colombia y nosotros sus infelices hijos.
Exigimos una respuesta clara, no me vengan hablar de que no hay que doblegarse ni nada de esa mierda paramilitar, acá hay que sentarse a negociar escuchar que es lo que quieren y que entreguen con vida a mi amiga y que toda la comunidad se entere de lo que esté pasando asi a la asquerosa comunidad publica colombiana le importe una mierda lo que pasa con la vida de una persona

EL ATAQUE

Cinco cuerpos tendidos en el suelo, una herida les parte el cuello. Tengo un amigo que es como un rabo de nube, como una niebla espesa, tiene como hobby sacarle las liendres a los puerco espines. El amigo es ese susurro reptando por el cuerta que viene cada noche a decirme "Hay que matar al presidente". Abro los ojos y vuelvo a ver la imagen, cuatro hombres tratando de decir algo pero no pueden porque su misma sangre los está asfixiando.
Camino en silencio por la oscuridad de la carpa. Las medias empapan y hace frío. Cierro la persiana y desde la oscuridad los miro. De alguno de ellos debe salir la invocación pero no la recuerdo, les busco entre sus bolsillos una señal pero solo encuentro esquirlas de metralla. El viento amenaza, las estacas con las que armamos la carpa crujen, en cualquier momento se volverán astillas.
Al mediodía el calor arreciaba, la fiebre nos hacía delirar, la gitana fue hasta el pozo y nos trajo un cuenco con agua, lo tomamos. Con el agua que sobró nos limpiamos las heridas, la gitana señaló la cima de la colina y de su boca desdentada salen las palabras "Están alli, entre los árboles, acechándo". Decidimos hacer guardias de cuatro horas cada uno, pegarnos los párpados con cinta y verlo todo, La gitana gritó desde la lejanía "Si lo dejas de mirar un segundo te descuartiza". Pero de la colina comienza a bajar el sueño y nos tiende en el suelo. Las sombras que trae el viento se arremolinan sobre mi y habla un idioma desconocido pero comprendo cada sílaba "Hay que matar al presidente" Despierto y mis compañeros duermen con un rasguño abriendoles la gárganta

REPUDIO TOTAL AL SECUESTRO DE MONICA DUARTE

Debo confesar que hasta hoy la única agrupación guerrillera por la cual tenía cierta simpatía era el ELN. Puros muchachos del Colegio Santander de Bucaramanga enarbolando la bandera de la inconformidad porque en un país de mierda como este el que esté conforme tiene las manos untadas de sangre. Hoy esos revolucionarios que lo único porlo que luchan es por mantener un miserable pedazo de tierra y una buena pensión vitalicia se llevaron a una amiga mia. Yo creo conocer a Mónica por eso puedo afirmar que cada minuto que pase ella en cautiverio es un crimen para todos aquellos que disfrutan de su ironía, desparpajo e inteligencia.
Trabaja para El Programa de Atención a Comunidades en Riesgo de la Vicepresidencia de la República lo cual a veces le reporta un poco de desilusión porque cuando se es una persona despierta todo el tiempo se está soñando, la imaginación no se detiene y así suene manido Monica sueña con una país diferente, por eso no le tembló el pulso para ir a San Jacinto a una de las zonas mas violentas del conflicto colombiano uno de los conflictos mas viejo, incomprensible e ignorado del mundo.
De una manera irresponsable el gobierno permitió que las cuatro funcionaras viajaran en una camioneta a sabiendas de que a la guerrilla se le habían inclumplido ciertos pactos y el ELN empobrecido mental y económicamente dan esa patada demente y cobarde que no les llevará a ningún lado al contrario hechos como estos dejan a un idiota como yo con la boca callada.
Estoy hastiado no solo de la guerrilla y el gobierno sino de la puta indiferencia en la que viven todos los que hablan de la guerra de lo bueno que es tener un gobierno que nos haga respetar hijueputa. Todo ese discurso se acaba cuando suceden desgracias como estas. Tienen que salir todos a la calle a exigir que se deje de usar a la gente en un conflicto en el cual somos ajenos porque la plata del narcotráfico se la deben otros hermano y entre mas se penalise mas sube el precio y la demanda. No mas secuestros hay que gritarle no solo a los del ELN y el gobierno sino a nuestras malditas malas conciencias.

