Hace una semana el periodismo mundial proclamaba a los cuatro vientos el fin del reinado del Barcelona y ensalzaba las virtudes tácticas de José Mourinho. Además existían antecedentes inmediatos. La fórmula para ganar la copa del rey había sido la misma que usó para eliminar el Barsa la temporada pasada en semifinales de Champions. El Internazionale de Milán le venía como un guante al técnico portugués ya que el ADN de este equipo se construyó en los exitosos años sesenta cuando de la mano de el maestro Helenio Herrera derrotó a los mejores de Europa no solo en el campo de juego sino desde el pizarrón. Con un hombre menos y usando a Eto’o y a Pandev como defensas centrales el Inter supo eliminar al conjunto Culé en el mismo Nou Camp.
La exuberancia del juego blaugrana lo había convertido en la bestia negra del conjunto merengue. Los antecedentes eran recientes. El pasado 29 de noviembre en un maravilloso partido logró derrotar a su tradicional rival por cinco goles a cero propinando la primera derrota del portugués en la conducción del Real Madrid que, como tantos otros equipos quisieron enfrentar de igual a igual al Barcelona llevándose a la casa un costalado de goles.
Es que por más que se gasten 200 millones en refuerzos el Madrid difícilmente podría derrotar a su tradicional rival. El equipo culé es un producto terminado. Iniesta, Xavi, Pedro, Puyol, Busquets, Piqué y Pedro, base de la selección española campeona del mundo salieron de las divisiones inferiores del club. En Madrid el último canterano de renombre se llama Raul Gonzales Blanco y debutó en 1994. En un trabajo de paciencia, respaldado por las directivas del club, el periodismo y la misma afición, el Barcelona renunció a comprar los jugadores de moda y le invirtieron a buscar talentos en su propia cantera. Esta política dio como resultado el surgimiento de una camada de jugadores que deslumbran al mundo como no pasaba desde el sinfónico Brasil del mundial del 70. El descomunal trabajo de la masía dio para que surgiera desde las entrañas del club el mejor jugador del mundo y que a sus tempranos 23 años empieza a ser comparado con los mejores de la historia.
Anoche Messi con dos destellos volvió a demostrar que está a la altura de Maradona, de Cruyff, del mismísimo Pelé. Al frente tuvieron al equipo de la tradición futbolística por excelencia, el de mas brillo, el de mas copas, el que hace ocho días con un planteo mezquino le había quitado en el suplementario una final. Sin embargo el planteo táctico no difería mucho del que propone el Levante cuando enfrenta al Barcelona. Mientras anoche el juego de este equipo no cambió en lo mas mínimo, exhibiendo sus conceptos mas claros: la posesión de pelota y la improvisación genial de Lionel Messi. Guardiola tuvo como principal virtud la coherencia. El Real Madrid, en su propia casa apelaba a destruir lo que hacía su rival, sin proponer nada, esperando todo el tiempo, especulando, cambiándole el chip a los jugadores que tienen durante todo el año el concepto de dominar el juego y que por un solo partido deben renunciar a ser un equipo grande para convertirse en un timorato equipo de segunda. Es que anoche antes del partido el jugador mas representativo de ellos, la estrella del equipo era PEPE! Un jugador rústico y malintencionado que a los 15 minutos del primer tiempo fue expulsado por una brutal plancha a Daniel Alves.
El planteo de Mourinho fue vergonzoso. Se atrevió jugando de local a dejar en la banca a Kaká, Benzemá e Higuain renunciando a cualquier propuesta ofensiva. El juego de anoche no difirió mucho del que propuso en sus dos partidos anteriores. Un juego brusco, rasposo que ha tenido como consecuencia acabar en los tres partidos clásicos de este mes con un hombre menos y que su técnico a denunciado como una persecución arbitral contra el conjunto merengue cuando el principal responsable de este hecho lo tiene el propio Mourinho que está convencido que la única forma de detener la magia del Barcelona es cosiendo a sus jugadores a patadas. En el juego de liga y en la final de copa el Barsa perdonó demasiado a la hora de definir, además su costumbre de ir a presionar arriba al rival fue relativamente bien aprovechado por el Madrid provocando contragolpes muy peligrosos que a la postre provocaron el gol de Cristiano que terminó dándole la copa del Rey en tiempo extra.
Anoche los de Josep Guardiola no fueron tan arriba a presionar, evitando que Real llegara a rematar a su arco, sacrificando un poco el volumen de juego ofensivo que podría generar. La posesión fue la misma que tuvo en los dos juegos anteriores, por encima del 70 por ciento. Algo realmente escandaloso si se está hablando de que se juega un clásico, de dos equipos que en teoría podrían jugar de igual a igual más si el Madrid está jugando en el Santiago Bernabeu.
Mourinho cayó victima de su propio ego, una lección para todos aquellos entrenadores que se creen mas importantes que sus jugadores. La táctica por encima de la técnica. Al Barcelona se le puede ganar jugando al fútbol, es difícil pero está demostrado que se puede hacer. Eso lo demostró hace poco el Arsenal cuando jugando en su estadio supo darle la vuelta al marcador jugando corto, a ras de suelo. Con un plantel infinitamente superior al del equipo inglés Mourinho tuvo como ir a buscar el partido pero no lo hizo, renunció a la grandeza y escupió sobre los ideales de un club que se precia de practicar a través de su historia un futbol lleno de pirotecnia. No importa que haya roto la maldición de los siete años sin poder pasar de octavos en la Champions o el título de la copa del Rey después de años sin ganar nada. Pero la manera mezquina, tacaña, miserable con la que enfrentó en su propio estadio da para que al final de la temporada sea rescindido su contrato. Si Shuster y Capello fueron despedidos siendo campeones, si Pellegrini con record histórico de puntos fue echado del club ¿Por qué no hacen lo mismo con el autodenominado mejor técnico del mundo? ¿Puede ser el gran José mas importante que el Real Madrid y su historia?
En el juego de vuelta donde ya no tiene nada que perder veremos jugando a los que saben. El Madrid estará obligado no tanto a ganar sino a mostrar otro juego. Así anoche en la rueda de prensa, después de quedarse de este mundo asqueroso haya dicho que la semifinal está perdida sabemos que Mourinho fiel a su tradición de ganador y a la tradición del club que dirige saldrá a proponer, a buscar, a intentar el milagro. Eso sí atrás deberán darle el espacio que los rápidos y hábiles jugadores del Barcelona seguramente sabrán aprovechar. El de el martes seguramente será el mejor partido de los cuatro, Madrid jugará mejor que anoche pero eso si no tengan duda, ya será demasiado tarde.
28 de abril de 2011
26 de abril de 2011
LOS OJOS DEL VERDUGO
País de mierda lleno de pobres festivalitos. Durante la celebración del primer Hay Festival, farsa que consiste en invitar a grandes personalidades de la literatura universal, el insoportable teletonero Bob Geldorf cuya única producción literaria acreditada fue la composición de una canción mediocre que en los fascistoides años ochenta tuvo cierta popularidad habló ante un abarrotado centro de convenciones sobre las condiciones en las que viven la mayoría de personas en el África “ Para conseguir un poco de carne tienen que levantarse a las dos de la mañana- decía conmovido el protagonista de The Wall- para aspirar llegar a un mercado y obtener un pedazo de hueso seco”. La gente se miraba asustado ante las palabras del rockero ¿Cómo era posible que estas cosas ocurrieran en pleno siglo XXI ante la mirada atónita de la comunidad internacional? Geldorf continuó con sus preocupaciones seudohumanitarias “En el continente negro solo existen 1.500 kilómetros de vías pavimentadas” otra vez se levantó el murmullo y yo hasta alcancé a escuchar ciertos suspiros como de quien se quita un peso de encima. Un poco mareado salí del Getsemaní dispuesto a emborracharme en cualquier playa sin temor a que me aplicaran la clásica atracada del amanecer cartagenero.
Después de escuchar al creador de los ridículos e inútiles conciertos de beneficencia uno se puede preguntar para que coño invita a un europeo a que nos hable de los problemas del África viviendo en un país que no solo tiene problemas de comunicación sino que está inmerso en una de las mas sangrientas guerras que se recuerden en este mundo salvaje.
Una persona muy cercana a mi conoce muy bien la región del Catatumbo. Para muchas de las veredas la única forma que tienen para comunicarse entre si y establecer un comercio incipiente es el mismo rio. El cambiante y a veces mortal río. Decenas de horas navegando en una embarcación precaria. Eso para los que tienen la suerte de vivir en la orilla pero la labor de alimentar una familia se convierte en una hazaña si tu casa está selva adentro a siete horas de camino.
El 35 por ciento de la población colombiana vive incomunicada. En este país el territorio es cinco veces mas grandes que el miserable estado.
Con un cinismo propio del genocida el intelectual promedio colombiano suele preocuparse por las terribles condiciones en los que viven miles de palestinos oprimidos por Israel, desde la Universidad pública salen a marchar para que el gobierno chino retire sus tropas del Tíbet, de que liberen inmediatamente a un líder comunista angoleño y la gran mayoría, incluyéndome, asistiendo a un puto festival de mierda escuchando las babosadas que escupe un drogadicto que se lucra con la miseria ajena.
Anoche me quedé hasta la madrugada hablando con una persona cuyo trabajo es darle ayuda humanitaria a los cientos de desplazados que deja la acción de paramilitares, ejército y guerrilla. Día a día tiene que recibir, escuchar, aconsejar a hombres y mujeres que acaban de vivir el infierno de dejar bajo amenaza de muerte la tierra, la casa, la finca que durante años has construido. A pesar de la amistad compartida nunca le pregunté por su trabajo, esperaba que ella lo hiciera algún día y anoche justamente lo hizo.
En Colombia una de cada cinco mujeres está expuesta a los peores vejámenes. En este país, no en el Congo Belga ni en Mongolia, la mujer es considerada como en la edad media, botín de guerra. El campesino está condenado al monocultivo si es que tiene la suerte de que la fumigación indiscriminada de glifosato no arruina para siempre sus escuálidas siembras. Muchas veces la desesperación del hambre los lleva a sembrar coca, a venderle el alma a los grupos insurgentes que al final, cuando se cansen de verlos, terminarán violando a sus mujeres y quemándoles la finca, cerrando la faena disparándoles a cada uno en la cabeza. Los sobrevivientes deberán trasegar la pesadilla del desplazamiento.
Entonces llegan a la ciudad flotando en el mar de la desidia como náufragos desamparados, desesperados se suben en el barco que les ofrecen las Organizaciones No Gubernamentales sin saber que se suben a una nave llena de piratas. Acá llegan los europeos desconociendo la sociedad que van a ayudar. Tampoco les importa, viven y construyen sus fortunas a partir de la desgracia ajena. Si quieres hacer plata en este país de mierda monta una ONG crea proyectos inoficiosos, inoperantes y lúcrate con lo que los ingenuos y tarados europeos puntualmente te girarán.
Los europeos volverán a su país con mil anécdotas sobre el tercer mundo que contar, con el recuerdo de varias noches de sexo desenfrenado sostenido con las ardientes nativas. Llevarán de souvenires camisetas de las FARC que les sirva de constatación de que ellos son justos, son revolucionarios por el solo hecho de tener sus microideas de izquierda.
Todo eso me lo contó en una sola noche esa persona que como pocas, como casi ninguna ha tomado en serio su trabajo porque se que lo sufre, se que ama profundamente a todas esas mujeres cabeza de familia las que trata de darle a veces infructuosamente consuelo, esperanza.
Su tristeza radica en que precisamente este es un país donde ya no hay cabida para la palabra futuro. Todos los días los noticieros hablan de los contundentes golpes que le da el gobierno a la guerrilla después de mostrar todos los besos que le da Shakira a su nuevo novio Gerard Piqué. Nadie denuncia, nadie sabe nada y como mi amiga bien dice si medio se toca el tema en una reunión con colombianos de bien la mandan callar argumentando que no quieren que les amarguen el rato con cosas que no le conciernen porque ellos, los colombianos de bien, cumplen con su trabajo, son buenos padres, buenos hijos, católicos consecuentes que evitan meterse en lios.
Estos hijos de puta colombianos de bien, los que duermen profundamente cada noche por creer tener la conciencia tranquila, tienen debajo de su almohada las millones de cabezas cercenadas de campesinos inocentes que no paran de sufrir humillaciones ante nuestros ojos de testigos, nuestros ojos de verdugo.
Después de escuchar al creador de los ridículos e inútiles conciertos de beneficencia uno se puede preguntar para que coño invita a un europeo a que nos hable de los problemas del África viviendo en un país que no solo tiene problemas de comunicación sino que está inmerso en una de las mas sangrientas guerras que se recuerden en este mundo salvaje.
Una persona muy cercana a mi conoce muy bien la región del Catatumbo. Para muchas de las veredas la única forma que tienen para comunicarse entre si y establecer un comercio incipiente es el mismo rio. El cambiante y a veces mortal río. Decenas de horas navegando en una embarcación precaria. Eso para los que tienen la suerte de vivir en la orilla pero la labor de alimentar una familia se convierte en una hazaña si tu casa está selva adentro a siete horas de camino.
El 35 por ciento de la población colombiana vive incomunicada. En este país el territorio es cinco veces mas grandes que el miserable estado.
Con un cinismo propio del genocida el intelectual promedio colombiano suele preocuparse por las terribles condiciones en los que viven miles de palestinos oprimidos por Israel, desde la Universidad pública salen a marchar para que el gobierno chino retire sus tropas del Tíbet, de que liberen inmediatamente a un líder comunista angoleño y la gran mayoría, incluyéndome, asistiendo a un puto festival de mierda escuchando las babosadas que escupe un drogadicto que se lucra con la miseria ajena.
Anoche me quedé hasta la madrugada hablando con una persona cuyo trabajo es darle ayuda humanitaria a los cientos de desplazados que deja la acción de paramilitares, ejército y guerrilla. Día a día tiene que recibir, escuchar, aconsejar a hombres y mujeres que acaban de vivir el infierno de dejar bajo amenaza de muerte la tierra, la casa, la finca que durante años has construido. A pesar de la amistad compartida nunca le pregunté por su trabajo, esperaba que ella lo hiciera algún día y anoche justamente lo hizo.
En Colombia una de cada cinco mujeres está expuesta a los peores vejámenes. En este país, no en el Congo Belga ni en Mongolia, la mujer es considerada como en la edad media, botín de guerra. El campesino está condenado al monocultivo si es que tiene la suerte de que la fumigación indiscriminada de glifosato no arruina para siempre sus escuálidas siembras. Muchas veces la desesperación del hambre los lleva a sembrar coca, a venderle el alma a los grupos insurgentes que al final, cuando se cansen de verlos, terminarán violando a sus mujeres y quemándoles la finca, cerrando la faena disparándoles a cada uno en la cabeza. Los sobrevivientes deberán trasegar la pesadilla del desplazamiento.
