UNA PRUEBA IRREFUTABLE

Burroughs y Beckett se encuentran cualquier tarde de agosto en uno de los cafecitos que bordean el Sena. Piden una copa de ajenjo y miran el río. William lo mira de reojo, no ha querido ser nadie mas que ese irlandés con cara de aguila, por el se puso escribir aunque lo niegue es su maestro. Bill sabe mucho de actuación, esa cara pétrea se la ha robado a Buster Keaton pero cuando quiere también puede ser Karloff. Le pesaba que vinieran todos esos drogatas como Lou Reed o Bill Wyman a rendirse a sus pies. No, el estaba para el olimpo de la literatura y ese hombre que a lentos sorbos se tragaba la absenta era como una ruina de una época que se había extinguido. Beckett poseía la aristocracia de un personaje de Milton de alguien que solo encerrandose en si mismo podría lidiar con la pena de haber sido expulsado del paraíso. Malditos años setenta. Todos esos divos del rock creyendose que son eternos. Cualquiera puede hacer música pero ese hombre que ahora se cansa de estar al sol y pide a la cuenta a un mesero tuvo de maestro a Joyce y tuvo la valentía de meterle un cuchillo por la espalda, de traicionarlo y ser mas grande que él.
Como dos refinadas viudas pasean aprovechando que el calor ha bajado la intesidad y desde alguna parte sale una brisa que influye energía y porque no hasta esperanza. Hay algo que le preocupa a Beckett de la conversación que acabaron de tener en su departamento. No existe alguien tan frío como para perpetrar un crimen al azar. "No valdría la pena en un mundo donde la vida no tendría ningún valor, si bien los nazis mataron a millones de personas tenían un método, un hombre no puede contar hasta cinco y esoger quien puede seguir y quien no".
En esa época vivían debajo de los puentes cientos de indigentes. Muchos poetas y pintores se soslayaban contemplando al hermoso clochard desperezandose al mediodía, anarquico y libre como un poema. Desde el Gervasillo de Victor Hugo hasta el Boudu salvado de las aguas de Renoir, todos amados, adorados, fueron hippies cien años antes.
Borroughs se detiene ante uno de ellos, sonríe. El clochard abre la mano y la extiende hacia el. " El señor parece distinguido- le dice el indigente mientras se restriega sus lagañas- seguro le sobrarán una cuantas monedas para que este organillero caído en desgracia pueda comer algo". William busca entre su saco y de allí saca una Magnun 44 plateada y limpia, Pocas horas antes de su muerte Beckett recordaría que el brillo que destilaba el arma lo había aturdido de tal forma que no recuerda haber escuchado el disparo. El resto de indigentes tratan de incorporarse, uno se pone a su lado y se ofrece a botar el cuerpo al rio. Burroughs le da doscientos francos y una palmadita en el rostro.
Los dos escritores siguen caminando hasta que Beckett subitamente se pone pálido y despues de la segunda horcajada vomita profusamente. William sonríe y enciende el decimo cigarrillo del día.

TRAQUETOS, PUTAS Y ENANOS

Está bastante cacareado eso de que el colombiano lleva la derrota en sus genes y todo eso. A mi me gustaban los ochenta porque uno en una propaganda de Pacheco podía identificar al colombiano promedio, feo, gordo, sin gracia y sin ningun tipo de talento.Es admirable como en un español pudimos encontrar casi todos los rasgos muiscas. Ver las dos cadenas nacionales era zambullírse en el torrente infecto de la mediocridad en la cual vivíamos y de la cual eramos conscientes . ¿Se acuerdan que el galán de las novelas era Carlos Muñoz? ¿Y con quien los adolescentes polucionabamos en las noches?, con una abuelita de casi sesenta años borracha llamada Maria Eugenia Dávila, por eso todos los manes de mi generación tienen un complejo de Edipo exacerbado o todos soñamos alguna vez con cojernos a las variscientas mamás de nuestros amigos.