VAN HELSING LLEGA A DRAGONVALIA

Cansado de despoblar a Europa de vampiros y a escasos días del octubre glorioso me asenté en Volgorad seducido por un llamado del entonces incipiente ejercito rojo. Al parecer los terratenientes negaban dejar su cuerpo al momento de morir "Volvían en la noche- Me decía un comandante- a Buscar venganza y sobre todo a adherir a otros a su oscura causa" Eran tan apegados a sus posesiones que no concebían la idea de morir pero eso no era ningún problema para mi, ese era mi trabajo, el trabajo de todos los Van Helsing que han poblado esta tierra.
Desde las Urales hasta el Volga, palmo a palmo fuimos cortando las cabezas. Uno de los innumerables primos de Bujarín me mandó un telegrama informando que había encontrado el foco de la infección, a unos cuantos kilometros de su isba estaba la aldea de Vurdulak
Rasputín era el encargado que tenían los Romanov para a traves de oscuros sortilegios devolverle la vida a todos aquellos aristocratas que teniamos a bien de ejecutar. Vurdulak fue su cuartel general, allí están los sarcófagos de los mas poderosos terratenientes.
Le dije a Sergie mi ayudante que alistara todas mis cosas en una maleta, en tres días estuve en la aldea. Vi la tierra removida, identifiqué las huellas, era mi trabajo y el trabajo siempre ha sido un placer para mi, En una noche clavamos mas de trescientas estacas. Descubrí donde estaba el Upir mayor, no es tan dificil, a esta gente le encantaba el lujo, la fastuosidad. Derribé la puerta y lo encontré allí en su cripta de marfil, abrí el ataud y vi al monstruo, de sus horrendas fauces todavía salía sangre fresca. Antes de dormirme recuerdo como saltaron sus ojos cuando le clavé la estaca, Hijo de puta, tenía la certeza de que estaba muriendo, todos esos vampiros importantes saben cuando les llegó la hora de desaparecer y estoy seguro que hasta son agradecidos porque nosotros sus verdugos tambien somos sus liberadores. Nadie quiere vivir para siempre.
En una ceremonia secreta realizada en el Kremlin y con la lamentable ausencia del Padrecito Stalin quien se hayaba en Stalingrado en el frente de guerra el Komirtern en pleno tuvo a bien condecorarme. El tiempo no ha borrado las palabras que dijo esa noche el Camarada Svetanov "Sin tu invalauble ayuda los horrendos aristócratas que aún en la muerte se resisten a abandonar sus bienes terrenales todavía deambularían por nuestra sagrada patria manchando con sangre los logros que está revolución ha tenido a bien construir. El padrecito Stalin ni su partido tienen espacio, cabeza o tiempo para encargarse de estos enemigos demoniacos ya que bastante tiene con la bestia alemana y los focos de rebeldía que intermitentemente salen a relucir en este país. De la sagrada labor de devolver a las tinieblas al terrateniente que se le rebele a la muerte se encargará el exelentisimo profesor Emilio Van Helsing" Fui aplaudido por esos nobles y sabios ancianos y lejos de relajarme la distinción me motivó a trabajar muy duro.
El politburó me concedió una sección de la KGB para hacer labores de inteligencia y descurbir al vampiro aún antes de que la maldición de rasputín cayera sobre ellos. ¡La cantidad de cabezas que rodaron! ¡El baño de sangre que nos dimos!. Impuse la norma de que todo aquel ex-terrateniente que muriera en un gulag fuera decapitado e incinerado en el acto aún sin constatar que por su sangre corriera la sangre del upir. Este era un paso obligatorio que debería tomarse en la mayoría de las pestes; el de la prevención. Murieron millones y se que muchos de ellos fueron inocentes, incluso cayó gente del pueblo y si ahora dicen que fui un asesino no me arrepiento de nada lo hice por una causa y fui consecuente con el oficio que me enseñó mi padre. Gracias a mi se pudo construir el último gran imperio que ojos humanos hayan podido ver en este mundo.
Lamentablemente las irresponsables decisiones de un pésimo dirigente resquebrajaron las estructuras del poderoso imperio. En menos de cinco años vimos como todo ese gran edificio se venía abajo. El nuevo gobierno me acusó de haber aniquilado a 230.000 popes, alegué que detrás de la sótana se escondía siempre el diablo pero era como si debajo de la tierra hubieran vuelto los romanov y me llamaron hereje y juro que volví a ver los encendidos ojos de Rasputín.
Gracias a antiguos amigos pude escapar. Busqué asilo en varios paises pero de todos fui rechazado. Desilusionado llegué al único lugar del mundo que no quería ir, suramerica. habia escuchado que en ese lugar el alma de los gobernantes se podía comprar con unas cuantas monedas. Sin embargo de capa capital me echaban a los días, era como si la leyenda me persiguiera. ¡Asesino! le gritaban en la calle al hombre que había salvado a la humanidad de convertirse en un gran conglomerado de upires. No me quedó otro camino que internarme en la cordillera de los andes, después de varias semanas de frío atroz ya cuando la cordillera se extinguía para darle paso al mar Caribe llegué a un pueblo de nombre sonoramente vampiresco "Dragonvalia". Para ganarme la vida ya que en sobornos se me habian ido los escasos millones que habia podido sacar de la madrecita rusia, me puse a practicar la nigromancia pero la autoridad civil al querer extorcionarme y ver que estaba pobre trató de sacarme por hereje. Aforunadamente el dueño de la funeraria del pueblo intercedió por mi y me dio el infame trabajo de peinar a los muertos. No mentiré al afirmar que en mas de un cadáver he encontrado las huellas del vampiro y bastante me ha costado reprimir el impulso de no clavarle una estaca en el corazón