Entonces llegan a la ciudad flotando en el mar de la desidia como náufragos desamparados, desesperados se suben en el barco que les ofrecen las Organizaciones No Gubernamentales sin saber que se suben a una nave llena de piratas. Acá llegan los europeos desconociendo la sociedad que van a ayudar. Tampoco les importa, viven y construyen sus fortunas a partir de la desgracia ajena. Si quieres hacer plata en este país de mierda monta una ONG crea proyectos inoficiosos, inoperantes y lúcrate con lo que los ingenuos y tarados europeos puntualmente te girarán.
Los europeos volverán a su país con mil anécdotas sobre el tercer mundo que contar, con el recuerdo de varias noches de sexo desenfrenado sostenido con las ardientes nativas. Llevarán de souvenires camisetas de las FARC que les sirva de constatación de que ellos son justos, son revolucionarios por el solo hecho de tener sus microideas de izquierda.
Todo eso me lo contó en una sola noche esa persona que como pocas, como casi ninguna ha tomado en serio su trabajo porque se que lo sufre, se que ama profundamente a todas esas mujeres cabeza de familia las que trata de darle a veces infructuosamente consuelo, esperanza.
Su tristeza radica en que precisamente este es un país donde ya no hay cabida para la palabra futuro. Todos los días los noticieros hablan de los contundentes golpes que le da el gobierno a la guerrilla después de mostrar todos los besos que le da Shakira a su nuevo novio Gerard Piqué. Nadie denuncia, nadie sabe nada y como mi amiga bien dice si medio se toca el tema en una reunión con colombianos de bien la mandan callar argumentando que no quieren que les amarguen el rato con cosas que no le conciernen porque ellos, los colombianos de bien, cumplen con su trabajo, son buenos padres, buenos hijos, católicos consecuentes que evitan meterse en lios.
Estos hijos de puta colombianos de bien, los que duermen profundamente cada noche por creer tener la conciencia tranquila, tienen debajo de su almohada las millones de cabezas cercenadas de campesinos inocentes que no paran de sufrir humillaciones ante nuestros ojos de testigos, nuestros ojos de verdugo.
25 de abril de 2011
40 MILLONES DE NAZIS
En Alemania están convencidos de que no existen garantías que permitan creer que sea imposible que en cualquier momento vuelva a irrumpir una dictadura. Parece ser que es humana la necesidad de ser gobernado por un caudillo. En Rusia la revolución sustituyó al zar por un campesino corrupto, soberbio y vengativo. En Venezuela, cansados de que los millonarios ingresos que deja el petróleo quedaran en los bolsillos de los jefes políticos de los dos partidos tradicionales Copei y Acción democrática eligen a un militar megalómano y parlanchín que con la excusa de construir una sociedad mas igualitaria a instaurado un culto a su obesa personalidad. Pero el caso de Alemania sigue siendo el más emblemático. El país mas civilizado, alfabetizado y culto del mundo, cuna del pensamiento moderno occidental se dejó llevar en su momento por la crisis que suscitó el humillante tratado de Versalles con el que se puso fin a la I guerra mundial y con el que Alemania, como país vencido, tuvo que aceptar las condiciones que Francia le impuso, perdiendo los territorios de Alsacia y Lorena, quedando impedido de tener un ejercito y quedar convertido en un títere de las grandes potencias de Europa. El país cierra los ojos ante la humillación y deposita su esperanza en ese cabito de voz chillona y ridículo bigote. En dos años recupera la dignidad de su pueblo y en una década Alemania soñaba con ser un imperio que gobernaba el mundo. Realiza el sueño que escondido tuvieron otros gobernantes de Europa de acabar con ese cáncer que era para las economías nacionales el insaciable lucro que caracterizaba a los judíos. Sin pensarlo el pueblo alemán se dejó llevar de la mano de este hombrecito al abismo, a una nueva humillación a la hecatombe sin precedentes que significó para ese país la derrota en la Segunda Guerra Mundial.
La semana pasada cientos de jóvenes bogotanos amparados por la constitución se reunieron en un exclusivo salón de la capital a celebrar los 122 años de Adolfo Hitler. Chaplin y el dictador no solo compartieron un ridículo bigote, también compartieron el año de nacimiento: 1889.
Enfundados en siniestros trajes oscuros, estos engominados seres celebraron un natalicio más de su llorado líder. No tengo el gusto de conocer a alguno de sus integrantes a pesar de que su líder proclama que ya tienen 8.000 adeptos en todo el país. No los conozco pero me imagino que serán poco menos que unos imbéciles. La extravagante noticia publicada en Semana se expandió como link en facebook y leí los comentarios de muchos amigos que expresaban su preocupación por este fenómeno, otra cabeza mas que le sale a la hidra que carcome este país.
Yo no creo que este grupúsculo de mestizos confundidos tenga mucho futuro como movimiento político en Colombia. El nacionalsocialismo no tiene futuro acá porque en este país ya se instauró un régimen peor que el nazi: el uribismo. Llegaron tarde muchachos!. Hay que abonarle al Doctor Goebels la sabiduría de escoger la cruz gamada como símbolo de su partido. La esvástica hindú sigue atrayendo a jóvenes de todo el mundo que inmersos en el universo infinito de las redes sociales han quedado alejados de su prójimo y viven la amargura de estar solos, de quedar apartados como si fueran leprosos.
Justo hace unos días en la fiesta de una amiga conocí a un joven en un avanzando estado de embriaguez. A pesar de su tez amarillenta no paró un segundo en toda la noche de alabar las virtudes de Hitler y de lo bien que le haría “A este país de mediocres un líder de ese calibre” me pidió unos minutos para explicarme los medios por los cuales él y sus secuaces instaurarían el IV Reich en Colombia. Tuve que pedir un taxi porque poco a poco me entraba en el cuerpo las ganas de hacerle lo que seguro Hitler le haría a él por su condición social y racial. No creo que lo vuelva a ver.
En Estados Unidos jovencitos desesperadamente solitarios en su afán de pertenecer a un grupo se acuestan sin protección alguna con gente que está infectada con VIH el objetivo es contraer el SIDA y así por lo menos tener la sensación de que hacen parte de algo.
Esto más que un síntoma es una prueba de que occidente es un inmenso cadáver insepulto que se pudre y es devorado por cuervos y otras aves de rapiño delante de nuestros ojos sin que podamos hacer nada ¿Y como vamos a hacer algo si nosotros también formamos parte de occidente? Somos parte de ese cuerpo que se pudre sin remedio. Esto no es culpa de los jóvenes, por favor! Hay que revaluar ese cuento de que los viejos son los mas sabios porque si vieran los viejos que hay en Colombia uno puede entender el mierdero en el que estamos sepultados.
En Colombia se puede apreciar perfectamente todas esas pruebas que demuestran el fin de la civilización occidental. En este maldito lugar se glorifican los nombres de Charles Manson, Adolfo Hitler, Pablo Escobar, Laureano Gomez, Alvaro Uribe y una caterva infinita de delincuentes y asesinos a sueldo. El mundo ya terminó, esta es una sociedad post-apocalíptica donde solo sobrevivimos las ratas y estos jóvenes de mierda con los que nos ha tocado convivir.
La ridícula reunión de nazis que tanto revuelo ha causado es una nimiedad al lado del horror que me producen las juventudes uribistas. Esos nacionalistas morenos nunca tomarán el poder, al contrario dentro de un año tendrán como suele pasar embarazadas a sus novias y con la mirada gacha deberán buscar trabajo anhelando pertenecer al sistema que tanto han despreciado. Lo que da miedo son los jóvenes uribistas que en este momento dominan el país. Dan nauseas verlos con sus pintas de buenos hijos, siempre impecables, perfectamente engominados y siempre con su sermón de párroco hambriento lleno de diminutivos que hace las delicias de amas de casa y de mendigos, la parte de la población que aportan los votos decisivos para poner los presidentes que nos gobiernan. Contra estos criminales no hay ninguna orden de captura, al contrario la sociedad los alama y cada vez que puede la masa amorfa y descerebrada los sube a una tarima a contemplarlos, a venerarlos.
Los nazis que se reunieron en Bogotá son inofensivos, patéticos, dan lástima con sus ridículos uniformes S.S chiviados. Vi las fotos y parece que estuvieran en una reunión de sado masoquistas. Me siguen dando pánico los nazis reales, los que tienen el poder y me dan todavía mas miedo los 40 millones de nacionalsocialistas que cada cuatro años y sin dudarlo los eligen.
La semana pasada cientos de jóvenes bogotanos amparados por la constitución se reunieron en un exclusivo salón de la capital a celebrar los 122 años de Adolfo Hitler. Chaplin y el dictador no solo compartieron un ridículo bigote, también compartieron el año de nacimiento: 1889.
Enfundados en siniestros trajes oscuros, estos engominados seres celebraron un natalicio más de su llorado líder. No tengo el gusto de conocer a alguno de sus integrantes a pesar de que su líder proclama que ya tienen 8.000 adeptos en todo el país. No los conozco pero me imagino que serán poco menos que unos imbéciles. La extravagante noticia publicada en Semana se expandió como link en facebook y leí los comentarios de muchos amigos que expresaban su preocupación por este fenómeno, otra cabeza mas que le sale a la hidra que carcome este país.
Yo no creo que este grupúsculo de mestizos confundidos tenga mucho futuro como movimiento político en Colombia. El nacionalsocialismo no tiene futuro acá porque en este país ya se instauró un régimen peor que el nazi: el uribismo. Llegaron tarde muchachos!. Hay que abonarle al Doctor Goebels la sabiduría de escoger la cruz gamada como símbolo de su partido. La esvástica hindú sigue atrayendo a jóvenes de todo el mundo que inmersos en el universo infinito de las redes sociales han quedado alejados de su prójimo y viven la amargura de estar solos, de quedar apartados como si fueran leprosos.
Justo hace unos días en la fiesta de una amiga conocí a un joven en un avanzando estado de embriaguez. A pesar de su tez amarillenta no paró un segundo en toda la noche de alabar las virtudes de Hitler y de lo bien que le haría “A este país de mediocres un líder de ese calibre” me pidió unos minutos para explicarme los medios por los cuales él y sus secuaces instaurarían el IV Reich en Colombia. Tuve que pedir un taxi porque poco a poco me entraba en el cuerpo las ganas de hacerle lo que seguro Hitler le haría a él por su condición social y racial. No creo que lo vuelva a ver.
En Estados Unidos jovencitos desesperadamente solitarios en su afán de pertenecer a un grupo se acuestan sin protección alguna con gente que está infectada con VIH el objetivo es contraer el SIDA y así por lo menos tener la sensación de que hacen parte de algo.
Esto más que un síntoma es una prueba de que occidente es un inmenso cadáver insepulto que se pudre y es devorado por cuervos y otras aves de rapiño delante de nuestros ojos sin que podamos hacer nada ¿Y como vamos a hacer algo si nosotros también formamos parte de occidente? Somos parte de ese cuerpo que se pudre sin remedio. Esto no es culpa de los jóvenes, por favor! Hay que revaluar ese cuento de que los viejos son los mas sabios porque si vieran los viejos que hay en Colombia uno puede entender el mierdero en el que estamos sepultados.
En Colombia se puede apreciar perfectamente todas esas pruebas que demuestran el fin de la civilización occidental. En este maldito lugar se glorifican los nombres de Charles Manson, Adolfo Hitler, Pablo Escobar, Laureano Gomez, Alvaro Uribe y una caterva infinita de delincuentes y asesinos a sueldo. El mundo ya terminó, esta es una sociedad post-apocalíptica donde solo sobrevivimos las ratas y estos jóvenes de mierda con los que nos ha tocado convivir.
La ridícula reunión de nazis que tanto revuelo ha causado es una nimiedad al lado del horror que me producen las juventudes uribistas. Esos nacionalistas morenos nunca tomarán el poder, al contrario dentro de un año tendrán como suele pasar embarazadas a sus novias y con la mirada gacha deberán buscar trabajo anhelando pertenecer al sistema que tanto han despreciado. Lo que da miedo son los jóvenes uribistas que en este momento dominan el país. Dan nauseas verlos con sus pintas de buenos hijos, siempre impecables, perfectamente engominados y siempre con su sermón de párroco hambriento lleno de diminutivos que hace las delicias de amas de casa y de mendigos, la parte de la población que aportan los votos decisivos para poner los presidentes que nos gobiernan. Contra estos criminales no hay ninguna orden de captura, al contrario la sociedad los alama y cada vez que puede la masa amorfa y descerebrada los sube a una tarima a contemplarlos, a venerarlos.
Los nazis que se reunieron en Bogotá son inofensivos, patéticos, dan lástima con sus ridículos uniformes S.S chiviados. Vi las fotos y parece que estuvieran en una reunión de sado masoquistas. Me siguen dando pánico los nazis reales, los que tienen el poder y me dan todavía mas miedo los 40 millones de nacionalsocialistas que cada cuatro años y sin dudarlo los eligen.
18 de abril de 2011
LOS RUSOS Y LA CIENCIA DE LOS HOMBRES
No fui buen estudiante pero crecí leyendo a los rusos. A los 14 años le pedí a mi papá que me comprara el ejemplar que ofrecía el Circulo de Lectores de Crimen y Castigo. Yo soy vago y sucio y sufro de fiebre y a veces me dan ganas de matar a una tía rica que es una avara, tengo mas de un lazo en común con Raskolnikov. Cuando te identificas con el personaje principal de una obra la lectura se hace con un interés inusitado como si estuviera leyendo el diario de mi propia vida. Era una bella edición publicada en Barcelona en 1990. Al principio y al final del libro venía una serie de fotos de Dostoyevsky de joven, viejo, enfermo, preso. Lo que mas me llamaba la atención es que además de los daguerrotipos venían unas páginas del manuscritos original de la obra, me di cuenta de que él dibujaba al lado de sus letras los rostros de los personajes que imaginaba. Era tal el apego que sentí por esa lectura que la terminé de leer en menos de una semana. A partir de allí dejó de interesarme la vida real y se complicó aún más mi vida estudiantil. La lectura puede ser una droga que te consume, te seca, te aleja de las mujeres.