Esa es otra de las calamidades que ha dejado esta nueva era el de permitir que la maleza nos carcoma el unico rumbo que nos habiamos trazado a punta de machete: El camino de la derrota. Y al quedar sin rumbo empezarona aparecer las grandes tragedias que signaron nuestra epoca. porque de un tiempo par aca ya no clasificamos a un mundial ni tenemos un ciclista ganando etapas en las grandes vueltas europeas, no tenemos boxeadores bien ranqueados en la única asociación seria que existe la A.M.B y nuestros escasos campeones están del peso paja para abajo. El desempleo creció dramáticamente, los niveles de pobreza han aumentado, no exportamos café, el conflicto interno se ha recrudecido en fin es tan fatigoso hacer siquiera un sondeo porque no hay nada de que enorgullecernos.

Sin embargo el aparato de propaganda del estado ha cumplido a cabalidad con su misión. Ya no somos solamente los mas felices de la tierra sino los mas poderosos, hablamos con tranquilidad de que podemos vencer a cualquier ejercito que se ponga en frente, muchos ven como en diez años Caracas será solo una enorme pista de hielo donde nuestros patinadores lograrán colgarse las tan deseadas medallas olímpicas. Eso es otro de los temibles valores del uribismo el maldito chovinismo. Eso que le pedíamos a la selección de sentir el amor a la camiseta ahora se le quedó grabado a todo estúpido que viaja al exterior y siente que la Rambla en Barcelona está muy sucia o que la Torre Eiffel está torcida en cambio uno en Colombia puede ir perfectamente a la Piedra del Peñol sin que ningún retén guerrillero te dañe el viaje, no como en Suecia que las carreteras son muy peligrosas por culpa del hielo que queda impregnado en el asfalto.

La crisis de valores nos creo espejismos. La gente en Colombia ya no es fea. Lincon Palomeque no tiene nada que ver con Frank Ramirez, su sonrisita de vendedor de enciclopedias puede corregir cual ausencia de talento actoral. Lo importante es lo que se muestra, lo que se cree que es. Las modelos se convirtieron en actrices y todo es perfecto, prolijito, nunca hay espacio para el error. La televisión ee el espejo de un pais y la television colombiana es hipócrita, mentirosa y sobre todo hueca. Ningun país podria soportar una oferta cultural tan pobre, es inconcebible que una novela se suceda a la otra ¿Que pasa? ¿En Colombia solo hay mujeres y maricas?.

Nunca creí que podría decirlo pero si volviera extrañaría a Pacheco y su eterna carraspeadera gargajienta, extrañaría al gordo Benjumea con tirantas que aunque era un completo idiota al menos era inofensivo. Cuando ya no existe la institucionalidad cuando desde el mismo gobierno se legitima la violencia y el crimen la televisión lo único que puede hacer es reflejar lo que se vive y Colombia es eso un tierrero lleno de Traquetos, Putas y Enanos.

GRACIAS A DOS RAYAS DE COCA PUDE VER AL ZORZAL!

Abrí el Clarín y otra vez la misma mierda Anti-Kitchnerista que azuza los animos de las viejitas de Belgrano y de mas de un cínico que añora los gloriosos años en que el ejercito salía a la calle a reprimir y a imponer orden. La nausea amenazaba con arruinarme el desayuno cuando me encontré con la noticia de que hace 75 años la embestida de un avión acabó con la vida de Carlos Gardel. Me llamó la atención que ningún medio televisivo haya pensado en hacer un homenaje ni que los canillitas sacaran sus viejos acetatos y que en la ciudad no hubiera el rumor dulzón de la melodía de arrabal.

Envalentonado, rabioso como últimamente me la paso llamé a Agustín Caldaroni y le dije que fueramos a donde Roberto, la centenaria tanguería ubicada en bulnes y Perón. A las doce de la noche en vez de aparecerse espititus malignos a la tanguería comienzan a llegar los maestros que el tiempo ha venido borrando pero que ellos a fuerza de terquedad aun se resguardan en aescampados como los de Roberto para soportar la lluvia de mierda que no para de caer en esta ciudad. Anoche precisamente el gran maestro Roberto Pigniani decidió homenajear a Gardel entonando una de las canciones mas virulentas y polemicas del Tango, hablo de Como abrazado a un rencor. Cuentan que Santos Discepolo (Autor de letras tan emblemáticas como Cambalache o Malevaje) la compuso pensando en la historia de un hombre agonizando, un tipo sin Dios que se la pasaba haciendo su ley por las calles porteñas a principios de siglo, un librepensador, un existencialista que no encontraba paz dentro del provincialismo ramplón de Buenos Aires. Cuando el cura se agacha para pedir su confesión el agonizante lo escupe y le dice al cura estas amargas palabras

Yo quiero morir conmigo
Sin confesión y Sin Dios
Crucificado en mi pena
Como Abrazado a un rencor.