CANCIONES DE AMOR PARA ASESINOS SERIALES

Vuelve a sonar Shadowplays. No ha caído polvo sobre esa canción. Treinta y dos años jueputa justo la edad que tengo yo. Sobre mi si ha caído el lodo en cambio el cuerpo de Ian Curtis continua joven, hermoso, guindando sobre una viga, desde el silencio de la muerte puedo ver como la cuerda destroza el cuello. Cuanta consideración con su esposa, con su madre es que si, es más fácil limpiarle la mierda a un ahorcado que recoger pedacitos de cerebro después de haber apretado el gatillo de una Colt 44. Pero eso no podría ser a Ian no le gustaban las armas.
Dicen que venía dvastado con lo del divorcio y que los ataques empezaban a repetirse con preocupante regularidad. Joy División abriendo venas, pateando puertas ametrallando al aburguesado mundillo del rock de finales de los setenta. Nada que ver con The Clash o Sex pistols, ellos no eran trash, escuchenlos, vean la riqueza en los acordes tenían eso tan ajeno al punk que es la melodía. Y estaba él, ungido por la gracia que Satán le da a los poetas, en un confesionario negro hacían fila centenares de asesinos en serie, de sicopatas y suicidas para que el escribiera sobre ellos y la sangre derramada.
Quedaron de reunirse a las dos de la tardepero Ian Curtis no aparecía. Dijo que pasarían en la noche Strozek, la vería por quinta vez en el año. El heroe herzoguiano encarnado era él, delen un machete y dejenlo en la espesura de la selva, seguramente no abrirá camino, seguramente construirá una casa con bejucos y escribirá desde allí. En silencio como siempre estuvo, daba la impresión que no necesitaba de nadie. Imagino que se sintió tentado, un puñado de canciones y a dormir. Vió la vida y se sintió tentado, la cuerda tensada partiéndole el cuello.
Un par de discos no más, un puñado de poemas 23 años men, 23 miserables años. No me importa el legado, no me importa que Bono diga que ellos son lo que son gracias a Joy Division, me importa es de todo lo que me estoy perdiendo por culpa del dedo de dios que arrinconó contra una pared la vida de un genio. Otra vez pasó, el genio sucumbiendo ante un mundo que le es ajeno, otro epiléptico con ganas de expresarse de contar su dolor, imaginen a Dostoyevsky convulsionando sobre un escenario diciendo entre la babasa del último ataque
Está el centro de la ciudad donde todos los caminos se encuentran esperandote
en las profundidades del oceano esperandote
Me estaba moviendo a través del silencio sin movimientos
Buscandore
En una habitación con ventana encontré la verdad.
Fue una bocanada de aire fresco en la cloaca del punk. Fue breve y hermoso como un orgasmo. Una puñalada en la yugular al monstruo aburrido de la post-modernidad. Cuando supimos de él ya estaba muerto y entonces nos tocó conformarnos con Kurt Cobain