Me impresionaba que en Dostoyevsky y después en Gogol las similitudes que presentaban los personajes con la gente que yo conocía. Yo había visto embaucadores como Chichicov o borrachos incorregibles como Marmelanov. Vi gente en la misera y enferma como Katherina Ivanovna que en la peor de sus desgracias todavía mantenían una dignidad a prueba de todo. Conocí santos que rayan en la imbecilidad como el príncipe Mishkin. Mi abuelo mismo era un viejo avaro y mesquino como el papá de los Karamazov y siempre lo quise ver muerto para que mi padre pudiera heredar toda su fortuna y así mantener una vida de escritor bohemio en las hermosas calles de París.
Tenía una autobiografía de Lermontov que venía con un perfume idéntico al que tenía la niña a la que le di el primer beso. Abría el volumen que me extasiaba pensando en su cabello, en lo rico que olía. Era un verdadero placer leerlo.
Con Ana Karenina conocí el matrimonio y con la Sonata a Kreutzer el poder destructor de los celos. Allí supe que un hombre puede matar movido por una sospecha. Fui espectador privilegiado de la invasión de Napoleón a Rusia. Yo estaba allí cuando ardió Moscú. Conocí el frío, la crueldad del frío cuando se es un pobre funcionario público que impávido ve como su viejo y roído gabán se desvanece entre sus dedos como si fuera de arena. Día a día fue ahorrando moneda tras moneda hasta juntar lo suficiente para mandarse a hacer un abrigo nuevo. Justo el día en que orgulloso lo estrena, justo ese día lo atracan y se lo roban. Una semana después aterido de su frío en su cama se convierte en una nueva victima del cruento invierno ruso. Con ese cuentico de Gogol llamado El capote supe que toda felicidad lleva detrás de ella la sombra de la desdicha.
Lo poco que se de los hombres lo aprendí leyendo a los grandes escritores rusos del siglo XIX. Dicen los que lo odian, que Chejov navegaba en la perfección de su aburrimiento. Lo acusaron de ser como Joyce; un pobre escritor que solo leen los escritores. Eso es mentira, en La cigarra describe el amor, la abnegación de un joven médico por su esposa, una pintora e intelectual destacada de la sociedad peterburguesa que a pesar de tener muy pocas cosas en común son una pareja feliz. Pero la felicidad en pareja tiene la duración de una pompa de jabón porque un sentimiento mas fuerte que el cariño empieza a aparecer en ella: El snobismo. Se encapricha entonces con un pretencioso escritor que luego de enamorarla la deja sin miramientos. Sin disimularlo la esposa lleva a su casa su pena. El abnegado doctor trata de consolarla sin importar la amargura de sentir que el objeto de afecto a dejado de pertenecerle. Pero nadie puede soportar tanto dolor, no hay nada que lo haga sentir mas vil que verse despreciado por el ser amado. El médico, desesperado, decide respirar una muestra de tifus dentro de una probeta y cae inmediatamente enfermo, la esposa se preocupa y ya cuando su marido agoniza se da cuenta de que es el mejor científico de toda Rusia. Ahora si que descubre la grandeza, el prestigio que goza su marido en el mundo científico, empieza a amarlo. Llora con amargura la muerte de su marido no movida por el amor sino por el propio snobismo.
Los cuentos de Chejov son hechos para el ser humano. Nadie como él supo reflejar mejor la realidad. Muchas veces se preocupó más por construir el personaje que por la misma historia. Fue como aquel judío de Praga un hacedor de hombres, un pequeño Dios.
Ese siglo XIX no solo habló de la miseria, de la opresión, de la burguesía o de el alcoholismo en el que se sumergía el pueblo ruso sino que alcanzó a formar talentos como el de Alexsei Tolstoi, eclipsado por su gran tío, su nombre ha sido injustamente olvidado. Si bien escribió una extensa y maravillosa novela sobre Pedro el grande sus intereses estaban centrados en lo fantástico. De los pocos cuentos que han podido llegar hasta nosotros se destaca Upires, toda una sátira sobre la vampirica forma de vivir de los aristócratas rusos y sobre todo Vurdalak, donde se muestra la creencia de muchos campesinos de Europa del este que estaban convencidos que algunos muertes pueden salir de sus tumbas sedientos de sangre.
En ese glorioso siglo se cocinaron todos los elementos que explotarían en octubre de 1917. El régimen zarista ya no tenía asidero y así escritores como Dostoyevsky y Lev Tolstoi profesaran un fervor por el cristianismo y satanizaran cualquier tipo de violencia, otros, como Goncharov promulgaron la pereza, la inacción como un arma para combatir la odiosa realidad. Oblomov es un hombre que se ha abandonado a la pereza y vive sus días recostado en un sofá. Un amigo lo anima a salir de su letargo y después de muchas dudas decide levantarse y conocer a esa mujer y se enamoran y vuelve a tener fe por la vida y dejar de engordar como un hinchón putrefacto pero después vendrá el desengaño y terminará sus días sumido la impasibilidad de su sofá.
Los últimos años del XIX en Rusia hacían prever que la historia volvería a sacudir sus inmensas alas. El oblomovismo se tomó a las letras rusas. Con la muerte de los grandes novelistas empezó a instalarse el silencio. Tan solo Gorki en un acto de valentía contra la opresión zarista dejó oír su inconformismo con La madre que donde se habló con claridad de la heroíca lucha que sostenían los estudiantes contra Nicolas II. Gorky estuvo preso y estas penurias serían recompensadas por Lenin y luego por papá Stalin. Gorky terminó convertida en una figura odiosa, un títere del estalinismo y un cómplice de la barbarie con la que manejaría el país este régimen.
En un principio la revolución no solo sirvió para exacerbar la vilesa que puede tener adentro de si un hombre, caso extremo de Gorky quien vendió a sus amigos, a su propio pueblo por el frío reconocimiento y apoyo de un sistema opresor, sino que también sirvió de inspiración a hombres del pueblo, campesinos que convirtieron en gloriosos cantos su entusiasmo. Ese fue el caso de los grandes poetas de octubre del 17, Esenin, y Mayakovsky lamentablemente después de la temprana muerte de Lenin a los pocos años de conseguir la victoria constituyó el principio del fin de los grandes ideales a los que aspiraba la revolución. Los dos poetas anteriormente mencionados quedaron tan decepcionados al ver como el sueño se convertía en pesadilla decidieron suicidarse
A partir de ese punto solo encontraremos grandes novelas en la disidencia. Dentro del zarismo el escritor podía tener una relativa libertad, esto se cercenaría definitivamente después de 1917. Muchas veces se podría tener un afecto hacia el partido y escribir con objetividad, con mesura, con algo de autocrítica una novela. Sobre la revolución pero si se salía de los límites que había impuesto Stalin en su precepto sobre lo que debería ser el arte, constituía para el artista una condena que lo llevaría mínimo al ostracismo. Está claro que el realismo socialista como la gran mayoría de el arte impuesto por un estado totalitario, frenó en seco los talentos de los escritores en cierne.
Mijail Bulgakov, un genial novelista satírico, un cínico que nunca se casó con ningún partido político tuvo que ver como su obra mas significativa, El maestro y La margarita era prohibida y el terminaría siendo considerado un enemigo de la revolución. En 1967 los Rolling Stones adaptarían esta novela y la convertirían en Simpatía por el diablo, una de las mejores canciones de la historia del rock.
Vasilli Grossman no solo fue el primer periodista en denuncia el holocausto nazi sino que en sus tiempos libres se dedicaba con ahínco a la construcción de novelas. La mayoría de estos escritos nunca se publicaron en vida del autor. Una de estas novelas era Vida y destino la gran novela sobre la II Guerra Mundial. Tomando como punto de partida la vida de una familia Grossman va relatando con minuciosidad hechos históricos como la batalla de Stalingrado donde el ejército rojo defendió casa por casa el ataque de las fuerzas invasoras de Hitler. Además da un sondeo sobre los abominables Gulags (Campos de concentración soviéticos) y da una visión de cómo vivía el alto mando, por eso no nos sorprende que aparezcan como personajes de la novela Kruchev o el mismo Stalin. Obviamente la novela causó un profundo malestar entre los jefes del partido y Grossman pasó de ser uno de los periodistas con mas influencia en Pravda (Organo oficial del partido y único periodo de la Unión Soviética) a morir pocos años después de haber escrito su obra maestra en el mas completo ostracismo. Vida y destino se publicó en Francia veinte años después de la muerte de su autor. La labor de la editorial Gallimard de encontrar y después sacar el manuscrito de Rusia da para escribir una novela sobre espías. En el 2009 Galaxia Guttemberg tradujo al español esta monumental obra de cuyo alcance literario e histórico todavía no hemos podido valorar totalmente. Lo que si es seguro es que Vida y destino pronto se convertirá una obra fundamental en la historia de la literatura universal.
Eso está pasando 20 años después de que la URSS haya explotado en mil pedazos. Nos estamos empezando a dar cuenta de los magistrales escritores que tuvo Rusia durante los 73 años que duró la infame revolución. Los que tenían una voz y querían gritar al final no los pudieron calla a pesar de que fueron ferozmente perseguidos, castrados, encerrados en Gulags. Décadas después sus manuscritos están siendo encontrados y su voz está llegando hasta nosotros desde la ultratumba.
Ninguno de ellos vivió tantas torturas, tanta crueldad como Shalamov, un hombre del que conocemos muy poco y que solo ha llegado hasta nosotros la colección de cuentos llamada Relatos de Kolymá donde se describe las horrendas condiciones en las que vivían allí los prisioneros. Ubicada en el corazón de Sibertia a Kolymá iban los peores enemigos de la dictadura. Era peor ser inteligente y disidente que ser un asesino de niños y pertenecer al partido. Por eso la gran mayoría de los habitantes de Kolymá eran intelectuales. Preciso, cortante, con la mesura que solo ha tenido Primo Levi a la hora de contar la barbarie, los infernales acontecimientos que usualmente ocurren en un campo de concentración. Shalamov no busca hechos extraordinarios sino que tan solo nos cuenta la cotidianidad osea la continua tortura que debe padecer un hombre encerrado en ese lugar. Los que disfrutaron con la escandalosa y exhibicionista Archipielago Gulag, del sobrevalorado Soltzhenitzin seguramente se decepcionarán de estos relatos que no buscan el chantaje moral para pintar un pedazo de realidad.
En los próximos años todavía seguiremos encontrando autores que tapó la revolución. Son apenas 20 años de deshielo y apenas se están empezando a traducir al español a todos esos escritores perseguidos en la oscura época de la Unión Soviética. Algunos se habrán perdidos para siempre pero debajo de cada Dasha, de cada Isba habrá la esperanza de encontrar un manuscrito, un tesoro en forma de novela que nos ayude a constatar que el ímpetu y el talento ruso no pudo ser acallado ni siquiera por la mas sofocante y larga de las dictaduras que haya conocido la historia.
Me impresionaba que en Dostoyevsky y después en Gogol las similitudes que presentaban los personajes con la gente que yo conocía. Yo había visto embaucadores como Chichicov o borrachos incorregibles como Marmelanov. Vi gente en la misera y enferma como Katherina Ivanovna que en la peor de sus desgracias todavía mantenían una dignidad a prueba de todo. Conocí santos que rayan en la imbecilidad como el príncipe Mishkin. Mi abuelo mismo era un viejo avaro y mesquino como el papá de los Karamazov y siempre lo quise ver muerto para que mi padre pudiera heredar toda su fortuna y así mantener una vida de escritor bohemio en las hermosas calles de París.
Tenía una autobiografía de Lermontov que venía con un perfume idéntico al que tenía la niña a la que le di el primer beso. Abría el volumen que me extasiaba pensando en su cabello, en lo rico que olía. Era un verdadero placer leerlo.
Con Ana Karenina conocí el matrimonio y con la Sonata a Kreutzer el poder destructor de los celos. Allí supe que un hombre puede matar movido por una sospecha. Fui espectador privilegiado de la invasión de Napoleón a Rusia. Yo estaba allí cuando ardió Moscú. Conocí el frío, la crueldad del frío cuando se es un pobre funcionario público que impávido ve como su viejo y roído gabán se desvanece entre sus dedos como si fuera de arena. Día a día fue ahorrando moneda tras moneda hasta juntar lo suficiente para mandarse a hacer un abrigo nuevo. Justo el día en que orgulloso lo estrena, justo ese día lo atracan y se lo roban. Una semana después aterido de su frío en su cama se convierte en una nueva victima del cruento invierno ruso. Con ese cuentico de Gogol llamado El capote supe que toda felicidad lleva detrás de ella la sombra de la desdicha.
Lo poco que se de los hombres lo aprendí leyendo a los grandes escritores rusos del siglo XIX. Dicen los que lo odian, que Chejov navegaba en la perfección de su aburrimiento. Lo acusaron de ser como Joyce; un pobre escritor que solo leen los escritores. Eso es mentira, en La cigarra describe el amor, la abnegación de un joven médico por su esposa, una pintora e intelectual destacada de la sociedad peterburguesa que a pesar de tener muy pocas cosas en común son una pareja feliz. Pero la felicidad en pareja tiene la duración de una pompa de jabón porque un sentimiento mas fuerte que el cariño empieza a aparecer en ella: El snobismo. Se encapricha entonces con un pretencioso escritor que luego de enamorarla la deja sin miramientos. Sin disimularlo la esposa lleva a su casa su pena. El abnegado doctor trata de consolarla sin importar la amargura de sentir que el objeto de afecto a dejado de pertenecerle. Pero nadie puede soportar tanto dolor, no hay nada que lo haga sentir mas vil que verse despreciado por el ser amado. El médico, desesperado, decide respirar una muestra de tifus dentro de una probeta y cae inmediatamente enfermo, la esposa se preocupa y ya cuando su marido agoniza se da cuenta de que es el mejor científico de toda Rusia. Ahora si que descubre la grandeza, el prestigio que goza su marido en el mundo científico, empieza a amarlo. Llora con amargura la muerte de su marido no movida por el amor sino por el propio snobismo.
Los cuentos de Chejov son hechos para el ser humano. Nadie como él supo reflejar mejor la realidad. Muchas veces se preocupó más por construir el personaje que por la misma historia. Fue como aquel judío de Praga un hacedor de hombres, un pequeño Dios.
Ese siglo XIX no solo habló de la miseria, de la opresión, de la burguesía o de el alcoholismo en el que se sumergía el pueblo ruso sino que alcanzó a formar talentos como el de Alexsei Tolstoi, eclipsado por su gran tío, su nombre ha sido injustamente olvidado. Si bien escribió una extensa y maravillosa novela sobre Pedro el grande sus intereses estaban centrados en lo fantástico. De los pocos cuentos que han podido llegar hasta nosotros se destaca Upires, toda una sátira sobre la vampirica forma de vivir de los aristócratas rusos y sobre todo Vurdalak, donde se muestra la creencia de muchos campesinos de Europa del este que estaban convencidos que algunos muertes pueden salir de sus tumbas sedientos de sangre.