A Gardel no le hacía mucha gracia el personaje y creía que encarnarlo en una canción podría traerle mala prensa . Mucho trabajo le costó a Santos Discepolo convencer al Zorzal Criollo que encarnara a este Ateo agonizante. Y es que este poema desesperanzador se encumbra como uno de los mas amargos y contundentes que se hayan escrito en lengua castellana y que sin duda es todo un antecedente de lo que treinta años después escribieran Sartre y Camus. Como Rafael Escalona, Santos Discepolo encontraba la mies de sus historias en los bares, en la calle, en las medias sucias de una prostituta.

Leer la letra de los tangos (Acompañado si es posible de un diccionario Lunfardo-Español) mientras se escuchan sus canciones es tal vez la única forma de comprender el genero. A todos aquellos que disfrutan de los sordidos lugares descritos en las novelas de Arlt, los que se sintieron adentro de los conventillos de Marechal, los que fueron alguna vez el Op Ollop de Filloy y los que vieron pasar ante sus ojos los duelos a cuchillo que construyó Borges, de todo ese universo está compuesto el tango. Escucharlo mientras se sumerge uno en el vino y mientras algún ser oscuro salido de una de las letras te pasa sigiloso una raya de cocaina es retroceder en el tiempo, la droga y la música se convierten en portales y yo puedo delinear entre la bruma del cigarrillo la figura esbelta del gran Zorzal Criollo.

LA MUERTE DE UN VIEJITO CUALQUIERA

Ay no jueputa que dolor se murió Saramago el viejo horrible que se las daba de loco haciendo sus discertaciones comunistoides insoportables seudojoycianas sin hacer pausas. Me imagino la gente en Lisboa ciudad triste como pocas sacando sus pañuelitos blancos despidiendo a ese hombre que descubrió entre otras obviedades que el mundo entero se habia corrompido de tal forma que ya parecía un centro comercial donde las muchachas del servicio eran ministros de la cultura y retrasados como el eran glorias de la literatura.

Por supuesto que no me gusta Saramago, me parece que sus libros son pesados amorfos, masacotudos. El gran tema para el gran público Jesicristo en una balsa siendo tentado por el demonio, el mundo ciego por la falta de amor y de cariño, el mundo ciego porque no todos son comunistas y eso nos podría conducir indefectiblemente al fracaso. Leido por millones de viejas menopausicas, leido y admirado por jovenes marihuaneros que estudiaron su obra “Dificil como pocas” solo porque no tenía capitulos y no guionaba sus malditos diálogos.

Admirable su vida siendo campesino, los campesinos lusos son maravillosos algunos en ayunas se encuentran con la virgen otros desprevenidos se encuentran sin merecerlo con una papel y un lapiz y sin saber leer componen una obra admirada por el gran público, disputada por las grandes editoriales y por todos los politicamente incorrectos. Saramago era prolífico sin duda, escribia novelas con la velocidad de una fabrica de salchichas. Fue un gran campesino, el simbolo de los oprimidos y de los viejitos ga-gá que no se resignaban a vivir en una puta mecedora mientras veían como la niebla caía sobre su triste ciudad.

Ahora será refugiarme otra vez en el mundial de fútbol porque imagino a mis amigos haciendo panegíricos donde lo compararan entre otras cosas con Pessoa y con Beckett. Hoy no es un día triste, al contrario, el viejo se ha callado por fin, ya no tendremos que soportar a los viejitos incontinentes preguntando por La ultima novela de Saramago aunque seguramente empezarán a salir toda esa mierda inpublicable guardada en un cajón, las cartas, las novelas que por puro pudor se negó a publicar sus malditos ensayos donde atacará con piedras la imagen de Dios.