ENTREVISTA A ASMODEO RUTHVEN

Asmodeo Ruthven vivía en una derruida casa en las afueras de la miserable ciudad de Cúcuta. Después de muchos siglos detrás de su huella lo vine a conseguir. Me abrió, tenía puesta unas pantuflas y sobre su pecho reposaba un babero. Ya no tenía fuerzas para negarse a ser entrevistado. Lo seguí hasta el sótano. El potro y el caballete torturador seguían intactos. Sobre una piedra de moler Asmodeo puso sus incisivos y empezó a sacarle filo. Tuve que taparme la cara para que no me cayera la asquerosa baba del vampiro.
-Hubo una época en que el diente entraba en el cuello con la facilidad que entra un cuchillo en la mantequilla- me decía mientras se limpiaba las babas en la servilleta-pero ya ves, el cutis delicado parece que era un atributo excluyente de la aristocracia francesa.
Es evidente que para Asmodeo es una tragedia vivir en estos tiempos. Nada se parece al esplendor en el que vivió en Sajonia a finales de 1793. Allí lo conocí, una mansión inmensa, innumerables criados, la cripta familiar revestida de marmol y oro, una buena tumba para descansar. Ahora tenía que recluirse en una ciudad de contrabandistas, llena de polvo y de estridencia. La estrechez es tanta que ya hasta relativiza lo de ser eterno.
-La inmortalida nuestra es relativa, cuando Tenario me mordió aquella tarde de verano de de 1678 no me dijo nada sobre el inevitable desgaste de los dientes. El era un hombre del renacimiento, el mas temido de los condotieros, se veía lozano, hermoso así que bebí su sangre sin rechistar, creyendo que el final de los tiempos sería nuestro y no de esos canallas que ahora gobiernan. Imaginate querido -dijo reprimiendo el llanto- ahora no pienso en la revolución, ahora pienso en como voy a hacer para conseguir una vena tierna que no me tumbe los pedacitos de dientes que tengo.
Le dije que eso no iba a ser ningún problema porque la odontología se había desarrollado a la par de la ciencia y seguro tendrían algún implante para solucionar su problema. Asmodeo parece irritarse
-Intenté ir a esos sitios que citas pero hay algo que exacerba mi instinto asesino, no vayas a creer que es una sicopatía mia, nada de eso, ya lo consulté con otros hermanos y ellos me dijeron lo mismo, ellos se lo atribuyen al fluor, el olor a fluor que resume en el ambiente altera la necesidad hemoglobática y a pesar de que me reprimo porque pienso Maldita sea no lo mates porque el odontólogo es tu salvador no puedo contenerme y aunque tengo que esforzarme mucho al fin logro abrir un huequito, si bien ya no me quedan muelas recuerda que soy el mejor succionando y los dejo sobre el piso quedan como datiles secos porque mi hambre es feróz querido periodista insoportable, mi hambre tiene siglos y ya no conoce de ética ni de conveniencia solo de saciar sabe- Me mira con odio, se relame las dos agujitas esas que tiene de dientes y yo acaricio en el bolsillo del pantalón los dos ajos que traje para protegerme de la bestia.
Porque yo tambien tengo que cargar con el peso infame de la inmortalidad. Uno de ellos me mordió siendo un joven periodista, uno de los primeros que tuvo el mundo. Gracias a la fe inquebrantable de mi madre el lado oscuro no llegó a curbirme por entero. Entrevisté a todo el mundo menos al temible Asmodeo Ruthven, uno de los vampiros mas temibles de la historia de la humanidad. Ahora despues de doscientos años de búsqueda por fin lo he encontrado aunque este mas bien parece ser su sombra.
Sin demostrarle ningún tipo de miedo le pido a Asmodeo que me deje ver sus incisivos. Parecen dos dientes de cachorro de perro, o mas que de cachorro como de Poodle viejo porque estan planos y solo en la mitad tienen una leve ondulación. El viejo monstruo rechista pero no tiene la fuerza para atacarme, con dos ajos y el crucifijo es suficiente para mantenerlo a raya. Le pregunto siha pensado en otras técnicas para extraer la sangre de las vícitimas le sugiero que contrate a algun recluso, que pague su fianza, alguien bien miserable y desalmado que le deba la vida y se ocupe de secuestrar e inmovilizar a la vicitima para que el solo tenga que extraer por medio de un tubo la sangre que necesita "Estoy seguro Asmodeo que seis meses de ese tratamiento y seguro volverás a tener el poder de antes". En silencio se levanta y va hacia la ventana, cientos de personas cargan sobre sus cabezas alimentos. La frontera esta cerca, la delincuencia y el hambre azotan esta zona, ya se porque escogió esta zona, le recuerda los feudos que alguna vez tuvo, asi lo niegue la corrupción es el mejor habitat para un vampiro, subitamente se voltea y levantando sus pies del suelo se desliza hasta mi poniendo su nauseabundo aliento de cadáver sobre mi rostro
-No entiendes nada Bryan, nada, No ves que soy un Ruthven, el mismisimo Byron nos juró lealtad eterna y al final como todos nos traicionó. Jamás ha pasado sobre la faz de esta tierra una estirpe tan pura como la nuestra. Aniquilamos a los Habsburgo, creamos a Stalin y a Lenin para que se encargaran de los invencibles Romanov, acabamos con todas las castas de vampiros que quedaban en Europa, vinimos a America a imponer una ética y la ética no es el asesinato. Yo escojo alguien al azar y le doy vida eterna, no lo mato querido, no lo mato, tan solo le doy vida eterna.
Sin poder reaccionar me arrebató la grabadora de las manos y dió por concluida la entrevista.
-Es una estupidez lo que haces Bryan no se quien se puede interesar por esta entrevista, no te das cuenta que ese mundo ya se acabó, no quedan mas que angeles demoniacos, los íncubos se apoderaron del mundo, y matan de hambre a toda esta gente. envejeciste Bryan, el mundo que conociste te abandonó.
Trataba de meterme en su tristeza en su desesperación pero yo me negaba a escucharlo, como pude le saqué de las manos la grabadora y salí corriendo, Asmodeo salió a la puerta y gritó ¡Volverás y me clavarás una espada en el pecho Bryan y después me decapitarás. Ya no puedo ver mas a esta gente, vuelve Bryan te lo ordeno, vuelve, dame la paz que necesito!.
No me voltié en ningun momento al contrario aceleré el paso y me metí en el sofocante rio de gente que a esa hora llevaba contrabando a la frontera. Llorando, casi a punto de caer en un delirio revisé en mi diario de notas a un editor que pudiera estar interado en comprar la entrevista. Uno a uno fui tachando sus nombres, todos estaban muertos.