En ese glorioso siglo se cocinaron todos los elementos que explotarían en octubre de 1917. El régimen zarista ya no tenía asidero y así escritores como Dostoyevsky y Lev Tolstoi profesaran un fervor por el cristianismo y satanizaran cualquier tipo de violencia, otros, como Goncharov promulgaron la pereza, la inacción como un arma para combatir la odiosa realidad. Oblomov es un hombre que se ha abandonado a la pereza y vive sus días recostado en un sofá. Un amigo lo anima a salir de su letargo y después de muchas dudas decide levantarse y conocer a esa mujer y se enamoran y vuelve a tener fe por la vida y dejar de engordar como un hinchón putrefacto pero después vendrá el desengaño y terminará sus días sumido la impasibilidad de su sofá.
Los últimos años del XIX en Rusia hacían prever que la historia volvería a sacudir sus inmensas alas. El oblomovismo se tomó a las letras rusas. Con la muerte de los grandes novelistas empezó a instalarse el silencio. Tan solo Gorki en un acto de valentía contra la opresión zarista dejó oír su inconformismo con La madre que donde se habló con claridad de la heroíca lucha que sostenían los estudiantes contra Nicolas II. Gorky estuvo preso y estas penurias serían recompensadas por Lenin y luego por papá Stalin. Gorky terminó convertida en una figura odiosa, un títere del estalinismo y un cómplice de la barbarie con la que manejaría el país este régimen.
En un principio la revolución no solo sirvió para exacerbar la vilesa que puede tener adentro de si un hombre, caso extremo de Gorky quien vendió a sus amigos, a su propio pueblo por el frío reconocimiento y apoyo de un sistema opresor, sino que también sirvió de inspiración a hombres del pueblo, campesinos que convirtieron en gloriosos cantos su entusiasmo. Ese fue el caso de los grandes poetas de octubre del 17, Esenin, y Mayakovsky lamentablemente después de la temprana muerte de Lenin a los pocos años de conseguir la victoria constituyó el principio del fin de los grandes ideales a los que aspiraba la revolución. Los dos poetas anteriormente mencionados quedaron tan decepcionados al ver como el sueño se convertía en pesadilla decidieron suicidarse
A partir de ese punto solo encontraremos grandes novelas en la disidencia. Dentro del zarismo el escritor podía tener una relativa libertad, esto se cercenaría definitivamente después de 1917. Muchas veces se podría tener un afecto hacia el partido y escribir con objetividad, con mesura, con algo de autocrítica una novela. Sobre la revolución pero si se salía de los límites que había impuesto Stalin en su precepto sobre lo que debería ser el arte, constituía para el artista una condena que lo llevaría mínimo al ostracismo. Está claro que el realismo socialista como la gran mayoría de el arte impuesto por un estado totalitario, frenó en seco los talentos de los escritores en cierne.
Mijail Bulgakov, un genial novelista satírico, un cínico que nunca se casó con ningún partido político tuvo que ver como su obra mas significativa, El maestro y La margarita era prohibida y el terminaría siendo considerado un enemigo de la revolución. En 1967 los Rolling Stones adaptarían esta novela y la convertirían en Simpatía por el diablo, una de las mejores canciones de la historia del rock.
Vasilli Grossman no solo fue el primer periodista en denuncia el holocausto nazi sino que en sus tiempos libres se dedicaba con ahínco a la construcción de novelas. La mayoría de estos escritos nunca se publicaron en vida del autor. Una de estas novelas era Vida y destino la gran novela sobre la II Guerra Mundial. Tomando como punto de partida la vida de una familia Grossman va relatando con minuciosidad hechos históricos como la batalla de Stalingrado donde el ejército rojo defendió casa por casa el ataque de las fuerzas invasoras de Hitler. Además da un sondeo sobre los abominables Gulags (Campos de concentración soviéticos) y da una visión de cómo vivía el alto mando, por eso no nos sorprende que aparezcan como personajes de la novela Kruchev o el mismo Stalin. Obviamente la novela causó un profundo malestar entre los jefes del partido y Grossman pasó de ser uno de los periodistas con mas influencia en Pravda (Organo oficial del partido y único periodo de la Unión Soviética) a morir pocos años después de haber escrito su obra maestra en el mas completo ostracismo. Vida y destino se publicó en Francia veinte años después de la muerte de su autor. La labor de la editorial Gallimard de encontrar y después sacar el manuscrito de Rusia da para escribir una novela sobre espías. En el 2009 Galaxia Guttemberg tradujo al español esta monumental obra de cuyo alcance literario e histórico todavía no hemos podido valorar totalmente. Lo que si es seguro es que Vida y destino pronto se convertirá una obra fundamental en la historia de la literatura universal.
Eso está pasando 20 años después de que la URSS haya explotado en mil pedazos. Nos estamos empezando a dar cuenta de los magistrales escritores que tuvo Rusia durante los 73 años que duró la infame revolución. Los que tenían una voz y querían gritar al final no los pudieron calla a pesar de que fueron ferozmente perseguidos, castrados, encerrados en Gulags. Décadas después sus manuscritos están siendo encontrados y su voz está llegando hasta nosotros desde la ultratumba.
Ninguno de ellos vivió tantas torturas, tanta crueldad como Shalamov, un hombre del que conocemos muy poco y que solo ha llegado hasta nosotros la colección de cuentos llamada Relatos de Kolymá donde se describe las horrendas condiciones en las que vivían allí los prisioneros. Ubicada en el corazón de Sibertia a Kolymá iban los peores enemigos de la dictadura. Era peor ser inteligente y disidente que ser un asesino de niños y pertenecer al partido. Por eso la gran mayoría de los habitantes de Kolymá eran intelectuales. Preciso, cortante, con la mesura que solo ha tenido Primo Levi a la hora de contar la barbarie, los infernales acontecimientos que usualmente ocurren en un campo de concentración. Shalamov no busca hechos extraordinarios sino que tan solo nos cuenta la cotidianidad osea la continua tortura que debe padecer un hombre encerrado en ese lugar. Los que disfrutaron con la escandalosa y exhibicionista Archipielago Gulag, del sobrevalorado Soltzhenitzin seguramente se decepcionarán de estos relatos que no buscan el chantaje moral para pintar un pedazo de realidad.
En los próximos años todavía seguiremos encontrando autores que tapó la revolución. Son apenas 20 años de deshielo y apenas se están empezando a traducir al español a todos esos escritores perseguidos en la oscura época de la Unión Soviética. Algunos se habrán perdidos para siempre pero debajo de cada Dasha, de cada Isba habrá la esperanza de encontrar un manuscrito, un tesoro en forma de novela que nos ayude a constatar que el ímpetu y el talento ruso no pudo ser acallado ni siquiera por la mas sofocante y larga de las dictaduras que haya conocido la historia.
15 de abril de 2011
DECAPITEN AL PASTOR
Anoche volvi a ver La noche del cazador, primera y última película realizada por Charles Laughton, uno de los mas grandes actores de la historia del cine. Robert Mitchum es un falso pastor que en sus ratos libres tiene como única distracción charlar con su compañero de siempre, el señor nuestro Dios. Él es su guía su protección. El es quien lo guía a donde está las dos cosas con las que aspira a conseguir la salvación: viudas y sobre todo dinero. No se preocupen señoritas castas, este pastor no acostumbra tocar a las mujeres con las que se casa. En vez de sus dedos usa un cuchillo a la hora de acariciarlas. Para él la mujer es el único error que cometió Dios a la hora de crear el mundo. Por eso para él no es ningún pecado matarlas, al contrario,a l hacerlo está cumpliendo con un deber. Cuando la recién desposada sale del baño usando el camisón nuevo que acaba de comprar para que su esposo lo arranque en un ataque de pasión se ve sorprendida al encontrar al recién casado mirándola con ojos inquisidores, obligándola a verse en un espejo “Perdida –las recrimina-Mírate al espejo, ese cuerpo que quieres que yo manosee es el templo de la maternidad que quieres que yo mancille” Así que la viudita en vez de llamar al hospital mental mas cercano mira al cielo y le pide al señor que la ayude a purificarse.
El final de este proceso de purificación que se quieren aplicar las viudas seducidas por la virtud que Dios ha puesto en un hombre es siempre el mismo, terminan al fondo de un lago con un tajo en la garganta que los peces entran en ella creyendo que es otra boca.
La ópera prima de Laughton , que en su momento fue un fracaso de crítica y de taquilla, con el tiempo se ha ido ubicando como uno de las grandes películas de todos los tiempos. Una de las razones que han ayudado a revalorizar esta obra es que los años no han caído sobre ella, al contrario cada vez se pone más y más vigente hasta el punto de que uno puede conocer casos bastante parecidos a los que relata la película.
El comentario viene a colación porque hace poco me encontré a alguien en la calle, alguien a quien quise mucho y que hace mucho tiempo no veía. Verónica a sus 18 años era una joven muy inteligente y como suele ocurrir a esa edad tenía la energía para rumbear tres días seguidos. No puedo negar que esa vida la llevó a incurrir en muchos excesos que incluso pusieron en peligro su vida, la cocaína puede convertirse en gorila gigante que te abraza hasta asfixiarte.
Un joven a esa edad tiene tres caminos: o regula su dosis (Como fue mi caso) o se tira de un puente peatonal o busca una religión que pueda absorber toda esa energía. Verónica se casó con un pastor evangélico. El maltrato físico y sicológico se convirtió en cotidianidad. Hace unos días hablamos , tenía el pelo desgreñado que se acentuaba mas contrastándolo con el recuerdo que tenía de ella, un cabello liso, dorado que le llegaba hasta la cintura, la cara sin maquillaje y con extraño salpullido como si se estuviera sacando las espinillas con un alicate, el cuerpo seco y arqueado como un gancho de ropa. Acababa de salir de un ayuno de tres días. Todo el tiempo me habló con los ojos brillantes sobre lo encerraba que se sentía, sobre las recriminaciones continuas y los reproches por la vida que ella había llevado, pero que igual él lo hacía por su bien “El me está ayudando a pagar estas deudas en vida para no tenerlas que pagar con el fuego eterno”. No lo podía creer , era como si unos extraterrestres la hubieran secuestrado y la hubiesen vaciado por dentro dejándole solo el caparazón.
La invité a tomarnos un café y a fumarnos un cigarrillo pero ella con lágrimas en los ojos me dijo que había renunciado a todo tipo de placer mundano e incluso intentó convencerme de que dejara los innumerables placeres con los que convivo. Se despidió abruptamente aduciendo que Adrián, su pastor protector no demoraba en recogerla y estaría mal que ella se entretuviera hablando con un hombre. Seguramente llegará a su casa y será azotada por las huestes de ángeles que descienden cada día sobre su hogar para bendecirlo y protegerlo. Me quedé con las ganas de preguntarle por la gente que no he visto desde hace tanto, por su propia vida. Pero creo que Verónica ya está muerta.
Me imagino que este drama sado-masoquista-religioso en el que viven muchas mujeres que arrepentidas de los excesos de su juventud se casan con pastores evangélicos debe ser bastante parecido a lo que muestran varias películas además de La noche del cazador, me acordé de el pastor castrador con el que se casa la desesperada madre de Fanny y Alexandra en la última película que filmó en formato de 35 milimetros el gran Ingmar Bergman. Otra vez el cine le copia a la vida.
Me llené de rabia y no voy a pensar para hablar, quiero abrir la boca y sacar toda la mierda que se me ha acumulado. Como otras veces seré tachado de Fascista pero yo creo que en países tan miserables como este hay que empezar a revisar la libertad de culto. Acá cualquier culebrero borracho puede abrir en un garaje una iglesia. Mientras tanto muchas mujeres caerán rendidas ante el poder irresistible de las palabras que pone Dios en su boca.
Robert Mitchum es condenado a la horca y hasta el guardia que está cansado de presenciar estos ajusticiamientos se alegra al escuchar el crujido que hace el cuello del pastor cuando se parte en mil pedazos. Me acosté pensando en que yo era un gran verdugo y por la fuerza de mi brazo iba cortando las cabezas puestas en fila india de todos esos hijos de puta que por creer que tienen la palabra de Dios se someten y traumatizan a jóvenes que como Verónica piensan que a los 18 años está mal divertirse un poco.
Salgan a la calle, maten a todos los que tienen una Biblia debajo del brazo. El diablo se esconde detrás de ellos.
El final de este proceso de purificación que se quieren aplicar las viudas seducidas por la virtud que Dios ha puesto en un hombre es siempre el mismo, terminan al fondo de un lago con un tajo en la garganta que los peces entran en ella creyendo que es otra boca.
La ópera prima de Laughton , que en su momento fue un fracaso de crítica y de taquilla, con el tiempo se ha ido ubicando como uno de las grandes películas de todos los tiempos. Una de las razones que han ayudado a revalorizar esta obra es que los años no han caído sobre ella, al contrario cada vez se pone más y más vigente hasta el punto de que uno puede conocer casos bastante parecidos a los que relata la película.
El comentario viene a colación porque hace poco me encontré a alguien en la calle, alguien a quien quise mucho y que hace mucho tiempo no veía. Verónica a sus 18 años era una joven muy inteligente y como suele ocurrir a esa edad tenía la energía para rumbear tres días seguidos. No puedo negar que esa vida la llevó a incurrir en muchos excesos que incluso pusieron en peligro su vida, la cocaína puede convertirse en gorila gigante que te abraza hasta asfixiarte.
Un joven a esa edad tiene tres caminos: o regula su dosis (Como fue mi caso) o se tira de un puente peatonal o busca una religión que pueda absorber toda esa energía. Verónica se casó con un pastor evangélico. El maltrato físico y sicológico se convirtió en cotidianidad. Hace unos días hablamos , tenía el pelo desgreñado que se acentuaba mas contrastándolo con el recuerdo que tenía de ella, un cabello liso, dorado que le llegaba hasta la cintura, la cara sin maquillaje y con extraño salpullido como si se estuviera sacando las espinillas con un alicate, el cuerpo seco y arqueado como un gancho de ropa. Acababa de salir de un ayuno de tres días. Todo el tiempo me habló con los ojos brillantes sobre lo encerraba que se sentía, sobre las recriminaciones continuas y los reproches por la vida que ella había llevado, pero que igual él lo hacía por su bien “El me está ayudando a pagar estas deudas en vida para no tenerlas que pagar con el fuego eterno”. No lo podía creer , era como si unos extraterrestres la hubieran secuestrado y la hubiesen vaciado por dentro dejándole solo el caparazón.