Saramago era un novelista que hacia sentir mas culto a los que lo leían, un reinvindicador de la cultura en esta era de la televisión y la banalidad pero su público era el mismo publico banal que ve Saber y Ganar o cree que Hugo Chavez porque dice ser de izquierda es un gran presidente.

Esperemos que el demonio se acuerde de ese otro viejito egolatra que termina sus dias alejado del peridoismo y de las camaras que tanto le gustaron. El otro viejo malparido que dice que no publicó mas porque era muy riguroso y quemó no se cuantas novelas ¿Si era tan riguroso porque no quemó las tres que publicó esa ruma de papeles que cada día estan mas viejos, mas cuarteadas como su verga infecta y que tanto enamora a los lectorcitos de pacotilla?

Sabato y Saramgo se encontrarán en el infierno de la literatura, un circulo mas arriba de donde caerán Isabelle Ayende, Paulo Coehlo y Walter Rizo. ¿Que van a hacer con tanto dolor? Porque veo en el facebook a todo el mundo conmovido como si se les hubiera muerto un patriarca y seguro muchos lo lloran por ganas de llorar porque siempre es rico desahogarse asi no lo hayan leido asi crean que Sara Mago era una señora que escribia y que tenia 87 años y que como pasa con todos los viejitos se termina muriendo en una trista mañana brumosa de las tantas que hay en lisboa

SOYLENT GREEN IS PEOPLE! APUNTES SOBRE EL MEJOR PRESIDENTE DE LA HISTORIA

Uribe no es un dictador, los dictadores suelen dejar una obra gigantesca, monumental que haga perpetuar su recuerdo en las generaciones venideras. No se dejen confundir por las atrocidades que ha cometido, por haber manejado a su antojo el erario público, por tener a dos hijos despreciables que se gastan en una rumba 20 millones de pesos por cabeza. Todo eso es típico de dictadorzuelo, pero recuerden todos dejan grandes obras y este la única obra grande que hizo fue la de legitimar el narcotráfico y pagarle los favores a todos esos que alguna vez ayudaron a su ascención.

Si Uribe quiere perpetuarse en el poder es sólo para no ir preso, por eso necesita valerse de todas las formas para que su compinche de saqueo, Juan Manuel Santos sea elegido presidente. Para eso cuenta con todos los recursos de su maquinaria política, para eso cuenta con un pueblo estúpido lleno de hijueputas asesinos. Ese 46 por ciento seguro se multiplicará porque no hay nada más falso que el colombiano, siempre subiéndonos al bus de la victoria. Santos terminará de enterrar el país. ¿Qué nos va a quedar despues de estos cuatro años?. Si una bala amiga no se encarga de acabar con la vida de Santos, de Uribito, nuestros días tal y como los conocimos estarán contados.

Hace dos noches me vi una película maravillosa: Soylent Green. Es el año 2022 y la brecha entre ricos y pobres se ha convertido en un abismo. La gente duerme apeñuscada en las calles soportando el calor inclemente del efecto hibernadero que ha dejado la contaminación ambiental. Ya no quedan libros y la gente solo vive para comprar el único alimento que queda disponible en el mercado, las galleticas Soylent Green. Charlton Heston que acá es un investigador privado se da cuenta de que las galleticas están hechas con cadáveres humanos. Al final grita agonizante: "¡Soylent Green is people!".

Todas esas películas de ciencia ficción que mostraban distopías, todo ese futuro negro de Blade Runner se ha hecho realidad. El sueño criminal llegó para quedarse, y de ahora en adelante todo será cuesta abajo. No hay nada qué hacer. Santos representa el advenimiento de esa era. Pero no hay que tenerle bronca a Santos; hay que odiar es a esa masa amorfa y asquerosa que representa al pueblo, ¿se acuerdan del pueblo? ¿Se acuerdan que ellos fueron los que saquearon la bastilla? ¿Se acuerdan del tan mentado pueblo? El mismo pueblo que amaba a Stalin, a Hitler a Videla. Ellos son los que eligen, los que por unas cuantas monedas imponen un régimen que los terminará destruyendo.