REFLEXIONES DE UN VAMPIRO EN TORNO A LA MUSICA DE GLENN GOULD

A mi Glenn Glould me sirve para ponerme triste, para darme el gusto masoquista de urgarme las heridas. Por ahora escucho todo eso que interpretó de Bach y me pongo a verlo delirar en uno de los videos que están en youtube y se me olvida la extrema necesidad de comer y a cerrar todas esas ventanas que alguna vez se abrieron y el viento de tu ausencia no podrá llegar nunca más acá. Decidí no gastar los cincuenta centavos que me quedan. Voy a ponerme firme, el frío va a tener que empezar a ceder. El tren pasa cerca, si tan solo no tuviera que volver a la ciudad.. pero mejor no pensar eso, mejor ver el futuro, vivir sin trabajar, eternizar estos cincuenta centavos. Se puede vivir sin trabajar, con todas las privaciones que se pueda uno imaginar pero vivir asi, entre este frío, tan cerquita del tren y del café caliente. Ya no importa el futuro, ya llegó, hace rato un presidente lo abrió de una patada y el futuro es un abismo muy negro, dejate caer después de varias horas de vuelo te darás de lleno con un colchón de ratas, ellas fueron lo único que quedó de la gran explosión, no te quedes ahí, sus dientes afilados te roeran la cara. No las mates, están inventariadas, son lo único que quedan.
Así que Glenn Gould en la mañana eterna del invierno. Dias azules que pasan de largo. Que hipocrita ese cielo de mierda, que aparezcan de nuevos nubarrones que el granizo aplaste de una buena vez esta Gomorra.
Faltan horas para irse, los rieles del tren se ven tentadores. Hice la cuenta de la cantidad de gente que no volveré a ver, puede llegar a ser muy triste pero tambien es un alivio constatar de que se está solo de que cuando el tren pase sobre mi cuello no va a estar ninguna Maria Magdalena llorando por el chorro de sangre que no para de fluir. O de pronto no salte y en vez de eso mandaré a los rieles doscientos kilos de carne putrefacta, los buitres no distinguen esas cosas, ninguno de los que me conocen notarán la diferencia. Me encerraré entonces en mi torre de cristal, construiré varias garitas desde donde me cuidarán los demonios. Cualquier movimiento extraño y ellos saltarán sobre el carruaje que se acerque. Tomaré un respiro y si no vienen hacia mi torre yo iré por ellos y les sacaré las tripas.
Glenn Glould y Bach y un poco de sangre en el desayuno. No dejes arruinarte el día porque no has ingerido alimento alguno. Aparecerá el maldito dolor de cabeza pero no pierdas la calma hermano aprieta y gatillo abre tus fauces a un ibuprofeno de plata, será el acto mas piadoso y benigno que podrás hacerle a tu integridad. No pensarás más, se acabará el llanto eso que escuchas no en Glenn Gould es una reinterpretacion de Johann Sebastian es como si hubiera reencarnado me entiendes, para la inmortalidad nada como el vampirismo y la metempsicosis.
Existe algo sofocantemente aristocrático en la mas pura de mis miserias y es que como el conde que fui me siento sobre la ventana a mirar las vias del tren y allí vuelvo a ver la fila interminable de gatos esperando a ser decapitados. Me miran sin pestañear.