La invité a tomarnos un café y a fumarnos un cigarrillo pero ella con lágrimas en los ojos me dijo que había renunciado a todo tipo de placer mundano e incluso intentó convencerme de que dejara los innumerables placeres con los que convivo. Se despidió abruptamente aduciendo que Adrián, su pastor protector no demoraba en recogerla y estaría mal que ella se entretuviera hablando con un hombre. Seguramente llegará a su casa y será azotada por las huestes de ángeles que descienden cada día sobre su hogar para bendecirlo y protegerlo. Me quedé con las ganas de preguntarle por la gente que no he visto desde hace tanto, por su propia vida. Pero creo que Verónica ya está muerta.
Me imagino que este drama sado-masoquista-religioso en el que viven muchas mujeres que arrepentidas de los excesos de su juventud se casan con pastores evangélicos debe ser bastante parecido a lo que muestran varias películas además de La noche del cazador, me acordé de el pastor castrador con el que se casa la desesperada madre de Fanny y Alexandra en la última película que filmó en formato de 35 milimetros el gran Ingmar Bergman. Otra vez el cine le copia a la vida.
Me llené de rabia y no voy a pensar para hablar, quiero abrir la boca y sacar toda la mierda que se me ha acumulado. Como otras veces seré tachado de Fascista pero yo creo que en países tan miserables como este hay que empezar a revisar la libertad de culto. Acá cualquier culebrero borracho puede abrir en un garaje una iglesia. Mientras tanto muchas mujeres caerán rendidas ante el poder irresistible de las palabras que pone Dios en su boca.
Robert Mitchum es condenado a la horca y hasta el guardia que está cansado de presenciar estos ajusticiamientos se alegra al escuchar el crujido que hace el cuello del pastor cuando se parte en mil pedazos. Me acosté pensando en que yo era un gran verdugo y por la fuerza de mi brazo iba cortando las cabezas puestas en fila india de todos esos hijos de puta que por creer que tienen la palabra de Dios se someten y traumatizan a jóvenes que como Verónica piensan que a los 18 años está mal divertirse un poco.
Salgan a la calle, maten a todos los que tienen una Biblia debajo del brazo. El diablo se esconde detrás de ellos.
13 de abril de 2011
UN PUEBLO DIGNO DE TU DESPRECIO
En las últimas reformas educativas el tema de cómo abordar el conflicto armado en Colombia en la Universidad ha comenzado a dejarse ver como una necesidad apremiante. No podía ser de otra manera. En un país como el nuestro donde cada año mueren 38 mil personas por hechos violentos, donde sin saberlo, sin sentirlo, estamos sumergidos en una feroz guerra civil resulta urgente estudiar, razonar, debatir desde el aula de clase el conflicto.
Desde la academia se trató de darle cabida al estudio de la violencia empezando en la década del sesenta desde la incipiente Facultad de Sociología de la Universidad Nacional los profesores Orlando Fals Borda y Eduardo Umaña realizaron una investigación que quedó consignado en un libro titulado La violencia en Colombia, texto fundamental y pionero para todo el que pretenda abordar con seriedad el tema del conflicto. Con base en fuentes perfectamente establecidas y de un exhaustivo trabajo documental los profesores Borda y Umaña determinan como punto de partida de la violencia el asesinato del pre candidato liberal Jorge Eliecer Gaitán. Si bien ya existían unos irreconciliables puntos de discrepancia ideológica entre el partido Conservador y el partido Liberal, el asesinato del Doctor Gaitán fue el estallido que terminó de resquebrajar la endeble tranquilidad del país.
Después de este colosal trabajo las investigaciones comenzaron a dar palos de ciego, si bien libros como el que hizo el francés Jaques April, profesor de la Universidad del Valle, titulado La ciudad colombiana, publicado por el Banco Popular a mediados de la década del 80 dio luz sobre la fundación violenta con la que se crearon la mayoría de ciudades colombianas derivando después a los escalofriantes números que deja la violencia hoy en día. Lo que dice el profesor April es que desde el origen de nuestras ciudades estábamos condenados a nadar en un mar de sangre.
El trabajo del profesor April sin duda que es una excepción en el sentido de que su lenguaje está construido para que cualquier persona de a pie lo pueda entender. Porque el tema de la violencia se ha venido convirtiendo en el objeto de estudio de todos aquellos que pretenden hacer una tesis “Humanistica” o “Sociológica” y como es bien sabido las tesis no las leen ni siquiera los profesores que la exigen como requisito para graduarse.
Estos trabajos están necesariamente dirigidos a otros científicos sociales y sirven tan solo como otro dato bibliográfico para otra investigación. Estas investigaciones han perdido lo mas importante: La necesidad de repercutir en la opinión pública, de escandalizar al colombiano promedio, de concientizar a la sociedad. Por culpa de la posición de estos investigadores y de la misma universidad nos hemos condenado a recibir, como si fuera palabra de Dios, la información que nos vomitan los noticieros. Es preocupante que no exista desde el aula de clase la intención, la preocupación que lleve al profesor a exigirle al alumno una mayor crítica a las noticias que consume.
La academia está en la obligación de ofrecerle al estudiante las herramientas por las cuales esté en la capacidad de hacer una crítica de medios. Esto por supuesto no se está haciendo bien, el reflejo de esto está en las conversaciones que uno a diario puede escuchar en la cafetería. El estudiante contemporáneo ya no tiene la necesidad de cambiar el mundo. El estudiante por lo general es un ente vacío sin ideales cuyo único interés es obtener un título que le permita aspirar a un buen sueldo. Además de ganar un buen sueldo el estudiante contemporáneo tiene como el mas alto ideal parecerse al estudiante de la serie de televisión gringa que acostumbra ver. Este no es un problema exclusivo de Colombia, desde los tormentosos días de mayo del 68 los estudiantes en el mundo se ha convertido en abúlicos. Se acabaron los grandes líderes estudiantiles. Son tiempos rápidos, frenéticos donde el espacio para pensar definitivamente ha sido acabado. La universidad se ha convertido en un lugar frívolo, bastante parecido al cuarto de una adolescente amante de los Jonas Brothers.
Pero esa frivolidad es mucho mas grave en un país que necesita de la academia para que le ayude a pensar un conflicto que no entiende. Ahí es donde la indiferencia se convierte peligrosamente en complicidad.
El primer paso que debe cumplir la academia en el conflicto es que sea un motor para concientizar masas. Lamentablemente en eso también ha fracasado la universidad. En el salón de clase el profesor muchas veces confunde concientización con una sarta de incongruencias pastoriles o sacerdotales donde la palabra que mas se machaca es TOLERANCIA. ¿Cómo se puede ser tolerante a la barbarie? ¿Por qué en vez de discursos motivacionales vamos a lo concreto? Necesitamos desde la academia confiar mas en el intelecto. Además existe una incongruencia en esos discursos donde se aboga por la tolerancia y el amor. Desde la misma universidad se le inculca a los estudiantes términos como competitividad y excelencia que en una sociedad con los problemas de violencia que presenta la nuestra se convierten en términos comprometedores, sospechosos. A la universidad no se debe ir a competir sino a abrirse al conocimiento. Hoy en día el alumno con mejores calificaciones ve a su compañero de al lado la principal amenaza para que le tumbe la tan deseada beca.
Lamentablemente materias como Solución de conflictos se ha convertido en una materia de relleno donde el alumno va, se sienta, escucha al profesor y cumple con el requisito. Lo mínimo que debería dejar una materia como la anterior es otorgarle al alumno el hábito de leer el periódico todos los días o una revista especializada a la semana. Algo que le brinde una luz sobre la oscura realidad colombiana.
Nunca antes en la historia el hombre contó con tantos medios para difundir una noticia. Celulares, Blackberry, computadores portátiles y doscientos mil inventos más que en teoría podrían acercar al joven a la realidad. Pero esto lamentablemente no se cumple, al contrario como si estuviéramos presos en un juego diabólico lo que en teoría nos aceraría mas a la búsqueda de la verdad nos termina por alejar aún más. Los mas recientes inventos tecnológicos al parecer terminan la labor de lobotizar a nuestros jóvenes. En efecto el Blackberry sirve para comunicar mejor una noticia como la que Anastasia le puso a Bernabé los cuernos con Aristóbulo pero no pasa de ahí. Afuera se está construyendo una aldea global pero nosotros nos encerramos más en nuestra propia parcela.
Es duro lo que voy a decir pero parece que la única forma que tiene un estudiante de sensibilizarse con el conflicto es cuando alguno de sus seres queridos es víctima de ello. Entonces empieza a darse cuenta de que la solución que plantea el gobierno es rescatar a sangre y fuego a los secuestrados puede ser interpretado como un acto criminal por parte del estado. Entonces el conflicto te ha tocado con sus dedos huesudos, sus dedos de muerte y te dan ganas de hacer marchas y de darle una cachetada a todos esos hijos de vecino que como tu decías hace unos meses que las FARC no podían chantajearnos con 2.000 secuestrados que si fuera por eso que entrara el ejercito a esos campamentos y acribillara a los secuestradores con todo y secuestrados.
Parece una exageración pero lamentablemente no lo es. En los funestos años de Uribe todo esto era pan de todos los días. ¿Cuánto se discutió esto dentro de las aulas de clase? Poco y nada, además el estudiante que escuchaba decir algo ofensivo a su profesor sobre el señor presidente de una vez corrían a denunciarlo por predicar dentro del salón de clase el terrorismo. Solo unos pocos guardaron la sensatez y sobre todo la dignidad.
Estos ochos años pasados terminaron de menoscabar no solo las instituciones sino también nuestra propia integridad. Fue como si el sueño de Pablo Escobar se hubiera hecho realidad. No hay que olvidar que Alvaro Uribe era a principio de los noventa y bajo su investidura de senador el brazo político del cartel de Medellín dentro del congreso. Lo desgarrador es que por esa razón lo votaron masivamente “Es buen candidato”-Me decía entonces una alumna-“Fue el hombre que creó las Convivir en Antioquia” a Uribe lo eligieron por paramilitar. El 83 por ciento que estaba de acuerdo con el referendo lo sabía y por esa razón lo iban a votar.
Los jóvenes creyeron en él por la simple razón de que estaba de moda. Su publicista Alberto Duque hizo ese milagro. El hombrecito de gafas de Hiroito y con su discurso anticuado de obispo anciano se convirtió en el político preferido por los jóvenes. Lo votaron con la misma convicción con la que compraron su último celular o el Play Station 3. En un país con 4.000.000 de desplazados no existe una conciencia política. A mi me perdonan pero este es el punto en que la indiferencia se convierte en complicidad. Haber votado por la seguridad democrática es tener las manos untadas de sangre. Por ignorancia también se puede ser un criminal.
Fernando Vallejo, el cáustico escritor paisa, en una de sus delirantes discursos dijo esta frase como metáfora a la situación política del país “En que momento la muchacha del servicio se nos volvió la dueña de la casa”. Es que la clase política ya no tiene figuras de talla intelectual como Lleras Camargo o López Michelsen. Basta recordar que hace ochenta años López Pumarejo promulgaba leyes revolucionarias para el progreso del país buscando afanosamente la tan anhelada justicia social o que intelectuales de la talla de Gaitán Durán no solo influenciara con su pensamiento sino que un ensayo suyo La revolución invisible sirvió para crear el M.R.L. del pollo López. Hoy todo eso no es más que agua pasada. Los políticos ahora nacen de las oscuras vertientes de las empresas. Lamentablemente ser empresario en Colombia se ha convertido en un estigma. Empresarios ahora son los hermanos Nule y sus turbios negocios. Político es Ramiro Suarez y su discurso chabacano, populachero. En Colombia los políticos ya no tienen la necesidad de ir a Harvard ahora en vez de doctorados el político necesita para ser votado unas cuantas medidas de aseguramiento.
Violencia también es no saber quien es la persona por la que votamos. No se vota por convicción, no se vota conociendo un programa político. Hasta los propios candidatos desconocen sus programas. E el país mas violento del mundo ya eso es lo de menos. Acá se vota por una maquinaria , la universidad se ha convertido en un fortín político, la universidad que debería ser el bastión del pensamiento de una ciudad ahora es un títere más del gamonal de turno. Recuerden el espectáculo bochornoso que se dio en la opinión pública colombiana hace una década. Claudia Gurisatti portavoz oficial del narcotráfico colombiano entrevistó al entonces jefe de las autodefensas, Carlos Castaño. Durante la entrevista Castaño con su verborrea esquizoide cautivó a mas de una dama rosada y muchas de ellas incluso lo propusieron como candidato a la presidencia “Este si nos soluciona el conflicto con la guerrilla, ole y hasta buen mozo es ¿No?” A los pocos meses publicó una especie de autobiografía que tituló a secas Mi confesión aunque mejor le vendría un titulo como Memorias de un Sicópata. Está de ms decir que en el amado país del sagrado corazón el libro se convirtió en las pocas semanas en Best-seller. Durante años el programa de opinión mas visto por los jóvenes fue La noche dirigido por la mencionada Gurisatti quien a su vez no es mas que un títere de las fuerzas oscuras que manejan este país, yo pregunto ¿La universidad no está en la obligación de hacer crítica a los medios a la hora de abordar desde la academia el conflicto? Yo creo que si y es infame que no se haga. No nos podemos quedar con la verdad que nos dan los medios porque esa verdad no es mas que una vil mentira.
Durante ocho años tuvimos que aguantar a los estudiantes decir que la seguridad democrática era lo máximo porque gracias a esta política les permitía ir a la cabaña los fines de semana. Sin importar el costo tan grande en vidas, en presupuesto que esto ha conllevado. Paz sin justicia social no es paz y sin embargo están allá ellos luchando porque se acabe la guerrilla a punta de plomo, a punta de falsos positivos, a punta de barbarie y genocidio. Se habla todo el tiempo de derechos, los derechos que tienen los estudiantes sin pensar en que también existen unos deberes que por lo general desconocen. En un país donde tan solo el 28 por ciento de la población tiene posibilidades de acceder a la educación superior es infame que el estudiante ignore su responsabilidad con la sociedad. Desde la academia se deben formular las preguntas que ataquen el conflicto. Ojo bien con lo que digo, preguntas, no respuestas, preguntas porque ni siquiera sabemos porque diablos estamos peleando. No podemos conformarnos con las respuestas que escupen los noticieros y el papel prensa. Hace poco se conoció que muchos de los líderes de la guerrilla que el periodismo lambón reportó como muertos, trofeos de la seguridad democrática están todavía dirigiendo operaciones macabras desde cualquier lugar de la selva colombiana. Los recientes ataques de la guerrilla en Arauca hacen pensar que esta organización delictiva todavía tiene suficiente fuerza como para perpetrar atentados. Uribe recién se posesionó allá en el lejano 2.002 dijo que en un año acabaría con la guerrilla, pasaron ocho años y quería cuatro años mas para terminar su tarea. La gente se los quería dar, la gente no tiene memoria y ese es el gran merito de este dictadorzuelo saber que al frente tiene un pueblo estúpido, completamente enajenado. Un pueblo digno de su desprecio.