Uribe ha destruido al país, le quitó institucionalidad y me imagino que en cuatro años volverá a lanzarse porque la gente -incluso la gente que ha tenido hijos desaparecidos, víctimas de esta guerra infame y ajena que sólo terminaría legalizando la droga-, esa gente lo volverá a votar, esa gente que ya no tendrá casa y que vivirá apeñuscada en la plaza de Bolívar y que cada mañana se levantará e irá hasta las escalinatas del palacio presidencial a suplicarle a su máximo mandatario un poco de aguamasa para esa hambre infernal que los está matando. El presidente desde su cápsula irrompible dará la orden de que se repartan los sobros de la orgía que la noche anterior tuvieron sus obesos hijos y el pueblo. Ya sin casa y asquerosos le darán las gracias de nuevo al mejor presidente que ha tenido Colombia en su historia.

PROFESIA MAYA NUMERO 13: COLOMBIA CAMPEON DE MELMAC 3212 D.A.

El de Surafirca será el último mundial de nuestra era. Por eso las selecciones se han preparado para vivir y sentir los últimos goles mundialistas. Tal como lo diría la secta morbona del Rosario Central “El mundo tiene los días contados por eso para este mundial ponemos todo” El epicentro del fin yace en el profundo hueco que se abrió esta semana en Guatemala. Los mayas lo habían dejado allí como un refugio para protegerse de los últimos días lamentablemente ese hueco a quedado obsoleto ya que no tiene acceso a internet ni a Direct T.V para seguir las incidencias de la cita balompédica siendo balompédicas una de las peores palabras jamás inventadas por el hombre.

Las profesías mayas condenan al mundial, las estrellas caen de sus pedestales una semana antes de que la pelota comience a rodar (Otro cliché dentro de la pobre literatura futbolística) Robben cae victima de su propia magia y se disloca la rodilla al intentar hacer (Sin éxito) Una jugada de fantasía, Drogba el gigante marfileño se fractura el cúbito después de una brutal entrada del japonés con nombre brasilero, a esto hay que sumarle las lesiones de Suazo, Obi Mikel, Beckhan, Ferdinand, Owen y Georgie Best quien definitivamente no va a poder recuperarse de su lesión hepática.

Y a pesar de esas serias lesiones todavía los jugadores no claudican en su deseo de asistir al evento mas importante del deporte mas hermoso del mundo (Esto sería como una kennigard futboliana) Porque todos hablan de recuperarse de volver en el quinto partido, el optimismo es reinante dentro de las 34 selecciones, todas las figuras hablan de volver en un sexto u octavo partido si el calendario y la organización definen a amplia a 16 los cupos para semifinales y hacer una final con 65 jugadores a la vieja usanza del calcio florentino donde se valaga todo, patadas puños, escupitajos y agarrarla con la mano. Porque nadie se puede perder el útlimo mundial de nuestra era.

Es una lástima pero tambien es coherente con su tradición que Colombia no asista al último gran evento orbital antes de que se concreten las mentadas profesias. Vamos a tener como no a Oscar Julián Ruiz quien le deseamos lo mejor y esperemos que de la mano de Ricardo Texeira pueda llegar a la final, esto también sería coherente con la tradición de soplones que tenemos en nuestro país. Mientras tanto los colombianos que no seguiremos tan de cerca el mundial resentidos por la prematura eliminación de la selección deberíamos emigrar todos para Guatemala aprovechando que todo el mudnoe stará viendo a Messi y a la loca insoportable de Cristiano Ronaldo y nos escondamos los 44 millones en ese hueco que será el último y mas seguro refugio que tenga la tierra antes de la gran explosión. Solo tendremos que aguantar cuatrocientos años antes de que las naves espaciales que tuvieron contacto con los mayas y le anunciaron el negro futuro que le deparaba a la humanidad “Después del primer mundial realizado en el continente negro” pero si algo ha demostrado la raza colombiana es que es fertil, que no desaprovechamos momento para reproducirnos.

Compatriotas: haber quedado eliminados del mundial fue lo mejor que nos pudo haber pasado, en Melmac instauraremos el futbol, seremos pioneros y campeones orbitales. Ha empezado el largo proceso que nos coronará en las justas melmaquianas del año 3.514 después de Alf