En la gran novela de Vasili Grossman Vida y Destino, donde se describe la invasión alemana a Rusia durante la II Guerra Mundial la madre del protagonista, una médica judía atrapada en la incursión hitleriana y recluida en un campo de concentración describe a su hijo el horror del holocausto. El horror no es solo los hornos crematorios donde se derriten miles de cuerpos, el horror no es solo la muerte por hambre o tifus en una miserable barraca, el horror no es solo lo que vimos en películas como El pianista de Roman Polansky o La lista de Shindler de Steven Spielberg, lo peor dice la señora es que al estar fuera de la ley los vecinos que no son judíos la empiezan a mirar con desprecio. Los que alguna vez la saludaban y tenían relaciones cordiales con ella ahora la escupen, la vituperan, incluso osan entrar a su casa a quitarles sus objetos personales. Lo peor dice la señora en su carta es que no solo lo hacen por el saco que sienten hacia esa raza sino por el miedo, por la necesidad de quedar bien con el régimen imperante. Por miedo y por sumisión un hombre puede entregar a su propio padre. En Colombia hemos constatado ese horror. En el campo durante los ocho años pasados pudimos comprobar esa oscura verdad. No se necesita una ametralladora para acribillar campesinos. Hoy entregar un voto al oportunista de turno puede tener el mismo poder. Votar por un gamonal es apretar el gatillo.
La posición del estudiantado ante el gobierno de turno siempre tendrá que ser crítica y es deber del profesor inculcar ese espíritu de escepticismo. El espíritu del científico social. Pero eso no pasa. Somos un pueblo cínino. Sino no seríamos el pueblo mas feliz del planeta. ¿Es que nos alegramos de los 38.000 muertos anuales que deja esta guerra?.
El debate se debe abrir pero ojalá con elementos teoricos. Además el debate es de la Academia contra ese establecimiento que insiste en aniquilarnos. Para matarnos no necesitan balas, tan solo basta con desinformarnos y vaya si lo han sabido hacer. Los medios de comunicación nos han convertido en Zombies. Hay una salida: Intentar volver a convertirnos en personas porque solo los seres humanos tenemos la capacidad de indignarnos pero esta indiferencia, esta indolencia es propia solo de los muertos en vida y de algunos protozoarios. Es un proceso de sensibilización que se debe hacer ya no con ridículas campañas simbólicas ni portando una cintilla verde en la camiseta blanca, no, al alumno el profesor debe tener la capacidad de abrirle las puertas del conocimiento, puertas que en Colombia están cerradas desde hace más de un siglo.
Desde la academia se trató de darle cabida al estudio de la violencia empezando en la década del sesenta desde la incipiente Facultad de Sociología de la Universidad Nacional los profesores Orlando Fals Borda y Eduardo Umaña realizaron una investigación que quedó consignado en un libro titulado La violencia en Colombia, texto fundamental y pionero para todo el que pretenda abordar con seriedad el tema del conflicto. Con base en fuentes perfectamente establecidas y de un exhaustivo trabajo documental los profesores Borda y Umaña determinan como punto de partida de la violencia el asesinato del pre candidato liberal Jorge Eliecer Gaitán. Si bien ya existían unos irreconciliables puntos de discrepancia ideológica entre el partido Conservador y el partido Liberal, el asesinato del Doctor Gaitán fue el estallido que terminó de resquebrajar la endeble tranquilidad del país.
Después de este colosal trabajo las investigaciones comenzaron a dar palos de ciego, si bien libros como el que hizo el francés Jaques April, profesor de la Universidad del Valle, titulado La ciudad colombiana, publicado por el Banco Popular a mediados de la década del 80 dio luz sobre la fundación violenta con la que se crearon la mayoría de ciudades colombianas derivando después a los escalofriantes números que deja la violencia hoy en día. Lo que dice el profesor April es que desde el origen de nuestras ciudades estábamos condenados a nadar en un mar de sangre.
El trabajo del profesor April sin duda que es una excepción en el sentido de que su lenguaje está construido para que cualquier persona de a pie lo pueda entender. Porque el tema de la violencia se ha venido convirtiendo en el objeto de estudio de todos aquellos que pretenden hacer una tesis “Humanistica” o “Sociológica” y como es bien sabido las tesis no las leen ni siquiera los profesores que la exigen como requisito para graduarse.
Estos trabajos están necesariamente dirigidos a otros científicos sociales y sirven tan solo como otro dato bibliográfico para otra investigación. Estas investigaciones han perdido lo mas importante: La necesidad de repercutir en la opinión pública, de escandalizar al colombiano promedio, de concientizar a la sociedad. Por culpa de la posición de estos investigadores y de la misma universidad nos hemos condenado a recibir, como si fuera palabra de Dios, la información que nos vomitan los noticieros. Es preocupante que no exista desde el aula de clase la intención, la preocupación que lleve al profesor a exigirle al alumno una mayor crítica a las noticias que consume.
La academia está en la obligación de ofrecerle al estudiante las herramientas por las cuales esté en la capacidad de hacer una crítica de medios. Esto por supuesto no se está haciendo bien, el reflejo de esto está en las conversaciones que uno a diario puede escuchar en la cafetería. El estudiante contemporáneo ya no tiene la necesidad de cambiar el mundo. El estudiante por lo general es un ente vacío sin ideales cuyo único interés es obtener un título que le permita aspirar a un buen sueldo. Además de ganar un buen sueldo el estudiante contemporáneo tiene como el mas alto ideal parecerse al estudiante de la serie de televisión gringa que acostumbra ver. Este no es un problema exclusivo de Colombia, desde los tormentosos días de mayo del 68 los estudiantes en el mundo se ha convertido en abúlicos. Se acabaron los grandes líderes estudiantiles. Son tiempos rápidos, frenéticos donde el espacio para pensar definitivamente ha sido acabado. La universidad se ha convertido en un lugar frívolo, bastante parecido al cuarto de una adolescente amante de los Jonas Brothers.
Pero esa frivolidad es mucho mas grave en un país que necesita de la academia para que le ayude a pensar un conflicto que no entiende. Ahí es donde la indiferencia se convierte peligrosamente en complicidad.
El primer paso que debe cumplir la academia en el conflicto es que sea un motor para concientizar masas. Lamentablemente en eso también ha fracasado la universidad. En el salón de clase el profesor muchas veces confunde concientización con una sarta de incongruencias pastoriles o sacerdotales donde la palabra que mas se machaca es TOLERANCIA. ¿Cómo se puede ser tolerante a la barbarie? ¿Por qué en vez de discursos motivacionales vamos a lo concreto? Necesitamos desde la academia confiar mas en el intelecto. Además existe una incongruencia en esos discursos donde se aboga por la tolerancia y el amor. Desde la misma universidad se le inculca a los estudiantes términos como competitividad y excelencia que en una sociedad con los problemas de violencia que presenta la nuestra se convierten en términos comprometedores, sospechosos. A la universidad no se debe ir a competir sino a abrirse al conocimiento. Hoy en día el alumno con mejores calificaciones ve a su compañero de al lado la principal amenaza para que le tumbe la tan deseada beca.
Lamentablemente materias como Solución de conflictos se ha convertido en una materia de relleno donde el alumno va, se sienta, escucha al profesor y cumple con el requisito. Lo mínimo que debería dejar una materia como la anterior es otorgarle al alumno el hábito de leer el periódico todos los días o una revista especializada a la semana. Algo que le brinde una luz sobre la oscura realidad colombiana.
Nunca antes en la historia el hombre contó con tantos medios para difundir una noticia. Celulares, Blackberry, computadores portátiles y doscientos mil inventos más que en teoría podrían acercar al joven a la realidad. Pero esto lamentablemente no se cumple, al contrario como si estuviéramos presos en un juego diabólico lo que en teoría nos aceraría mas a la búsqueda de la verdad nos termina por alejar aún más. Los mas recientes inventos tecnológicos al parecer terminan la labor de lobotizar a nuestros jóvenes. En efecto el Blackberry sirve para comunicar mejor una noticia como la que Anastasia le puso a Bernabé los cuernos con Aristóbulo pero no pasa de ahí. Afuera se está construyendo una aldea global pero nosotros nos encerramos más en nuestra propia parcela.
Es duro lo que voy a decir pero parece que la única forma que tiene un estudiante de sensibilizarse con el conflicto es cuando alguno de sus seres queridos es víctima de ello. Entonces empieza a darse cuenta de que la solución que plantea el gobierno es rescatar a sangre y fuego a los secuestrados puede ser interpretado como un acto criminal por parte del estado. Entonces el conflicto te ha tocado con sus dedos huesudos, sus dedos de muerte y te dan ganas de hacer marchas y de darle una cachetada a todos esos hijos de vecino que como tu decías hace unos meses que las FARC no podían chantajearnos con 2.000 secuestrados que si fuera por eso que entrara el ejercito a esos campamentos y acribillara a los secuestradores con todo y secuestrados.
Parece una exageración pero lamentablemente no lo es. En los funestos años de Uribe todo esto era pan de todos los días. ¿Cuánto se discutió esto dentro de las aulas de clase? Poco y nada, además el estudiante que escuchaba decir algo ofensivo a su profesor sobre el señor presidente de una vez corrían a denunciarlo por predicar dentro del salón de clase el terrorismo. Solo unos pocos guardaron la sensatez y sobre todo la dignidad.
Estos ochos años pasados terminaron de menoscabar no solo las instituciones sino también nuestra propia integridad. Fue como si el sueño de Pablo Escobar se hubiera hecho realidad. No hay que olvidar que Alvaro Uribe era a principio de los noventa y bajo su investidura de senador el brazo político del cartel de Medellín dentro del congreso. Lo desgarrador es que por esa razón lo votaron masivamente “Es buen candidato”-Me decía entonces una alumna-“Fue el hombre que creó las Convivir en Antioquia” a Uribe lo eligieron por paramilitar. El 83 por ciento que estaba de acuerdo con el referendo lo sabía y por esa razón lo iban a votar.
Los jóvenes creyeron en él por la simple razón de que estaba de moda. Su publicista Alberto Duque hizo ese milagro. El hombrecito de gafas de Hiroito y con su discurso anticuado de obispo anciano se convirtió en el político preferido por los jóvenes. Lo votaron con la misma convicción con la que compraron su último celular o el Play Station 3. En un país con 4.000.000 de desplazados no existe una conciencia política. A mi me perdonan pero este es el punto en que la indiferencia se convierte en complicidad. Haber votado por la seguridad democrática es tener las manos untadas de sangre. Por ignorancia también se puede ser un criminal.
Fernando Vallejo, el cáustico escritor paisa, en una de sus delirantes discursos dijo esta frase como metáfora a la situación política del país “En que momento la muchacha del servicio se nos volvió la dueña de la casa”. Es que la clase política ya no tiene figuras de talla intelectual como Lleras Camargo o López Michelsen. Basta recordar que hace ochenta años López Pumarejo promulgaba leyes revolucionarias para el progreso del país buscando afanosamente la tan anhelada justicia social o que intelectuales de la talla de Gaitán Durán no solo influenciara con su pensamiento sino que un ensayo suyo La revolución invisible sirvió para crear el M.R.L. del pollo López. Hoy todo eso no es más que agua pasada. Los políticos ahora nacen de las oscuras vertientes de las empresas. Lamentablemente ser empresario en Colombia se ha convertido en un estigma. Empresarios ahora son los hermanos Nule y sus turbios negocios. Político es Ramiro Suarez y su discurso chabacano, populachero. En Colombia los políticos ya no tienen la necesidad de ir a Harvard ahora en vez de doctorados el político necesita para ser votado unas cuantas medidas de aseguramiento.
Violencia también es no saber quien es la persona por la que votamos. No se vota por convicción, no se vota conociendo un programa político. Hasta los propios candidatos desconocen sus programas. E el país mas violento del mundo ya eso es lo de menos. Acá se vota por una maquinaria , la universidad se ha convertido en un fortín político, la universidad que debería ser el bastión del pensamiento de una ciudad ahora es un títere más del gamonal de turno. Recuerden el espectáculo bochornoso que se dio en la opinión pública colombiana hace una década. Claudia Gurisatti portavoz oficial del narcotráfico colombiano entrevistó al entonces jefe de las autodefensas, Carlos Castaño. Durante la entrevista Castaño con su verborrea esquizoide cautivó a mas de una dama rosada y muchas de ellas incluso lo propusieron como candidato a la presidencia “Este si nos soluciona el conflicto con la guerrilla, ole y hasta buen mozo es ¿No?” A los pocos meses publicó una especie de autobiografía que tituló a secas Mi confesión aunque mejor le vendría un titulo como Memorias de un Sicópata. Está de ms decir que en el amado país del sagrado corazón el libro se convirtió en las pocas semanas en Best-seller. Durante años el programa de opinión mas visto por los jóvenes fue La noche dirigido por la mencionada Gurisatti quien a su vez no es mas que un títere de las fuerzas oscuras que manejan este país, yo pregunto ¿La universidad no está en la obligación de hacer crítica a los medios a la hora de abordar desde la academia el conflicto? Yo creo que si y es infame que no se haga. No nos podemos quedar con la verdad que nos dan los medios porque esa verdad no es mas que una vil mentira.
Durante ocho años tuvimos que aguantar a los estudiantes decir que la seguridad democrática era lo máximo porque gracias a esta política les permitía ir a la cabaña los fines de semana. Sin importar el costo tan grande en vidas, en presupuesto que esto ha conllevado. Paz sin justicia social no es paz y sin embargo están allá ellos luchando porque se acabe la guerrilla a punta de plomo, a punta de falsos positivos, a punta de barbarie y genocidio. Se habla todo el tiempo de derechos, los derechos que tienen los estudiantes sin pensar en que también existen unos deberes que por lo general desconocen. En un país donde tan solo el 28 por ciento de la población tiene posibilidades de acceder a la educación superior es infame que el estudiante ignore su responsabilidad con la sociedad. Desde la academia se deben formular las preguntas que ataquen el conflicto. Ojo bien con lo que digo, preguntas, no respuestas, preguntas porque ni siquiera sabemos porque diablos estamos peleando. No podemos conformarnos con las respuestas que escupen los noticieros y el papel prensa. Hace poco se conoció que muchos de los líderes de la guerrilla que el periodismo lambón reportó como muertos, trofeos de la seguridad democrática están todavía dirigiendo operaciones macabras desde cualquier lugar de la selva colombiana. Los recientes ataques de la guerrilla en Arauca hacen pensar que esta organización delictiva todavía tiene suficiente fuerza como para perpetrar atentados. Uribe recién se posesionó allá en el lejano 2.002 dijo que en un año acabaría con la guerrilla, pasaron ocho años y quería cuatro años mas para terminar su tarea. La gente se los quería dar, la gente no tiene memoria y ese es el gran merito de este dictadorzuelo saber que al frente tiene un pueblo estúpido, completamente enajenado. Un pueblo digno de su desprecio.
En la gran novela de Vasili Grossman Vida y Destino, donde se describe la invasión alemana a Rusia durante la II Guerra Mundial la madre del protagonista, una médica judía atrapada en la incursión hitleriana y recluida en un campo de concentración describe a su hijo el horror del holocausto. El horror no es solo los hornos crematorios donde se derriten miles de cuerpos, el horror no es solo la muerte por hambre o tifus en una miserable barraca, el horror no es solo lo que vimos en películas como El pianista de Roman Polansky o La lista de Shindler de Steven Spielberg, lo peor dice la señora es que al estar fuera de la ley los vecinos que no son judíos la empiezan a mirar con desprecio. Los que alguna vez la saludaban y tenían relaciones cordiales con ella ahora la escupen, la vituperan, incluso osan entrar a su casa a quitarles sus objetos personales. Lo peor dice la señora en su carta es que no solo lo hacen por el saco que sienten hacia esa raza sino por el miedo, por la necesidad de quedar bien con el régimen imperante. Por miedo y por sumisión un hombre puede entregar a su propio padre. En Colombia hemos constatado ese horror. En el campo durante los ocho años pasados pudimos comprobar esa oscura verdad. No se necesita una ametralladora para acribillar campesinos. Hoy entregar un voto al oportunista de turno puede tener el mismo poder. Votar por un gamonal es apretar el gatillo.
La posición del estudiantado ante el gobierno de turno siempre tendrá que ser crítica y es deber del profesor inculcar ese espíritu de escepticismo. El espíritu del científico social. Pero eso no pasa. Somos un pueblo cínino. Sino no seríamos el pueblo mas feliz del planeta. ¿Es que nos alegramos de los 38.000 muertos anuales que deja esta guerra?.
El debate se debe abrir pero ojalá con elementos teoricos. Además el debate es de la Academia contra ese establecimiento que insiste en aniquilarnos. Para matarnos no necesitan balas, tan solo basta con desinformarnos y vaya si lo han sabido hacer. Los medios de comunicación nos han convertido en Zombies. Hay una salida: Intentar volver a convertirnos en personas porque solo los seres humanos tenemos la capacidad de indignarnos pero esta indiferencia, esta indolencia es propia solo de los muertos en vida y de algunos protozoarios. Es un proceso de sensibilización que se debe hacer ya no con ridículas campañas simbólicas ni portando una cintilla verde en la camiseta blanca, no, al alumno el profesor debe tener la capacidad de abrirle las puertas del conocimiento, puertas que en Colombia están cerradas desde hace más de un siglo.
11 de abril de 2011
OTRA VEZ SARTRE TIENE RAZON. EL PROBLEMA ES EL OTRO
Nunca he usado el blog para una bitácora, para establecer un estado de la cuestión sobre mi mismo. Eso siempre me ha parecido exhibicionismo barato. Pero han llegado los temidos días en que tendré que usar este medio para purgar las malas vibraciones con que me intentan atacar fuerzas desconocidas.
Como si esos malditos espiritus sospecharan de mi felicidad me atacan justo en un periodo dulce de mi vida. Henry Miller decía que es mentira eso de que los amigos se conocen en las malas. Si uno está triste siempre tendrá un hombro donde apoyarse porque simple y llanamente los seres humanos guzamos con el mal ajeno. Ah! pero no más diga que está felíz y verá como todo el mundo correrá despavorido como si usted tuviera la más poderosa de las pestes buvónicas.
Yo, que lamentablemente he sido un ser sociable me he recluido en mi casa, cobijado por mi novia y por los tres gatos de siempre. Como tengo un trabajo sedentario que puedo hacer desde mi cuarto he tomado la decisión de no volver a hacer amigos ni de conocer a nadie más.
Estoy desilucionado de la gente, de su hipocrecía. En las esquinas los escucho cuchichear sobre el amor al prójimo mientras descabezan en fila india a las pocas niñas bonitas que quedan en el barrio.
Acá la virtud es pecado y eso no fue solo uno de los tantos legados de Uribe sino que lo tenemos cabalgando por nuestras venas. No puede de ser de otra manera, estamos gobernados por asesinos y criminales puestos por nosotros mismos. Somos un país de perversos.
Cansado de luchar contra la corriente construí mi torre de marfil. El televisor solo se enciende para ver partidos de fútbol o para poner las películas que mi novia compra para mi. Al principio solo veíamos obras maestras pero de unas semanas por acá hemos descubierto el placer de ver los últimos títulos que los piratas de San Andresito nos ofrecen. Esos son nuestros cine clubes y está bien. No se necesita estar en Los Angeles para estar al día.
Ya maté al Gnomo que habitaba mi cabeza. Solo quiero disfrutar.
Huyo del sol con la fobia de un vampiro convencido. En la noche con la cabeza cubierta por una capucha, me escurro como una sombra hasta la libreria mas cercana ¿Y quien lo fuera a pensar? Encontré Ediciones de Siruela, Valdemar, Galaxia Guttemberg,¡Atalanta!, la misma mierda que encontraba allá en la ciudad de los ojos abiertos.
Escucho el murmullo, a mi torre llega, como si fuera la niebla el murmullo de inconformidad. Los sarrapastrosos artistas de siempre conversan en sus miserables tertulias sobre la mortadela de siempre. Que Saramago, que Sábato, que Alvaro Mutis, Callense esa puta jeta de una vez! Hablan no paran de hablar mientras se intoxican con el eterno alcohol antisceptico, mientras maldicen sobre el nombre de esta ciudad, se arrodillan y rasgandose la camiseta gritan al cielo "Acá no tenemos ninguna oportunidad" "Nadie nos apoya" "NAdie se interesa por publicar nuestras gloriosos poemas" Señores seamos sensatos, nadie con tres dedos de frente podría digerir sus absurdos soliloquios sobre la ciudad, el semen y jehová. En vez de estar fumando bazuco de su inconoformidad deberían empezar a buscar un trabajo verdadero, algo que les permita llenar la barriga agusaneada de sus infelices crias.
Yo no extraño nada de lo de afuera, es más, nunca he estado más contento. Acá encontré la paz que necesitaba.
La dulzura de mi mujer se esparce por todo mu cuerpo y eso me envuelve en una inusitada felicidad. Verla dormida en la noche es la mejor recompenza que puede tener un pobre hombre como yo. Estoy felíz hasta que las puertas oscuras tocan los goznes de mi puerta. ¡Hijos de puta! entonces los demonios que habitan en mi saldrán desaforados, los enredarán en un solo fascio y los estrujarán hasta morir.
No conversen en mi esquina, no salgan mas de sus asquerosas catacumbas, destrocense a trago allá abajo, donde las gruesas paredes se tragan todas las palabras.
Como si esos malditos espiritus sospecharan de mi felicidad me atacan justo en un periodo dulce de mi vida. Henry Miller decía que es mentira eso de que los amigos se conocen en las malas. Si uno está triste siempre tendrá un hombro donde apoyarse porque simple y llanamente los seres humanos guzamos con el mal ajeno. Ah! pero no más diga que está felíz y verá como todo el mundo correrá despavorido como si usted tuviera la más poderosa de las pestes buvónicas.
Yo, que lamentablemente he sido un ser sociable me he recluido en mi casa, cobijado por mi novia y por los tres gatos de siempre. Como tengo un trabajo sedentario que puedo hacer desde mi cuarto he tomado la decisión de no volver a hacer amigos ni de conocer a nadie más.
Estoy desilucionado de la gente, de su hipocrecía. En las esquinas los escucho cuchichear sobre el amor al prójimo mientras descabezan en fila india a las pocas niñas bonitas que quedan en el barrio.
Acá la virtud es pecado y eso no fue solo uno de los tantos legados de Uribe sino que lo tenemos cabalgando por nuestras venas. No puede de ser de otra manera, estamos gobernados por asesinos y criminales puestos por nosotros mismos. Somos un país de perversos.
Cansado de luchar contra la corriente construí mi torre de marfil. El televisor solo se enciende para ver partidos de fútbol o para poner las películas que mi novia compra para mi. Al principio solo veíamos obras maestras pero de unas semanas por acá hemos descubierto el placer de ver los últimos títulos que los piratas de San Andresito nos ofrecen. Esos son nuestros cine clubes y está bien. No se necesita estar en Los Angeles para estar al día.
Ya maté al Gnomo que habitaba mi cabeza. Solo quiero disfrutar.
Huyo del sol con la fobia de un vampiro convencido. En la noche con la cabeza cubierta por una capucha, me escurro como una sombra hasta la libreria mas cercana ¿Y quien lo fuera a pensar? Encontré Ediciones de Siruela, Valdemar, Galaxia Guttemberg,¡Atalanta!, la misma mierda que encontraba allá en la ciudad de los ojos abiertos.
Escucho el murmullo, a mi torre llega, como si fuera la niebla el murmullo de inconformidad. Los sarrapastrosos artistas de siempre conversan en sus miserables tertulias sobre la mortadela de siempre. Que Saramago, que Sábato, que Alvaro Mutis, Callense esa puta jeta de una vez! Hablan no paran de hablar mientras se intoxican con el eterno alcohol antisceptico, mientras maldicen sobre el nombre de esta ciudad, se arrodillan y rasgandose la camiseta gritan al cielo "Acá no tenemos ninguna oportunidad" "Nadie nos apoya" "NAdie se interesa por publicar nuestras gloriosos poemas" Señores seamos sensatos, nadie con tres dedos de frente podría digerir sus absurdos soliloquios sobre la ciudad, el semen y jehová. En vez de estar fumando bazuco de su inconoformidad deberían empezar a buscar un trabajo verdadero, algo que les permita llenar la barriga agusaneada de sus infelices crias.
Yo no extraño nada de lo de afuera, es más, nunca he estado más contento. Acá encontré la paz que necesitaba.
La dulzura de mi mujer se esparce por todo mu cuerpo y eso me envuelve en una inusitada felicidad. Verla dormida en la noche es la mejor recompenza que puede tener un pobre hombre como yo. Estoy felíz hasta que las puertas oscuras tocan los goznes de mi puerta. ¡Hijos de puta! entonces los demonios que habitan en mi saldrán desaforados, los enredarán en un solo fascio y los estrujarán hasta morir.
No conversen en mi esquina, no salgan mas de sus asquerosas catacumbas, destrocense a trago allá abajo, donde las gruesas paredes se tragan todas las palabras.
1 de abril de 2011
100 PELICULAS. DE LA 30 A LA 21
30.CENTAUROS DEL DESIERTO. Dir: John Ford (1954). La gran tribución mitológica de Estados Unidos es el western. Este es sin duda el western por excelencia y tal vez la mejor pelicula del hombre que mejor supo interpretar este género. a Ford no le temblaba el pulso para crear personajes recios, decididos, implacables ante la venganza. No le interesaba además posar de politicamente correcto. En The searches los indios son los malos, los que en nombre de su jefe Scar hana cabado sin piedad con una hermosa familia. Desde el principio hasta el fin John Wayne encarnando al tío Ethan, un viejo pistolero errante y sediento de venganza, será el hombre de nuestros afectos sin importar lo ambiguo que sea el personaje, lo brutal que pueda llegar a ser. Los que tengan algún resquemor con este género pueden emepezar a revisarlo a partir del visionaje de esta película.
29. BARRY LYNDON. Dir; Stanley Kubrick (1971). Kubrick se compró una maquina del tiempo y filmó en la Inglaterra de principios del XIXI. No puede haber otra explicación. Los decorados, el diseño de arte y sobre todo la luz (Creando con sus propias manos una cámara especial que le permitiera registrar la luz ¡DE las velas!) son sacadas de un pedazo de la historia que no alcanzamos a ver simplemente porque fuimos escupidos en esta época. A algunos les parece lenta, aburrida, en su momento fue un fracaso, la unica película de Kubrick que no fue un éxito de taquilla. Sin embargo la escabrosa vida de Barry Lyndon es a mi juico la película de un hombre, de un aventurero, de un tipo que todos los días pretende ser mejor sin importar el precio que tenga que pagar...y con quien se tenga que acostar. Barry Lyndon es mucho más que unos decorados hermosos, Lyndon es una película sobre un hombre que podría ser cualquiera de nosotros.
28. CASABLANCA. Dir: Michale Curtiz. (1943) Legendaria película que catapultaria a su protagonista Humprey Bogart a las regiones que están reservadas solo a los íconos del cine. Plagada de complicaciones en el rodaje, con un guión que nadie entendía, con un director tirano, odiado por sus actores, Casablanca fue la gran ganadora de lso oscares de ese año y hoy siete décadas después es una película que no ha perdido su vigencia. Fue declarada hace poco como la película mas vista en la historia de la televisión norteamericana. Lo que me impresiona es que entre Bogart. Claude Raims y Conrad Veidt formulan todo un tratado de como debe ser la actuación en una película. No puedo creer que todavía hay gente que se muere sin haberla visto.
27. ROCCO Y SUS HERMANOS. Dir: Luchino Visconti. (1960) Yo no entiendo como la gente puede sentarse a ver una telenovela de hoy en dia. A veces me siento y me dejo aletargar para entender y no entiendo nada. Deben ser que buscan emociones, hacer crujir el corazón y llorar un poquito la desgracia ajena para olvidarnos de las propias. Este filme yo creo que es el origen de la telenovela entendiendola como el caso mas patético de melodrama. Pero por sobre todas las cosas Rocco y sus hermanos es una ópera en el sentido clásico del termino (Hasta muerte a cuchillo hay) Su estructura le sirvió a Coppola para hacer sus memorables padrinos. La historia de hermanos por excelencia, una película para sufrirla, para amarla, para tenerla siempre con nosotros y mostrarsela a gente que no la conoce y verla una y otra vez y pasarnos la vida viendola como la terminación felíz del polémico método Ludovico.
26. Pulp Fiction. Dir: Quentin Tarantino. (1994) No se creo que puse en el listado todo Tarantino pero fue una apuesta. Somos contemporaneos de él y todavía no sabemos hasta que punto va a repercutir su legado en la historia del cine. Para mi esta película significa mucho, creo que fue la primera gran película que pude ver en formato de 35 milimetros en estreno. En Cúcuta habia un teatro gigante y que en mis recuerdos se me muestra hermoso, se llamaba El Avenida, hoy como no, funciona una filial de la Oración Fuerte al Espiritu Santo. Fui un jueves que era el día donde cambiaban cartelera y la vimos. Yo no lo podía creer ¡Mataban a Travolta en la mitad de la película y luego aparecía un rollo después! Si bien Tarantino no fue el primero en descomponer la narración cronólogica la volvió a poner de moda. En los noventa todos querían ser como el y yo creo que todavía los cineastas en ciernes aspiran a un Pulp Fiction. Tarantino nos enseñó, como Bulowsky, que se puede hacer arte sobre cualquier persona y es más que entre mas abajo del inframundo viva los resultados serán mucho mejores.
25. EL PIANISTA. DIR: Roman Polansky (2003): Cuando parecía que con la Lista de Shindler ya estaba todo dicho sobre los horrores del Holocausto aparece Polansky a contar lo que vio que no fue poco. Con una madre desaparecida en Auswitz, una niñez destruida por culpa de la invasión alemana, el gran director polaco realiza por fin su película sobre el terror que impuso el regimen hitleriano a los judíos polacos. La historia del pianista Spiltzman sobreviviente del guetto de Cracovia es el protagonista de esta película llena de crudeza, de amargura y al final como sucede casi siempre en la vida, aparece en el horizonte la música como una señal de esperanza, de algo parecido a la esperanza teniendo en cuenta el maldito horror en el que se ha vivido
24.La regla del juego. Dir: Jean Renoir (1938) Es imposible contar el argumento de esta película. Digamos que si REnoir fuera a hacer la película hoy en dia le quedaría muy dificil venderla porque ellos quieren "Ideas Claras" y no esta comedia de equivocaciones. Una sátira terrible a los malditos modales burgueses, una raza moribunda sumida en el aburrimiento de su propia corrupción. Nada es lo que parece porque asi es el mundo de ellos, sumidos en la hipocrecía, en la incapacidad de mostrar sentimientos. El capatáz de la casita de campo en cambio si no le tiembla el pulso para vengarse de los cuernos recibidos mientras que la mujer del dueño de la mansión no se decide con cual de todos los hombres de la fiesta se quiere ir. En su momento fue menospreciada solo un tipo de la sabiduría de Bazin pudo descubrirla. No ha pasado el tiempo sobre ella.
23.Aguirre, la ira de Dios. Dir. Werner Herzog (1971). Acababa de hacer Los enanos cuando le pasó el guión al actor mas representativo de Alemania. Kinsky dijo que si que le encantaría filmar una película en Perú, en el Amazonas peruano y después como si fuera un conquistador español subir al Machu Pichu no para filmar la ciudad imperial sino para filmar las montañas que fueron testigos de una gran civilización. El rodaje fue caótico, HErzog tuvo que pelear contra el escaso presupuesto, las condiciones climáticas y sobre todo con Klaus Kinsky, su enemigo íntimo. En un esfuerzo físico supremo siguió adelante con la película convirtiendo lo que iba a ser mierda en un resonante triunfo artístico. Hollywood con toda su plata no hubiera podido hacer mejro una película sobre conquistadores, sobre la fiebre del oro que despertó la leyenda del Dorado. Con el tiempo la humanidad olvidará a Aguirre y su horrible muerte con harpón en Maracaibo y seguramente se acordara de Kinsky y la profundidad azul de sus ojos de loco.
22. The killing of the chinese bookie. Dir. John Cassavetes (1974) Agotado después de la terrible experiencia de filmar Una mujer bajo la influencia, Cassavetes quería relajarse e incluso porque no pretender ganar algunos miles con su nueva película. Para hacerlo tenía un argumento atractivo sobre un apostador, un hombre cualquiera que tiene una fiebre y daría su vida por dejarse consumir en ella. El hombre tiene un club nocturno donde el lo hace todo, hasta dirige a las chicas y su show, escribe los numeros, es un todero. Este hombre se llama Cosmo Vitelli pero también podría ser John Cassavetes. Quiere ser mas de lo que es y ese esfuerzo lo terminará pagando. Un dia apostará mas de lo debido y no tendrá con que pagar. Los gangster a los que les debe encuentran una solución para pagar su apuesta: deberá matar a un corredor de apuestas chino, el eterno enemigo de ellos. Alenatado por el exito de El padrino muchos directores creyeron que podría ser una buena idea filmar algo sobre ganster. A la mayoría les fue muy bien, lamentablemente el director de Faces fue la excepción. ¿La razón? The Killing.. no es una película de mafiosos sino una película de autor, Cassavetes no tiene prisas, va mostrando como es la vida nocturna se detiene en los Shows en la regordeta y enigmática figura de Mister Sophistaction. Fue, con GLoria, la película que menos le gusto a él. A mi me parece una joya donde todo funciona bien aunque los que vieron el copión original de tres horas dicen que es todavia mejor. Esta versión de dos horas que circula en DVD, mutilada y todo sigue siendo una obra maestra. Adenda: Si quieren saber como se actua en el cine prestenle atención al gran Ben Gazzara.
21.El. Dir. Luis Buñuel (1953): Buñuel odiaba Mexico pero paradójicamente sus mejores películas son de ese periodo. No le gustaban los actores mexicanos y sin embargo Silvia Pinal y hasta el cómico popular Mantequilla aparecen maravillosos en esas películas. Sobre Arturo de Cordova recae la responsabilidad de darle vida a este celoso, un paranoico al estilo de Dalí, el mismo Paranoico que soñaban dar vida en la Residencia de Estudiantes de Madrid. El celoso enfermo quee s capaz de meter una aguja en la cerradura de su cuarto la noche de la luna de miel para sorprender al morboso que trata de ver el cuerpo de su mujer desnuda. Este filme, poco difundido comparado con sus otras obras, resume la mayoría de obsesiones de este genial director aragonés
29. BARRY LYNDON. Dir; Stanley Kubrick (1971). Kubrick se compró una maquina del tiempo y filmó en la Inglaterra de principios del XIXI. No puede haber otra explicación. Los decorados, el diseño de arte y sobre todo la luz (Creando con sus propias manos una cámara especial que le permitiera registrar la luz ¡DE las velas!) son sacadas de un pedazo de la historia que no alcanzamos a ver simplemente porque fuimos escupidos en esta época. A algunos les parece lenta, aburrida, en su momento fue un fracaso, la unica película de Kubrick que no fue un éxito de taquilla. Sin embargo la escabrosa vida de Barry Lyndon es a mi juico la película de un hombre, de un aventurero, de un tipo que todos los días pretende ser mejor sin importar el precio que tenga que pagar...y con quien se tenga que acostar. Barry Lyndon es mucho más que unos decorados hermosos, Lyndon es una película sobre un hombre que podría ser cualquiera de nosotros.
28. CASABLANCA. Dir: Michale Curtiz. (1943) Legendaria película que catapultaria a su protagonista Humprey Bogart a las regiones que están reservadas solo a los íconos del cine. Plagada de complicaciones en el rodaje, con un guión que nadie entendía, con un director tirano, odiado por sus actores, Casablanca fue la gran ganadora de lso oscares de ese año y hoy siete décadas después es una película que no ha perdido su vigencia. Fue declarada hace poco como la película mas vista en la historia de la televisión norteamericana. Lo que me impresiona es que entre Bogart. Claude Raims y Conrad Veidt formulan todo un tratado de como debe ser la actuación en una película. No puedo creer que todavía hay gente que se muere sin haberla visto.
27. ROCCO Y SUS HERMANOS. Dir: Luchino Visconti. (1960) Yo no entiendo como la gente puede sentarse a ver una telenovela de hoy en dia. A veces me siento y me dejo aletargar para entender y no entiendo nada. Deben ser que buscan emociones, hacer crujir el corazón y llorar un poquito la desgracia ajena para olvidarnos de las propias. Este filme yo creo que es el origen de la telenovela entendiendola como el caso mas patético de melodrama. Pero por sobre todas las cosas Rocco y sus hermanos es una ópera en el sentido clásico del termino (Hasta muerte a cuchillo hay) Su estructura le sirvió a Coppola para hacer sus memorables padrinos. La historia de hermanos por excelencia, una película para sufrirla, para amarla, para tenerla siempre con nosotros y mostrarsela a gente que no la conoce y verla una y otra vez y pasarnos la vida viendola como la terminación felíz del polémico método Ludovico.
26. Pulp Fiction. Dir: Quentin Tarantino. (1994) No se creo que puse en el listado todo Tarantino pero fue una apuesta. Somos contemporaneos de él y todavía no sabemos hasta que punto va a repercutir su legado en la historia del cine. Para mi esta película significa mucho, creo que fue la primera gran película que pude ver en formato de 35 milimetros en estreno. En Cúcuta habia un teatro gigante y que en mis recuerdos se me muestra hermoso, se llamaba El Avenida, hoy como no, funciona una filial de la Oración Fuerte al Espiritu Santo. Fui un jueves que era el día donde cambiaban cartelera y la vimos. Yo no lo podía creer ¡Mataban a Travolta en la mitad de la película y luego aparecía un rollo después! Si bien Tarantino no fue el primero en descomponer la narración cronólogica la volvió a poner de moda. En los noventa todos querían ser como el y yo creo que todavía los cineastas en ciernes aspiran a un Pulp Fiction. Tarantino nos enseñó, como Bulowsky, que se puede hacer arte sobre cualquier persona y es más que entre mas abajo del inframundo viva los resultados serán mucho mejores.
25. EL PIANISTA. DIR: Roman Polansky (2003): Cuando parecía que con la Lista de Shindler ya estaba todo dicho sobre los horrores del Holocausto aparece Polansky a contar lo que vio que no fue poco. Con una madre desaparecida en Auswitz, una niñez destruida por culpa de la invasión alemana, el gran director polaco realiza por fin su película sobre el terror que impuso el regimen hitleriano a los judíos polacos. La historia del pianista Spiltzman sobreviviente del guetto de Cracovia es el protagonista de esta película llena de crudeza, de amargura y al final como sucede casi siempre en la vida, aparece en el horizonte la música como una señal de esperanza, de algo parecido a la esperanza teniendo en cuenta el maldito horror en el que se ha vivido
24.La regla del juego. Dir: Jean Renoir (1938) Es imposible contar el argumento de esta película. Digamos que si REnoir fuera a hacer la película hoy en dia le quedaría muy dificil venderla porque ellos quieren "Ideas Claras" y no esta comedia de equivocaciones. Una sátira terrible a los malditos modales burgueses, una raza moribunda sumida en el aburrimiento de su propia corrupción. Nada es lo que parece porque asi es el mundo de ellos, sumidos en la hipocrecía, en la incapacidad de mostrar sentimientos. El capatáz de la casita de campo en cambio si no le tiembla el pulso para vengarse de los cuernos recibidos mientras que la mujer del dueño de la mansión no se decide con cual de todos los hombres de la fiesta se quiere ir. En su momento fue menospreciada solo un tipo de la sabiduría de Bazin pudo descubrirla. No ha pasado el tiempo sobre ella.
23.Aguirre, la ira de Dios. Dir. Werner Herzog (1971). Acababa de hacer Los enanos cuando le pasó el guión al actor mas representativo de Alemania. Kinsky dijo que si que le encantaría filmar una película en Perú, en el Amazonas peruano y después como si fuera un conquistador español subir al Machu Pichu no para filmar la ciudad imperial sino para filmar las montañas que fueron testigos de una gran civilización. El rodaje fue caótico, HErzog tuvo que pelear contra el escaso presupuesto, las condiciones climáticas y sobre todo con Klaus Kinsky, su enemigo íntimo. En un esfuerzo físico supremo siguió adelante con la película convirtiendo lo que iba a ser mierda en un resonante triunfo artístico. Hollywood con toda su plata no hubiera podido hacer mejro una película sobre conquistadores, sobre la fiebre del oro que despertó la leyenda del Dorado. Con el tiempo la humanidad olvidará a Aguirre y su horrible muerte con harpón en Maracaibo y seguramente se acordara de Kinsky y la profundidad azul de sus ojos de loco.
22. The killing of the chinese bookie. Dir. John Cassavetes (1974) Agotado después de la terrible experiencia de filmar Una mujer bajo la influencia, Cassavetes quería relajarse e incluso porque no pretender ganar algunos miles con su nueva película. Para hacerlo tenía un argumento atractivo sobre un apostador, un hombre cualquiera que tiene una fiebre y daría su vida por dejarse consumir en ella. El hombre tiene un club nocturno donde el lo hace todo, hasta dirige a las chicas y su show, escribe los numeros, es un todero. Este hombre se llama Cosmo Vitelli pero también podría ser John Cassavetes. Quiere ser mas de lo que es y ese esfuerzo lo terminará pagando. Un dia apostará mas de lo debido y no tendrá con que pagar. Los gangster a los que les debe encuentran una solución para pagar su apuesta: deberá matar a un corredor de apuestas chino, el eterno enemigo de ellos. Alenatado por el exito de El padrino muchos directores creyeron que podría ser una buena idea filmar algo sobre ganster. A la mayoría les fue muy bien, lamentablemente el director de Faces fue la excepción. ¿La razón? The Killing.. no es una película de mafiosos sino una película de autor, Cassavetes no tiene prisas, va mostrando como es la vida nocturna se detiene en los Shows en la regordeta y enigmática figura de Mister Sophistaction. Fue, con GLoria, la película que menos le gusto a él. A mi me parece una joya donde todo funciona bien aunque los que vieron el copión original de tres horas dicen que es todavia mejor. Esta versión de dos horas que circula en DVD, mutilada y todo sigue siendo una obra maestra. Adenda: Si quieren saber como se actua en el cine prestenle atención al gran Ben Gazzara.
21.El. Dir. Luis Buñuel (1953): Buñuel odiaba Mexico pero paradójicamente sus mejores películas son de ese periodo. No le gustaban los actores mexicanos y sin embargo Silvia Pinal y hasta el cómico popular Mantequilla aparecen maravillosos en esas películas. Sobre Arturo de Cordova recae la responsabilidad de darle vida a este celoso, un paranoico al estilo de Dalí, el mismo Paranoico que soñaban dar vida en la Residencia de Estudiantes de Madrid. El celoso enfermo quee s capaz de meter una aguja en la cerradura de su cuarto la noche de la luna de miel para sorprender al morboso que trata de ver el cuerpo de su mujer desnuda. Este filme, poco difundido comparado con sus otras obras, resume la mayoría de obsesiones de este genial director aragonés
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